ellenismos

2011-12-19T15:10:00.001-03:00

Casamento de Jayme Ovalle: da esquerda para a direita, Murilo Mendes, Anibal Machado, Ovalle, Manuel Bandeira e Augusto Frederico Schmidt.

Poema só para Jayme Ovalle
Manuel Bandeira

Quando hoje acordei, ainda fazia escuro
(Embora a manhã já estivesse avançada).
Chovia.
Chovia uma triste chuva de resignação
Como contraste e consolo ao calor tempestuoso da noite.
Então me levantei,
Bebi o café que eu mesmo preparei,
Depois me deitei novamente, acendi um cigarro e fiquei pensando…
- Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei.
*

FRAGMENTO

Fernando Sabino, Gente, escritos entre 1973 e 1974 para o Jornal do Brasil.

Um dia lhe [para Jayme Ovalle] mostrei qualquer coisa que havia escrito, e ele me chamou a atenção para um trecho que, na sua opinião, deveria ser cortado:

- Você colaborou. Um escritor de verdade não colabora.

E como eu protestasse, defendendo o que havia escrito:

- Você está errado. Quer que eu chore, para provar?

Tirou o monóculo e começou a chorar, um choro de criança, lágrimas grossas escorrendo dos olhos claros e tombando no prato. Estávamos num restaurante e os outros fregueses olhavam estupefatos, aquele senhor de cabelos grisalhos em pranto diante de mim. Veio o garçom, veio o próprio gerente para saber o que havia, e ele sempre a chorar, gaguejando entre soluços:

- Está convencido agora? Tenho ou não tenho razão?

Das histórias de Jaime Ovalle, fico com a impressão de que ele é aquele amigo de que Drummond fala em seu poema A Bruxa, leitor de Horácio e que, mesmo silenciosamente influencia.

Era capaz de reencontrar a inocência onde ela estivesse, com sua incrível capacidade de ver as coisas como se fosse a primeira vez. Um dia estávamos no Central Park, em Nova York, olhando as focas que brincavam no meio de um tanque. Muito sério, de luvas, chapéu e sobretudo, ele olhava para a frente naquele seu jeito meio duramente interrogativo de franzir uma das sobrancelhas em torno do monóculo.

- As focas são inocentes – falou, sério. – Não se incomodam de serem vistas assim, completamente nuas.

Naquele instante se aproximou de nós uma velha amiga e bateu-lhe cordialmente nas costas, de surpresa.

Com o gesto inesperado, o monóculo se desprendeu do sobrolho (dizia que dava à língua portuguesa a última oportunidade de ainda usar esta palavra), tombou ao chão e se espatifou. Imperturbável, levou a mão ao bolsinho do colete, retirou outra lente, encaixou-a diante do olho e só então como se nada houvesse acontecido é que se voltou para cumprimentar a autora do gesto desastrado.

Ó, Jayme! És um Vale de improvisos!

Parte das famosas improvisações verbais de Jayme Ovalle foi salva graças às dificuldades financeiras do poeta Vinicius de Moraes, num entreato de sua vida diplomática, no Brasil. Disposto a amealhar alguns níqueis, propôs uma entrevista com o compositor ao suplemento Flan, do jornal Última Hora, em 1953 – ao lado do parceiro Otto Lara Resende. Amostras:

P – Por que Deus fez as mulheres feias?

R – As normalmente feias Deus fez para casar com homens bonitos. Quanto às irremediavelmente feias, foram feitas por Deus para povoar as igrejas de madrugada, para usarem grandes rosários e serem beatas.

P – Qual a posição política do demônio?

R – É da natureza do Demônio mudar de política conforme os acontecimentos.

P – Você, como católico, aceita o ato sexual independentemente do sentimento da procriação?

R – Eu sou contra qualquer burocracia.

P- Haverá sempre pobres no mundo?

R – Acho que sim… porque senão quem vai dar esmola aos ricos?

Os entrevistadores eram entusiastas da Nova Gnomonia, teoria de classificação da humanidade arquitetada pelo “místico” Jayme Ovalle, ajudado por sopros do arrebatado Augusto Frederico Schmidt. Cada categoria tinha seu anjo padroeiro. Para Vinicius, a Gnomonia “constitui a grande contribuição do Brasil à filosofia do conhecimento do universo”. Essa extraordinária filosofia ganhou registro de Manuel Bandeira, em crônica de 1931. Desde então influenciou platônicos, socráticos, kantianos, marxistas… Filosofia nada ortodoxa, a Gnomonia admite a transição de uma categoria para outra. Com traumas. À suma filosófica:

A NOVA GNOMIA

Manuel Bandeira, Crônicas da Província do Brasil

Tive conhecimento da nova gnomonia por uma conversa de café. O poeta Augusto Frederico Schimidt e o compositor Ovalle debatiam animadamente um ponto da nossa situação interna, particularmente a ação de certo homem político, quando o segundo, inclinando-se para a frente em atitude de advertência, colocou a mão direita no joelho do primeiro e proferiu gravemente:

- Seu Schimidt, vá por mim! Aquele sujeito é do exército do Pará.

Do exército do Pará? Que exército era esse que eu desconhecia? Ovalle explicou: o exército do Pará é formado por esses homenzinhos terríveis que vêm do Norte para vencer na capital da República; são habilíssimos, audaciosos, dinâmicos e visam primeiro que tudo o sucesso material, ou a glória literária, ou o domínio político.

Compreendi. O nome Pará não implica desdouro, senão honra para o grande Estado, torrão natal de homem-símbolo ou Anjo da grande categoria. O meu Pernambuco tem dado muita gente para o exército do Pará, talvez os seus soldados mais típicos.

Da categoria de exército do Pará passamos às demais, que são quatro, abrangendo em linhas gerais os principais tipos de caracteres humanos: os Dantas, os Kernianos, os Onésimos e os Mozarlescos.

Os Dantas são os bons (toda a gente quer ser Dantas), os homens de ânimo puro, nobres e desprendidos, indiferentes ao sucesso da vida, cordatos e modestos, ainda quando tenham consciência do próprio valor.

Quem deu nome a este grupo foi o jovem jornalista San Tiago Dantas, cuja natureza aliás vai ser questão de debate no próximo 1º congresso na Nova Gnomonia, porque a muitos iniciados parece errada a categoria de Anjo atribuída ao sr. San Tiago (alguns o classificaram no exército do Pará). Não sofre dúvida que o senhor Prudente de Morais, neto (não o político residente em S. Paulo, mas o outro, poeta e crítico da revista Estética) está muito melhor qualificado para o papel de Anjo dos Dantas (uma prova luminosa e até com caráter de revelação está no fato de que, desconhecendo de todo a nova ciência e desejando adotar u m pseudônimo literário, escolheu o de Pedro Dantas com que subscrevia as crônicas literárias da revista A Ordem). O tipo mais perfeito que conheço nessa categoria é a falecida Elizabeth Leseur. Posso citar outros para instrução do público: São Francisco de Assis, Spinoza, o abade dos Noivos de Manzoni, ou mais perto de nós Auta de Souza, Capistrano de Abreu, Amadeu Amaral, a D. Carmo do Memorial de Aires.

Os Kernianos são os impulsivos por excelência. Indivíduos de bom coração, capazes de grande sacrifício pelos outros, deixam-se no entanto arrastar às vezes à prática dos atos mais condenáveis, não por maldade, mas por um impulso irresistível de cólera: ilustra-o bem o caso passado com um kerniano em Nova Pasárgada e é sempre citado como anedota já hoje clássica nesse ramo de estudos. Um empregado público de pequena categoria, irritado com a conduta impolida de uma viúva, não se conteve e lhe deu um pontapé no ventre, de que resultou a morte imediata, porque a infeliz estava grávida. Incontinenti arrependeu-se, arrancou os cabelos, pediu perdão ao cadáver, e sabendo que a viúva deixava onze filhos ao desamparo, tomou-os todos ao seu encargo, criou-os, educou-os com o mesmo carinho que dedicava aos próprios filhos: kerniano puro. O anjo dos kernianos é o Sr. Ari Kerner, autor de sambas e canções que têm alcançado grande voga. A classe é numerossísima. Byron e Verlaine foram Kernianos. Greta Garbo é Kerniana. Nobilíssimo exemplar é o sr. H. Sobral Pinto. Ribeiro Couto é um Kerniano. O sr. Paulo Ribeiro e Magalhães, idem. Kerniano foi o primeiro Imperador. Já Pedro II foi um Mozarlesco.

Difíceis de definir, sem magoar toda a classe, esses caracteres tão interessantes que são os Mozarlescos. Em primeiro lugar – por que assim são denominados? Os Mozarlescos são pessoas que se exprimem ou obram de molde a fornecer aos que os observam uma impressão de coisas consideráveis, ao que todavia não corresponde o conteúdo das suas palavras ou das suas ações. São homens de bem. Acreditam no sufrágio universal. Lêem os ensaios econômicos do sr. Mário Guedes. Manifestam decidido pendor pela pedagogia. Mas repito: por que Mozarlescos? O nome não pode derivar de Mozart, Wolfgang Amadeu, o grande. Este foi um dos tipos mais quintessenciados de Dantas, exemplar verdadeiramente único porque era um Dantas que se apresentava sob as espécies mais infantis e angélicas, naquele extremo limite em que os Dantas confinam de um lado com os Kernianos e por outro com os Onésimos, de que trataremos a seguir. Se houve alguém isento de Mozarlesco por causa da companhia do conselheiro Acácio, do Professor Everaldo Backeuser e outros Anjos classificados nessa categoria. No entanto há formas extremamente sutis e refinadas de Mozarlismos. O grande pintor Cícero Dias, apesar de se revoltar com a classificação (pretende ser um Dantas, embora dê em geral a impressão de Kerniano) é afinal de contas um Mozarlesco, como se depreende bem das suas luas lacrimejantes e da concepção da morte nos seus quadros. Guiraldes, o grande poeta argentino, autor de Don Segundo Sombra, a melhor obra de ficção sul-americana, sentindo-se morrer pediu uma dose de whisky. Como? Whisky na hora por excelência difícil e grave? E Guiraldes explicou aos parentes e amigos que precisava de muita coragem, o caso era muito sério: __ “Ahora hay que hablar com Dios!” Este, sim, não tinha nada de Mozarlesco.

Restam os Onésimos. O anjo da classe é um cavalheiro desse nome, que acercando-se abruptamente de uma roda de Dantas ligados pelas mais estreitas afinidades e que debatiam com o mais puro entusiasmo a questão da salvação do país pelo preparo das elites no sentido neotomista, lançou um frio indescritível na roda, causando evidente mal-estar. O Onésimo onde aparece é assim: duvida, sorri, desaponta; diante dele ninguém tem coragem de chorar. O seu sense of humour sempre vigilante é o terror dos Mozarlescos avisados. Não é que o faça por maldade: os Onésimos não são maus. O drama íntimo dos Onésimos é não sentirem entusiasmo por nada, não encontrarem nunca uma finalidade na vida. Não obstante, se as circunstâncias os colocam inesperadamente num posto de responsabilidade, podem atuar (não todos, é verdade) com o mais inflexível senso do dever. O sr. Gilberto Freire, por exemplo, é Onésimo. Em geral os humoristas são Onésimos. Não os humoristas nacionais, que esses pertencem todos ao exército do Pará (os srs. Mendes Fradique, Raul Pederneiras, Luis Peixoto, etc. Aporelli faz exceção, é Dantas). Mas os grandes humoristas, Sterne, Swift, Heine são Onésimos. O sr. João Ribeiro é um exemplo muito curioso de Onésimo. O escritor paulosta Couto de Barros, outro.

Eis em linhas gerais o arcabouço do novo sistema. Cumpre advertir que os tipos puros são raríssimos. Um Dantas pode revelar traços de Onésimos, de Mozarlesco, de Kerniano e até mesmo (mas isso raramente) de exército do Pará. Todavia um Mozarlesco nunca se revela Onésimo, salvo na capacidade de dar azar, o que é também atributo Onésimo. O que determina em última análise a classificação é a dominante. Convém igualmente salientar que do exército do Pará podem fazer parte tipos superiores da humanidade. Santo Inácio de Loiola e Anchieta, o padre Vieira, o padre Leonel da Franca, por exemplo, eram do exército do Pará.

Para mostrar a complexidade dos problemas ligados a esse ramo novo de pesquisas, basta citar algumas obras mais notáveis da sua rica bibliografia:

“Categorias gnomônicas” (Pedro Dantas);
“Do caráter kerniano de Judas” (Gilberto Freyre);
“Um charlus pode ser Dantas?” (Jaime Ovalle).

Fotografia publicada no Flan, o poeta Vinicius de Moraes acende o cigarro do "místico" Jayme Ovalle. Ao centro, o escritor Otto Lara Resende.

OVALLE

Manuel Bandeira

Estavas bem mudado.

Como se tivesses posto aquelas barbas brancas

Para entrar com maior decoro a Eternidade.

Nada de nós te interessava agora.

Calavas sereno e grave

Como no fundo foste sempre

Sob as fantasias verbais enormes

Que fazias rir os teus amigos e

Punham bondade no coração dos maus.

O padre orava:

- "O coro de todos os anjos te receba..."

Pensei comigo:

Cantando "Estrela brilhante

Lá do alto-mar!..."

Levamos-te cansado ao teu último endereço.

Vi com prazer

Que um dia afinal seremos vizinhos.

Coversaremos longamente

De sepultura a sepultura

No silêncio das madrugadas

Quando o orvalho pingar sem ruído

E o luar for uma coisa só.
*

A última viagem de Jayme Ovalle

Vinícius de Moraes

Ovalle não queria a Morte

Mas era dele tão querida

Que o amor da Morte foi mais forte

Que o amor do Ovalle à vida.

E foi assim que a Morte, um dia

Levou-o em bela carruagem

A viajar - ah, que alegria!

Ovalle sempre adora viagem!

Foram por montes e por vales

E tanto a Morte se aprazia

Que fosse o mundo só de Ovalles

E nunca mais ninguém morria.

A cada vez que a Morte, a sério

Com cicerônica prestança

Mostrava a Ovalle um cemitério

Ele apontava uma criança.

A Morte, em Londres e Paris

Levou-o à forca e à guilhotina

Porém em Roma, Ovalle quis

Tomar a sua canjebrina.

Mostrou-lhe a Morte as catacumbas

E suas ósseas prateleiras

Mas riu-se muito, tais zabumbas

Fazia Ovalle nas caveiras.

Mais tarde, Ovalle satisfeito

Declara à Morte, ambos de porre:

- Quero enterrar-me, que é um direito

Inalienável de quem morre!

Custou-lhe esforço sobre-humano

Chegar à última morada

De vez que a Morte, a todo pano

Queria dar uma esticada.

Diz o guardião do campo-santo

Que, noite alta, ainda se ouvia

À voz da Morte, um tanto ou quanto

Que ria, ria, ria, ria...

Aquarela e Nanquim de Marc Chagall (biélorusso, 1887-1985)

Uma fábula rasa

André Ricardo Aguiar

Disse que era uma fábula estar ali com ele – e era. Não usou de muitas palavras, mas os gestos explodiram em curvas, aproximações, movimentos entre um realidade e sua pálida estrutura. Disse também que era bom não existir de onde veio, mas acontecer ali, vinda de mala e cuia, para mostrar a ele o que os bichos fazem quando falam. E então recitou Bandeira de cabo a rabo enquanto ele fazia o café.

- Sabes que Virgínia Woolf...

E não terminava a frase, porque mastigava numa só vez enredos, pedaços de milagre, baldeações entre Maiakovski, Baudelaire, Kafka, Anna Ahkmatova. E eles, eram, claro, bichos de um tipo de noite que até de dia, mesmo entre os homens das esquinas, soía acontecer. Eram os fabulosos para si mesmo, encantados que estavam entre si, e por romper com o roteiro apertado de uma palestra e o encontro com aquela cidade tão Brasil.

Escuta mais esta – ela não podia conter dentro de si tanta vida sem passar adiante, com urgência passional, o que doía guardar.

Era uma fábula:

Águia encontra cobra que se desentoca do buraco. Só a cabeça, para entender o mundo. Mas águia, agitada, tenta convencer que fique metade do corpo dentro, metade fora. Dá uns sobrevoos para se exibir, mas no fim, prefere, entre bicadas de advertência, que cobra seja apenas pela metade. A cobra, claro, não entende, mundo é mundo, tanto o de dentro quanto o de fora, e tanto faria estar toda fora ou toda dentro. Cobra continuaria cobra. Águia, águia. Mas estavam no meio da discussão e veio um vento e a vida ficou mais cheia de tudo. De serpentes e pássaros. De mendigos e reis. Cidades e mangues. Bichos e gentes. Lombras e lembranças.

Houve um instante de expectativa sem moral. Depois, passaram a amar tudo o que os envolvia, filmes, poemas, ventos, pequenas e grandes fomes, penetrações no escuro. Fiel é constatar o que fica. Mesmo o que parece fugir (Essa antimoral foi dita pouco antes de deixa-la no aeroporto, com a leveza mais que voo que ela, de bilhete, ia pegar). E só não foram felizes ou infelizes para sempre porque a história não tem fim.
*

Só Souco! Só Zoeta!

2011-11-27T10:10:00.003-03:00

Grafismos, Carla Diacov

O ELOGIO DO QUOTIDIANO

Tzevetan Todorov, Éloge du Quotidien - Essai sur la peinture hollandaise du XVII siècle. Citado por Luís Henriques, em Cidade Triste e Alegre, Revista Intervalo n.º 4, Lisboa.

A vida quotidiana - quem não o sabe? - não é forçosamente alegre. Muito frequentemente é mesmo sufocante: uma repetição de gestos que se tornaram mecânicos, um afundamento nas preocupações impostas sem a possibilidade de levantar a cabeça, um esgotamento das forças no objectivo simples de sustentar a existência, a própria e a dos próximos [...]

A nossa sociedade soube agir sobre uma das causas de aflição que se pode experimentar no quotidiano, a fadiga física, substituindo a força humana pela acção das máquinas: o homem extenuado pelos esforços está mal colocado para gozar a qualidade de cada instante. Mas não soube, ou não quis, inflectir o nosso sistema de valores para que pudéssemos apreciar a beleza de cada gesto, dirigido aos objectos ou aos seres que nos rodeiam: apreciamos sobretudo a eficácia, transformando em meio, senão em instrumento, os nossos próximos e nós próprios.

ESTA ESPÉCIE DE LOUCURA

Fernando Pessoa, Cancioneiro

Esta espécie de loucura

Que é pouco chamar talento

E que brilha em mim, na escura

Confusão do pensamento,

Não me traz felicidade;

Porque, enfim, sempre haverá

Sol ou sombra na cidade.

Mas em mim não sei o que há

AMOR NO HOSPÍCIO
Dylan Thomas; Trad. Ivan Junqueira

Uma estranha chegou
A dividir comigo um quarto nessa casa que anda mal da cabeça,
Uma jovem louca como os pássaros

Que trancava a porta da noite com seus braços, suas plumas.
Espigada no leito em desordem
Ela tapeia com nuvens penetrantes a casa à prova dos céus

Até iludir com seus passos o quarto imerso em pesadelo,
Livre como os mortos,
Ou cavalga os oceanos imaginários do pavilhão dos homens.

Chegou possessa
Aquela que admite a ilusória luz através do muro saltitante,
Possuída pêlos céus
Ela dorme no catre estreito, e no entanto vagueia na poeira
E no entanto delira à vontade
Sobre as tábuas do manicômio aplainadas por minhas lágrimas deâmbulas.

E arrebatado pela luz de seus braços, enfim, meu Deus, enfim
Posso de fato
Suportar a primeira visão que incendeia as estrelas.
*

Cândido Portinari (brasileiro, 1903-1962). Quixote e Sancho Pança, desenhos.

DISQUISIÇÃO NA INSÔNIA

Carlos Drummond de Andrade

‎Que é loucura: ser cavaleiro andante ou segui-lo como escudeiro?

De nós dois, quem o louco verdadeiro?

O que, acordado, sonha doidamente?

O que, mesmo vendado,

vê o real e segue o sonho

de um doido pelas bruxas embruxado?

Eis-me, talvez, o único maluco,

e me sabendo tal, sem grão de siso,

sou — que doideira — um louco de juízo.

O LOUCO

Gibran Khalil Gibran

Perguntais-me como me tornei louco. Aconteceu assim:

Um dia, muito tempo antes de muitos deuses terem nascido, despertei de um sono profundo e notei que todas as minhas máscaras tinham sido roubadas – as sete máscaras que eu havia confeccionado e usado em sete vidas – e corri sem máscara pelas ruas cheias de gente gritando: “Ladrões, ladrões, malditos ladrões!”

Homens e mulheres riram de mim e alguns correram para casa, com medo de mim.

E quando cheguei à praça do mercado, um garoto trepado no telhado de uma casa gritou: “É um louco!” Olhei para cima, para vê-lo. O sol beijou pela primeira vez minha face nua.

Pela primeira vez, o sol beijava minha face nua, e minha alma inflamou-se de amor pelo sol, e não desejei mais minhas máscaras. E, como num transe, gritei: “Benditos, benditos os ladrões que roubaram minhas máscaras!”

Assim me tornei louco.

E encontrei tanto liberdade como segurança em minha loucura: a liberdade da solidão e a segurança de não ser compreendido, pois aquele que nos compreende escraviza alguma coisa em nós.

Leonora Carrington (britânica-mexicana, 1917-2011), Óleo sem título.

NAMORADOS
Manuel Bandeira, Libertinagem, 1936.

O rapaz chegou-se para junto da moça e disse:

— Antônia, ainda não me acostumei com o seu corpo, com a sua cara.

A moça olhou de lado e esperou.
— Você não sabe quando a gente é criança e de repente vê uma lagarta listada?

A moça se lembrava:

— A gente fica olhando...

A meninice brincou de novo nos olhos dela.

O rapaz prosseguiu com muita doçura:

— Antônia, você parece uma lagarta listada.

A moça arregalou os olhos, fez exclamações.

O rapaz concluiu:

— Antônia, você é engraçada! Você parece louca.
*

Inês Pais, The Nude Clown III. Imagem impressa a jacto de tinta sobre papel, 70x100 cm., 2010.

O POEMA DE UM LOUCO

Alvarez Azevedo, Fragmento de O Conde Lopo

There is something which I dread It is a dark, a fearful thing..

. . . . . . . .

That thought comes o'er me in the hour Of grief,

of sickness, of sadness 'Tis not the dread of death!

'tis more -It is the dread of madness.

Lucretia Davidsoni

Foi poeta: cantou, e o estro em fogo

Crestou-lhe o peito, devorou seus dias

E a febre ardente desbotou-lhe a fronte

Em dores sós, em delirar insano.

Foi poeta: cantou, sonhou: a vida

Canto e sonhos lhe foi. Amor e glória

Com asas brancas viu sorrindo em vôos.

Foi-lhe vida sonhar: e ardentes sonhos

A fronte lhe acenderam, lhe estrelaram

Mágico da existência o firmamento.

Cantou, sonhou-amou:: cantos e sonhos

Em amor converteu-os. De joelhos

Em fundo enlevo ele esperou baixasse

Alguma luz do céu, que amor dissesse-

Anjo ou mulher! embora que ele a amara

C'o fogo queimador que o consumia

Com o amor de poeta que o matava!

Anjo ou mulher-embora! e em longas preces

Noite e dia o esperou-Mísero! Embalde!

Sonhou-amou-cantou: em loucos versos

Evaporou a vida absorta em sonhos-

E debalde! ninguém chorou-lhe os prantos

Que sobre as mortas ilusões já findas

Pálido derramara-

Amou! E um peito

Junto ao seu não ouviu bater consoante

C'os amores do seu! Ninguém amou-o

E nem as mágoas lhe afogou num beijo!

-E morreu sem amor.-Bateu-lhe embalde

O pobre coração em loucas ânsias.

Passou ignoto, solitário e triste

Entre os anjos do amor, só viu-lhe risos

Em braços doutros-e invejosa mágoa

Essa alheia ventura só lhe trouxe.

Nunca a mão dele de uma fronte branca

A alva coroa fez cair da virgem-

Jovem, solteiro, sem consórcio d'alma

Entre as rosas da vida-mas nenhuma

Nem deu-lhe um riso-nem do moço pálido

No imo d'alma guardou uma saudade!

Mas se à terra saudades não deixara

Não levou-as também-do peito o orgulho

Que ninguém quis amar, ninguém amou.

-Foi-lhe quimera o amor, não mais lembrou-o,

Tentou-o ao menos. -E que importa um morto?

- Doido é quem geme em lagrimar estéril-

Quando o luto findou e alegre o baile

Corre entre flores no valsar, quem lembra

O defunto que é podre no jazigo?

-Morrera-lhe o sonhar-por que chorá-lo?

E morreu sem amor! E ele contudo

Tinha no peito tanto amor e vida!

Alma de sonhos, tão ardentes, cheia!

E anelante do amor do peito-em outro

Em horas ternas efundir em beijos!

E às vezes quando a fronte pela febre

Pesada e quente sobre as mãos firmava,

Quando esse delirar febril da insônia

Em vertigens travava de sua alma,

Um negro pensamento lhe passava

Como um fuzil no cérebro fervente,

E pensava dos loucos no delírio,

Na escura treva da vertigem tonta!

Temia-a morte não-mas-a loucura.

Georges Seurat (francês, 1859-1891). Au Divan japonais, conté crayon and gouache on paper. 1887-88, Private Collection.

ORA ATÉ QUE ENFIM
Álvaro de Campos, Poemas

Ora até que enfim..., perfeitamente...
Cá está ela!
Tenho a loucura exatamente na cabeça.
Meu coração estourou como uma bomba de pataco,
E a minha cabeça teve o sobressalto pela espinha acima...

Graças a Deus que estou doido!
Que tudo quanto dei me voltou em lixo,
E, como cuspo atirado ao vento,
Me dispersou pela cara livre!
Que tudo quanto fui se me atou aos pés,
Como a sarapilheira para embrulhar coisa nenhuma!
Que tudo quanto pensei me faz cócegas na garganta
E me quer fazer vomitar sem eu ter comido nada!

Graças a Deus, porque, como na bebedeira,
Isto é uma solução.
Arre, encontrei uma solução, e foi preciso o estômago!
Encontrei uma verdade, senti-a com os intestinos!

Poesia transcendental, já a fiz também!
Grandes raptos líricos, também já por cá passaram!
A organização de poemas relativos à vastidão de cada assunto resolvido em vários —
Também não é novidade.
Tenho vontade de vomitar, e de me vomitar a mim...
Tenho uma náusea que, se pudesse comer o universo para o despejar na pia, comia-o.
Com esforço, mas era para bom fim.
Ao menos era para um fim.
E assim como sou não tenho nem fim nem vida...
*

Arthur Bispo do Rosário (brasileiro, 1911-1989). 'Instalação: Planetas.

OS LOUCOS

António Osório, A Ignorância da Morte

Há vários tipos de louco.

O hitleriano, que barafusta.

O solícito, que dirige o trânsito.

O maníaco fala-só.

O idiota que se baba,

explicado pelo psiquiatra gago.

O legatário de outros,

o que nos governa.

O depressivo que salva

o mundo. Aqueles que o destroem.

E há sempre um

(o mais intratável) que não desiste

e escreve versos.

Não gosto destes loucos.

(Torturados pela escuridão, pela morte?)

Gosto desta velha senhora

que ri, manso, pela rua, de felicidade.

SER DOIDO-ALEGRE, QUE MAIOR VENTURA!
António Aleixo, Este Livro que Vos Deixo...

Ser doido-alegre, que maior ventura!
Morrer vivendo p'ra além da verdade.
É tão feliz quem goza tal loucura
Que nem na morte crê, que felicidade!

Encara, rindo, a vida que o tortura,
Sem ver na esmola, a falsa caridade,
Que bem no fundo é só vaidade pura,
Se acaso houver pureza na vaidade.

Já que não tenho, tal como preciso,
A felicidade que esse doido tem
De ver no purgatório um paraíso...

Direi, ao contemplar o seu sorriso,
Ai quem me dera ser doido também
P'ra suportar melhor quem tem juízo.
*

Louise Bourgeois (francesa, 1911-2010). RIP.

DEMASIADA LOUCURA É O MAIS DIVINO JUÍZO

Emily Dickinson, Poemas e Cartas; Trad. Nuno Júdice

Demasiada Loucura é o mais divino Juízo -

Para um Olhar criterioso -

Demasiado Juízo - a mais severa Loucura -

É a Maioria que

Nisto, como em Tudo, prevalece -

Consente - e és são -

Objecta - és perigoso de imediato -

E acorrentado -

Bluebird, C. Bukowski [a canção de fundo é Hurt, do Nine Inch Nails, na versão de Johnny Cash!]

EXCERTOS

F.Nietzsche, A Canção Bêbada

Em ar diáfano,

quando já o consolo do orvalho

ressuma sobre a terra,

invisível e também sem se ouvir

- pois o consolador orvalho traz,

como todos os suavizadores,calçado leve -

lembras-te então,lembras-te,ardente coração,

da tua sede de outrora,

sede de lágrimas celestes e de orvalhos,

tu crestado e cansado,

enquanto sobre atalhos de erva seca

maldosos olhares do sol da tarde

em torno a ti corriam por entre árvores negras,

olhares de sol em brasa,cegantes e cínicos.

"Pretendente da Verdade - tu?" assim eles te escarneciam

"Não!só um Poeta!

um bicho, manhoso, de rapina, rastejante,

que tem de mentir,

que ciente e voluntàriamente tem de mentir,

ávido de presa,

de disfarces multiclores,

de si mesmo disfarce,

de si mesmo presa,

isso - Pretendente da Verdade?...

Só Louco! só Poeta!

Dizendo só coisas multiclores,

falando multiclor por máscaras de louco,

trepando sobre pontes mentirosas de palavras,

sobre arcos-íris de mentiras

entre falsos céus

vagueando, rastejando -

só Louco! só Poeta!...

As nuvens são para não serem vistas. - João Guimarães Rosa, in: Nenhum, nenhuma.

2011-11-24T10:10:00.001-03:00

Paul Klee (sueco, 1879-1940).

O CÉU DA IMAGEM

José Carlos Avellar, O chão da palavra - Cinema e Literatura no Brasil. Ed. Rocco, 2007.

Nuvens (a flora e a fauna leves de países de vento, diz João Cabral de Melo Neto) são uma presença regular em textos poéticos, como uma possível representação de uma etapa do processo artístico (ou mesmo do artista que, como disse Maiakóvski em 1916 no poema Nuvem de calças / Oblako v shtanakh, se pensa em movimento; “como céu de primavera que muda sem aviso”, Maiakóvski escreve que decide também sem aviso deixar de ser gente: “passo a ser uma nuvem de calças”).

Nuvens: Oswald de Andrade descobriu certa vez que deitadas lá em cima entre as montanhas elas se secavam ao sol; Guimarães Rosa descobriu que na jarra clara da manhã elas planavam qual garças brancas, dançavam qual fadas alvas, cantavam qual almas aladas.

Nuvens (voltemos a João Cabral de Melo Neto: estátuas em vôo a beira mar plantadas ) mais ainda do que nos poemas, são presença regular nas artes plásticas. Mas o fato disto que sempre esteve presente na paisagem (mas por trás da paisagem) saltar para primeiro plano parece ter algo a ver com a invenção da fotografia e do cinema. Talvez, para a sensibilidade formada pelo livro nada mais parecido com nuvem que o registro fotográfico de uma fração mínima de tempo e o registro cinematográfico do tempo passando.

Desta forma, entre 1818 e 1822, ao mesmo tempo em que se inventava o processo fotográfico (principalmente por meio das experências de Nicéphore Niépce) John Constable pintava muito rapidamente estudos de nuvens para deste modo fotografar a leveza dos paises de vento. E entre 1911 e 1915, ao mesmo tempo em que o cinema começa a deixar de ser uma cópia conforma de uma cena real ou de uma cena teatral para inventar um processo narrativo próprio, Emil Nolde enquadra em primeiro plano suas nuvens de verão. E em 1931, ao mesmo tempo em que Eisenstein filma ¡Que viva México! Doctor Atl pinta no céu mexicano nuvens semelhantes às que pouco mais tarde Gabriel Figueora irá colocar nos filmes de Emílio Fernández.

John Constable (inglês1776-1837). Estudo de nuvens com árvores no horizonte, 27 de setembro de 1821.

LÍNGUA
Chen Dongdong

As espáduas da rocha se abrem, as asas da fragata se estendem
o sol zumbindo como um escaravelho
entra sem querer na sala branca,
bem mais longe um barco vermelho se achega lentamente como um outro crepúsculo
de verão

Nos meus olhos, entre meus dedos
brilha o sal
e aquela lembrança nas profundezas da mente,
agora ornada de verde, percorre todo o pórtico cantando e dançando muda

Quando as nuvens finalmente se quebram
e cardumes de peixes são empurrados ao pagode do mar
a lâmpada pode incendiar de repente todas as pontas dos ramos
iluminar a tua e a minha língua.
*

Ivan Aivazovsky, Clouds above a sea (detalhe), calm, 1899, óleo sobre tela, 112 x 146 cm. The State Russian Museum, São Petersburg.

FRAGMENTO

Luigi Pirandello, Um, nenhum e cem mil; trad. Maurício Santana Dias.

Ai, ai. Nuvens? Vento? E não lhes parece suficiente perceber e reconhecer que aquilo que veleja luminoso pela vacuidade infindável e azul são nuvens? Ela sabe por acaso que existe, a nuvem? Tampouco os abetos e as pedras sabem dela, os quais ignoram inclusive a si mesmos e estão sozinhos.

Percebendo e reconhecendo a nuvem, vocês podem, meus caros, pensar até na história da água (e por que não?) que se torna nuvem para tornar-se de novo água. Sim, uma grande coisa. E um pobre professorzinho de física já bastaria para lhes explicar esse fenômeno. Mas quem explica o porquê do por quê?

John Constable, Cloud study (detalhe), 1822, óleo sobre papel colado em placa, 30,5 x 49 cm. Courtauld Institute Galleries, Londres.

A TERRA É CURVA

Gu Cheng, janeiro 1981

A terra é curva

não consigo ver-te

consigo apenas ver longe

o céu azul no teu coração

azul? Azul

aquele azul é a língua

queria mostrar ao mundo a felicidade

mas o sorriso gela nos cantos da boca

Ou então me dar uma nuvem

para romper as horas ensolaradas

meus olhos precisam de lágrimas

meu sol precisa de sono.

Doctor Atl (Gerardo Murillo, mexicano, 1875-1964). A nuvem, 1931. Virtual Museum.

NUVENS
Audemir Leuzinger, Poema Dia

Rezando pela minha paz,
Necessário seria que
As folhas ficassem ali, como loucos não varridos.
Nuvem da fumaça dos incensos e defumadores.
Uma imagem para o coletivo de gafanhotos.
Pelas janelas e portas,
Como que em capítulos,
Saí desmembrado dos cômodos da minha casa.
Levando tudo de mais pesado, meu livro.
Autêntico e único original trabalho.
O Breviário de Conjugação das Nuvens.

Nuvens de tantos pássaros,
Como corvos e urubus.
Estas nuvens, de quando em vez,
Se fortalecem pousando na minha sorte.
Refletindo a luz da lua,
Como se de prata fosse,
Uma nuvem de corvos pousou ontem à noite.
Corvos entre as nuvens são como esperanças
No medo das minhas orações.

Em nome de leveza e velocidade
Queria conjugar verbos como "chover"
Na primeira pessoa do singular.
Chover que é sinônimo de purgar no meu Breviário.
Não posso passar em brancas nuvens
Pela tabuada dos rios
Ou pelas equações do gelo.
E muito menos pela anatomia humana.

Se isto acontecer
Deixaria pela primeira vez se perder
A memória da água.
*

Emil Nolde (alemão, 1867-1956). Nuvens de verão, 1913. Acervo do Museu Thyssen-Bornemisza de Madrid.

NUVENS SOBRE A FLORESTA

Alberto Caeiro, Cancioneiro

Nuvens sobre a floresta...

Sombra com sombra a mais...

Minha tristeza é esta

A das coisas reais.

A outra, a que pertence

Aos sonhos que perdi,

Nesta hora não me vence;

Se a há, não a há aqui.

Mas esta, a do arvoredo

Que o céu sem luz invade,

Faz-me receio e medo...

Quem foi a minha saudade?

Gina Ruggeri, Cloud Drift II, 2009, Acrylic on Mylar, cut-out 64" x 66".

NUVENS
Álvaro de Campos, Poemas

No dia triste o meu coração mais triste que o dia...
Obrigações morais e civis?
Complexidade de deveres, de consequências?
Não, nada...
O dia triste, a pouca vontade para tudo...
Nada...

Outros viajam (também viajei), outros estão ao sol
(Também estive ao sol, ou supus que estive),
Todos têm razão, ou vida, ou ignorância simétrica,
Vaidade, alegria e sociabilidade,
E emigram para voltar, ou para não voltar,
Em navios que os transportam simplesmente.
Não sentem o que há de morte em toda a partida,
De mistério em toda a chegada,
De horrível em todo o novo...

Não sentem: por isso são deputados e financeiros,
Dançam e são empregados no comércio,
Vão a todos os teatros e conhecem gente...
Não sentem: para que haveriam de sentir?
Gado vestido dos currais dos Deuses,
Deixá-lo passar engrinaldado para o sacrifício
Sob o sol, alacre, vivo, contente de sentir-se...
Deixai-o passar, mas ai, vou com ele sem grinalda
Para o mesmo destino!
Vou com ele sem o sol que sinto, sem a vida que tenho,
Vou com ele sem desconhecer...

No dia triste o meu coração mais triste que o dia...
No dia triste todos os dias...
No dia tão triste...
*

John Constable, Estudo das nuvens. Real Academia das Artes, Londres.

O ESTRANGEIRO
Charles Baudelaire, Les Petits Poèmes en prose, 1869.

- Diga, homem enigmático, de quem gosta mais? De seu pai, de sua mãe, de sua irmã ou de seu irmão?
- Não tenho pai, nem mãe, nem irmã, nem irmão.
- Amigos?
- Você usa de palavras cujo sentido até aqui desconheço.
- Pátria?
- Ignoro a que latitude se situa.
- Beleza?
- Deusa e imortal, de bom grado a amaria.
- O ouro?
- Odeio-o como você odeia a Deus.
- Mas que gosta então, estrangeiro extraordinário?
- Das nuvens... as nuvens que passam... lá longe... lá longe... as maravilhosas nuvens!
*

Yo-Yo Ma toca Prelude from Bach´s Cello Suite No.1. Nuvens sobre Norther Phoenix, Az.

2011-10-16T09:09:00.004-03:00

Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno María de los Remedios Cipriano de la Santísima Trinidad Ruiz y Picasso (espanhol, 1881-1973), Mulher Doida com Gatos, 1901. Siga com a versão de Rehab com The Jolly Boys.

Relâmpago nº 3

Herberto Hélder

De todos os pontos a todos os pontos da trama luminosa, ao fundo da assembleia, sentadamente muda morrendo e ressuscitando segundo a respiração na noite das salas, a mão instruída nas coisas mostra, rodando quintuplamente esperta, a volta do mundo, a passagem de campo a campo, fogo, ar, terra, água, éter (ether), verdade transmutada, forma.

*

POEMA
Marina Tsvetaeva; trad. Haroldo de Campos

Mão esquerda contra a direita.
Tua alma e minha alma - tentes.
Fusão, beatitude que abrasa.
Direita e esquerda - duas asas.
Roda o tufão, o abismo fez-se
Da asa esquerda à asa direita.
*

Cabelo: ‘O mercado de arte é um panelão, restrito a uma elite econômica raramente pensante’

Por Luciano Trigo, in: Máquina de escrever

Um dos artistas plásticos mais originais de sua geração, Rodrigo Saad, vulgo Cabelo, tem sua obra revista e analisada no livro que leva seu nome, recém-lançado pela editora Artedardo (134 pgs. R$ 60). Sinal de reconhecimento, mas também de institucionalização: virar livro, de certa forma, é ganhar uma carteira permanente do sistema da arte. Cabelo, contudo, não pensa muito nisso, nem se acanha em criticar as práticas não-democráticas desse sistema, no Brasil e no mundo: “O mercado de arte não é democrático nem aqui nem lá fora, pois é restrito à uma elite, elite econômica mas raramente pensante, que muitas vezes consome arte da mesma maneira que compra artigos de luxo na Daslu”, afirma.

Nascido em 1967 em Cachoeiro de Itapemirim, no espírito Santo, Cabelo mudou-se ainda criança para o Rio de Janeiro. Abandonou na metade a faculdade de Engenharia para criar minhocas, o que muito influenciou seu pensamento. Freqüentou aulas no Parque Lage e, no começo dos anos 90, era mais conhecido como integrante da banda Boato que como artista visual. Recentemente, voltou a se dedicar à música, compondo funks com a alcunha de MC Fininho. Nesta entrevista, Cabelo conta um pouco de sua trajetória e diz que a matriz de sua obra é a poesia, “que pode se manifestar através de um desenho, poema, escultura, performance ou canção”.

- Ter um livro publicado sobre a sua obra representa uma consagração, mas também, de certa forma, uma institucionalização. Como você lida com isso?

CABELO: Este livro é um registro de vários momentos da minha trajetória, com textos críticos de Paulo Reis, Jacopo Crivelli Visconti e David Barro. Fico satisfeito de ele poder circular e oferecer às pessoas a oportunidade de conhecer um pouco mais sobre minha obra. Quanto à questão da consagração e institucionalização, sinceramente, não penso a respeito.

- Fale sobre o seu processo de criação: como nasce uma obra? Dê exemplos. Muda quando é desenho e quando é performance? E quando é música?

CABELO: Não trabalho diariamente em ateliê. Meu ateliê é o instante. A obra realiza-se no gerúndio, no aqui e agora, em constante processo de transformação. A matriz da obra é a poesia, que pode se manifestar através de um desenho, poema, escultura, performance ou canção. O corpo do poeta é uma usina, um templo, um campo atravessando campos, e é nesse atravessar que ele experimenta situações de toda ordem (ou desordem), eventos ordinários e extraordinários. Um refrão de uma música pode surgir como eco, reverberação, ou mesmo testemunho de uma experiência, e depois vir a aparecer caligraficamente num desenho, saindo da boca de um personagem. Gosto daquela placa “DESVIO OBRAS”: é no trânsito do meu corpo, no seu ir e vir, que recolho matéria (e imatéria) para trabalhar, e para que se cumpra a realização desse encargo desvios são necessários; é no exercício da liberdade da sua linguagem, de seu ser no mundo, que o artista supera obstáculos, criando artifícios, estratégias, para desafiar e burlar certas leis, inclusive a lei da gravidade.

- Como foi sua infância em Cachoeiro de Itapemirim, que experiências foram marcantes lá? Que relação sua família tinha com a arte? Quando e por quê você se mudou para o Rio?

CABELO: Nasci em Cachoeiro mas quem morava lá era minha avó. Ela tinha uma casa à beira do Rio Itapemirim, onde eu passava longas temporadas. Essa casa foi meu primeiro laboratório, carrego na memória não só seus aposentos como todas as experiências vividas ali: o contato intenso com cães, pássaros, insetos, lagartos, lagartixas de que eu arrancava o rabo só para ver balançando… Recordo-me também do infortúnio das cheias, do cheiro de terra que levantava com a chuva, e dos personagens da rua, como as andarilhas Taruíra e Maria Fumaça, que muito me marcaram. A maioria das pessoas da minha família não tinha qualquer relação com a arte, mas algumas tias pintavam panelas de barro, como tia Salu, que fazia esculturas com miolos de pão e me ensinou a capturar moscas com a mão. Morei em Vitória até os 5 anos e vim para o Rio por causa do trabalho do meu pai.

- Você largou mesmo a faculdade de engenharia para cria minhocas? De que forma essa experiência foi importante?

CABELO: Ao abandonar a faculdade de Engenharia, por total falta de vocação, visitei uma fazenda onde havia uma criação de minhocas. Elas eram colocadas em canteiros e se alimentavam do estrume das vacas. Em 45 dias tranformavam todo aquele estrume em húmus, um excelente adubo orgânico. Fiquei fascinado pelo poder alquímico desses anelídeos (tranformar merda em húmus, como chumbo em ouro) e isso muito influenciou meu pensamento, já que vivemos numa sociedade superprodutora de dejetos, materiais e imateriais .

O mercado de arte é restrito a uma elite, elite econômica mas raramente pensante, que muitas vezes consome arte da mesma maneira que compra artigos de luxo na Daslu.

- O Boato foi criado em 1989. Naquele moimento você queria seguir a carreira de músico ou já imaginava que enveredaria pelas artes plásticas? Quais são as lembranças mais marcantes do Boato?

CABELO: Já nesta época as atividades de músico e artista plástico corriam paralelas. Só depois, com o fim do Boato, as artes plásticas, durante um bom tempo, tomaram uma proporção maior que a música. Do Boato tenho muitas boas lembranças, como shows no Circo Voador, o CEP 20.000, performances espontâneas nas ruas, apresentações em hospitais psiquiátricos e o lançamento do disco “Abracadabra” no Teatro Alaska, com a participação de Rogéria cantando New York, New York.

- Fale sobre a sua relação com o funk. Por que esse gênero, especificamente?

CABELO: O heterônimo Mc Fininho surgiu para dar vazão aos funks que componho e não cabem no repertório do Cabelo. O funk, queira ou não, é uma das manifestações musicais mais potentes surgidas no Rio de Janeiro, como fenômeno estético e social, e tal e qual o samba quando surgiu é perseguido e estigmatizado. A utilização de samples, colagens, paródias, barulhinhos eletrônicos e elementos afro-brasileiros, como o tamborzão, o tornam ainda mais original. Gosto da crueza e do espírito “faça você mesmo” do funk, que muitas vezes estâo presentes também na minha obra plástica. Suas bases sâo suporte tanto para um papo reto, com densidade política e poética, como para climas maliciosos e bem humorados. Só nâo aprovo essas músicas com letras de putaria explícita.

- Como você analisa o mercado de arte contemporânea no Brasil? É democrático ou dominado por panelinhas?

CABELO: O mercado de arte não é democrático nem aqui nem lá fora, pois é restrito a uma elite, elite econômica mas raramente pensante, que muitas vezes consome arte da mesma maneira que compra artigos de luxo na Daslu.Todo mercado é formado por panelas: panela da moda, panela do futebol, panela do agrotóxico, da feira livre, das feiras de arte… O mercado é um panelão cheio de panelas e panelinhas. O que será que tanto cozinham? Ninguém mais come cru?

- Cildo Meireles cunhou a expressão “curadorismo” para criticar o poder excessivo que os curadores ganharam no Brasil. Você concorda? Qual deve ser o papel de um curador?

CABELO: Muitas vezes podemos notar um vínculo e comprometimento excessivos da curadoria com os interesses do mercado, gerando uma certa promiscuidade entre curadores, galerias e instituiçôes; daí esse excessivo poder de que fala o Cildo. Ao mesmo tempo há exercícios de curadoria potentes e originais. O importante é nâo deixar transformar a cura em curra.

- Com que artistas em atividade você mais dialoga? E quais foram as suas principais influências?

CABELO: Tunga, Jarbas Lopes, Artur Barrio, Marcos Chaves, Raul Mourâo, Ernesto Neto, Alexandre Vogler, Guga Ferraz e muitos outros. As influências vâo desde Cildo Meireles, Barrio, Tunga e Joseph Beuys a Heráclito de Éfeso, Jorge de Lima, Paulo Leminski, Sex Pistols, Dead Kennedys, Jorge Ben Jor, Fela Kuti, Garrincha…

- Uma obra sua ficou famosa pela polêmica, aquela em que peixinhos morrem num aquário em chamas. Como você analisa hoje a reação negativa que aconteceu na Documenta de Kassel em 1997, por exemplo?

CABELO: A reação negativa foi por conta dos ecologistas de plantão. Os peixes corriam risco, mas nem sempre morriam. Perguntei a uma mulher que protestava contra minha obra por quê ela não ia protestar em frente ao restaurante a 100 metros dali que servia peixe nas refeições. Se há peixes para encher a barriga há outros que alimentam o espírito.
*

NA BOCA

Manuel Bandeira, Libertinagem, 1936.

Sempre tristíssimas estas cantigas de carnaval

Paixão

Ciúme

Dor daquilo que não se pode dizer

Felizmente existe o álcool na vida

E nos três dias de carnaval éter de lança-perfume

Quem me dera ser como o rapaz desvairado!

O ano passado ele parava diante das mulheres bonitas

E gritava pedindo o esguicho de cloretilo:

- Na boca! Na boca!

Umas davam-lhe as costas com repugnância

Outras porém faziam-lhe a vontade.

Ainda existem mulheres bastante puras para fazer

[vontade aos viciados

Dorinha meu amor...

se ela fosse bastante pura eu iria agora gritar-lhe como

[o outro:

- Na boca! Na boca!

Qadós

Hilda Hilst

Andei no meio desses loucos, fiz um manto dos retalhos que me deram, alguns livros debaixo do braço e se via alguém mais louco que os outros, mais aflito, abria um dos livros ao acaso, deixava o vento virar as folhas e aguardava. O vento parou: eis o recado para o outro: sê fiel a ti mesmo e um dia serás livre. Prendem-me. Uma série de perguntas: qual é o teu nome? Qadós. Qa o quê? Qadós de quê? Isso já é bem difícil. Digo: sempre fui só Qadós. Profissão: Não tenho não senhor. Só procuro e penso. Procura e pensa o quê? Procuro uma maneira sábia de me pensar. Fora com ele, é louco, não é da nossa alçada, que se afaste da cidade, que não importune os cidadãos.
*

SOB O SOL

Paul Valéry; trad. Augusto de Campos

Sob o sol em meu leito após a água -

Sob o sol e sob o reflexo enorme do sol sobre o mar,

Sob a janela,

Sob os reflexos e os reflexos dos reflexos

Do sol e dos sóis sobre o mar

Nos vidros,

Após o banho, o café, as ideias,

Nu sob o sol em meu leito todo iluminado

Nu - só - louco -

Eu!

2011-10-12T19:53:00.002-03:00

Que abrigo viver (com outrem), no futuro que nos é próprio. A linguagem da réplica não falha: «Sim, sim. Não, não.»

- M. G. Llansol

Wilhelm Prager, Ways to strength and beauty. Degenerate art, da Alemanha Nazista. Siga com '030', com The Good The Bad

FRAGMENTO

João Gilberto Noll, A Fúria do Corpo

Afrodite está de pé em cima de um banco do calçadão da Atlântica e em volta o bloco de sujos a saúda pulando em círculo, Afrodite me vê e vejo que seus seios estão quase inteiramente à mostra fugindo do vestido amarelo vivo rasgado e sujo de graxa pó e sangue, mas Afrodite é a deusa da celebração dos sujos, Afrodite me vê agora mais próximo e convida a que eu participe da festa ao bezerro de ouro dos sujos ela fala, eles serão atingidos pela ira divina só na quarta-feira-de-cinzas, por enquanto me celebram e cantam minha beleza minha carne, santo é o Carnaval senhor da alegria, santa é a simulação da festa, santo é o nome da beleza da carne, santa é a histeria da promiscuidade, santo é o fingimento do encanto, santo santo santo o bloco dos sujos grita num compasso de marcha, santo santo santo eu entôo na minha voz de barítono, santo santo santo é o que cantam os passantes com ar de naturalidade como nos velhos musicais da Metro, santo santo santo é o coro final que retumba da boca de todos os passantes aglomerados em torno num esplendoroso musical em ritmo de marchinha carnavalesca, santo santo santo é o que mostraria a câmara subindo em grua até as nuvens, santo santo santo a Atlântica inteira repete entoando em coro num cenário noturno tropical, santo santo santo é o nome de todas as bobagens e de todas as mentiras.

Ao final do espetáculo tomo Afrodite nos braços, seu peso é leve, eu a contenho com a sensação de carga etérea, Afrodite me beija no Carnaval da Atlântica, digo que ela é minha, Afrodite morde um dos meus lóbulos, a seda suíça estropiada ainda resplandece o amarelo vivo...

POEMA

Alexandre O'neill

Sei os teus seios.

Sei-os de cor.

Para a frente, para cima,

Despontam, alegres, os teus seios.

Vitoriosos já,

Mas não ainda triunfais.

Quem comparou os seios que são teus

(Banal imagem) a colinas!

Com donaire avançam os teus seios,

Ó minha embarcação!

Porque não há

Padarias que em vez de pão nos dêem seios

Logo p'la manhã?

Quantas vezes

Interrogaste, ao espelho, os seios?

Tão tolos os teus seios! Toda a noite

Com inveja um do outro, toda a santa

Noite!

Quantos seios ficaram por amar?

Seios pasmados, seios lorpas, seios

Como barrigas de glutões!

Seios decrépitos e no entanto belos

Como o que já viveu e fez viver!

Seios inacessíveis e tão altos

Como um orgulho que há-de rebentar

Em deseperadas, quarentonas lágrimas...

Seios fortes como os da Liberdade

-Delacroix-guiando o Povo.

Seios que vão à escola p'ra de lá saírem

Direitinhos p'ra casa...

Seios que deram o bom leite da vida

A vorazes filhos alheios!

Diz-se rijo dum seio que, vencido,

Acaba por vencer...

O amor excessivo dum poeta:

"E hei-de mandar fazer um almanaque

da pele encadernado do teu seio"

(Gomes Leal)

Retirar-me para uns seios que me esperam

Há tantos anos, fielmente, na província!

Arrulho de pequenos seios

No peitoril de uma janela

Aberta sobre a vida.

Botas, botirrafas

Pisando tudo, até os seios

Em que o amor se exalta e robustece!

Seios adivinhados, entrevistos,

Jamais possuídos, sempre desejados!

"Oculta, pois, oculta esses objectos

Altares onde fazem sacrifícios

Quantos os vêem com olhos indiscretos"

(Abade de Jazente)

Raimundo Lúlio, a mulher casada

Que cortejaste, que perseguiste

Até entrares, a cavalo, p'la igreja

Onde fora rezar,

Mudou-te a vida quando te mostrou

("É isto que amas?")

De repente a podridão do seio.

Raparigas dos limões a oferecerem

Fruta mais atrevida: inesperados seios...

Uma roda de velhos seios despeitados,

Rabujando,

A pretexto de chá...

Engolfo-me num seio até perder

Memória de quem sou...

Quantos seios devorou a guerra, quantos,

Depressa ou devagar, roubou à vida,

À alegria, ao amor e às gulosas

Bocas dos miúdos!

Pouso a cabeça no teu seio

E nenhum desejo me estremece a carne.

Vejo os teus seios, absortos

Sobre um pequeno ser

Cáp. 68
Júlio Cortázar, Rayuela

"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caíanen hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cadavez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grima-do quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargoera apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulabalos hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelu-nios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio les encresto-riaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfu-rosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgu-mio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpa-ramar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidasgasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias. "
*

‎Acima do nível das mais altas cristas, um mar atormentado pelo eterno nascimento de Vênus, repleto de frotas orfeônicas e do murmúrio de pérolas e conchas preciosas... - Artur Rimbaud, Iluminuras

2011-10-02T13:31:00.004-03:00

Jean-Auguste Dominique Ingres (francês, 1780-1867), A Grande Odalisca, 1814. Siga com uma cena de La double vie de Véronique/ A Dupla Vida de Véronique (França, Noruega, Polônia, 1991), de Krzysztof Kieslowski

MENSAGEM A UM DESCONHECIDO

Cecília Meireles

Teu bom pensamento longínquo me emociona.

Tu, que apenas me leste,

acreditaste em mim, e me entendeste profundamente.

Isso me consola dos que me viram,

a quem mostrei toda a minha alma,

e continuaram ignorantes de tudo que sou,

como se nunca me tivessem encontrado.

O ENCONTRO DE OPOSTOS INCONCILIÁVEIS: ANALISANDO A DUPLA VIDA DE VÉRONIQUE

Roger Mestriner, RUA - Revista Universitária do Audiovisual UFSCar, Ed. 40, Junho, 2009.

Mágico e poético, A Dupla Vida de Véronique é um filme habilmente concebido de forma a ser escorregadio a teorias e explicações lógicas, que não conseguem se apoiar nele, tendo uma voz própria e única. Essa capacidade do diretor Krzystof Kieslowski de fazer filmes vagos, que se completam dentro dos espectadores, coloca seu nome dentre um dos mais influentes cineastas contemporâneos, que deixou uma das obras mais ricas e complexas com sua morte em 1995.

O filme de Kieslowski promove uma sensível experiência sensorial que deixa lacunas propositais em sua história e simbolismos, e que em momento algum pretende preenchê-las. O encanto do filme surge no mistério da vida dupla, que é lançado e não respondido, e nos silêncios, que revelam mais que diálogos. Deixando o sobrenatural de lado, impregna a realidade com magia, e a câmera capta a vida interior turbilhante de suas personagens.

Resumo do filme

Ele segue as vidas paralelas de duas jovens interpretadas por Irène Jacob: uma polonesa chamada Weronika, e uma francesa, Véronique. Apesar de não terem nenhuma ligação aparente, as duas são idênticas fisicamente, têm traços de personalidade iguais e parecem ter consciência uma da outra; como duplos uma da outra. Elas nunca se encontram, exceto por um breve momento fortuito através da janela de um ônibus em Cracóvia, momento esse que passa despercebido por Véronique, mas não para Weronika.

Weronika muda-se para a casa de sua tia e consegue entrar numa orquestra sinfônica devido ao seu talento como cantora. Reconcilia-se com um ex-namorado que encontra casualmente enquanto está no ônibus. Saindo de um dos testes de música, passa por uma praça de Cracóvia onde acontece um protesto violento. Um ônibus turístico está pra partir devido ao tumulto, e, dentre os turistas, Weronika encontra Véronique, que está tirando fotos e não a percebe. O ônibus parte e as duas não travam contato. Weronika começa a ter sinais de saúde debilitada e morre durante sua estreia na sinfônica, devido a um ataque cardíaco.

O filme passa então a acompanhar a vida de Véronique na França, que abandona suas aulas de canto, procura um cardiologista e tenta encontrar um novo caminho para sua vida. Ela diz ao seu pai que sente que algo lhe falta, mas não consegue identificar esse sentimento. Na escola onde trabalha conhece um titereiro escritor, chamado Alexandre Fabbri, que a conquista deixando pistas de suas obras literárias, num jogo poético de perseguição entre dois amantes. Com as pistas que ele deixa, Véronique o encontra e fica visivelmente desencantada com o final do suspense, mesmo com ela ciente o tempo todo de quem era seu admirador. Em seguida, ela parte e Fabbri a persegue. Encontram-se, hospedam-se num quarto de hotel e lá eles se perguntam o porquê da atração mútua.

Durante a conversa, Alexandre encontra fotos da viagem de Véronique à Polônia, dentre as quais está a foto de Weronika, que ela não havia notado antes. Ela então identifica sua sensação de perda, tomando consciência da existência de seu duplo e começa a chorar, enquanto ele se põe a fazer amor com ela. Ao final, fascinado com sua dupla vida, Fabbri cria uma história sobre Véronique e seu duplo, que é fiel à história real, mesmo sem ele saber qual é a verdade. Ela parte em silêncio e volta à casa do pai, pois agora ela pode explicar seu sentimento antes desconhecido.

Uma cena de desenvolvimento das personagens é protagonizada por uma senhora idosa, que serve como forma de ilustrar a relação das personagens com a velhice e morte: essa velha aparece em dois momentos do filme, na vida de cada uma das mulheres, e cada uma reage de uma forma[1]. Ambas a vêem pela janela; Weronika tenta conversar com a senhora, enquanto Véronique a deixa passar sem chamar sua atenção. Supõe-se que Weronika é aberta a novidades, ao inesperado, e sua atitude ao chamar a atenção da velha insinua a interpretação que ela não tem medo do que o futuro lhe reserva. Dessa forma, Weronika se revela uma pessoa mais livre e consciente do futuro, ao passo que Véronique deixa a velha passar quieta, apenas admirando-a, demonstrando uma característica mais tarde explicitada pelo titereiro: ela não experimenta coisas, ela tem consciência do que é ruim e se reserva devido à ligação com Weronika.

Weronika é uma alma mais livre, mais impetuosa e que experimenta as coisas. Através da ligação de ambas, Véronique sente as conseqüências das experiências sem passar por elas, deixando-a precavida em relação ao que pode acontecer, mas não as vivendo de fato. Desta maneira, Véronique se sente incompleta sem Weronika, mas, com sua morte, ela está livre para viver uma vida plena e com experiências próprias.

A mise-en-scène

Objetos imbuídos de grande carga emocional são comuns às duas – como uma bolinha transparente que possuem – e também gestuais únicos, como acariciar os cílios com um anel. Gestos tão únicos e misteriosos divididos por duas mulheres diferentes, porém iguais. Essas peculiaridades que ambas compartilham faz parte do grande mistério do filme: Véronique e Weronika seriam a mesma pessoa, almas gêmeas separadas, duas vidas alternativas do mesmo indivíduo compartilhando o mesmo tempo e espaço? Isso não importa para Kieslowski, que se preocupa em tirar o poético dessas ocasiões que só podem ser concebidas na esfera das artes.

O diretor do filme surge como figura divina, uma vez que essas vidas duplas e interligadas, e que cada uma segue à sua própria maneira, só poderia ser desenvolvida e concebida no próprio cinema, com o uso hábil do dispositivo cinematográfico. Nos filmes de Kieslowski é possível sentir a presença de uma força maior que controla os destinos dos personagens. Essa força, que não é opressiva, porém paternal, pode ser interpretada como a própria presença do diretor. Dentro do filme, ele seria bem representado pelo titereiro, que guia os passos de Véronique até ele próprio.

A Dupla Vida de Véronique proporciona o encontro das antíteses, a união entre opostos aparentemente inconciliáveis, em diversos momentos. A cena da descoberta da foto de Weronika mostra o encontro entre a dor da falta e o prazer da identificação do sentimento. Em seguida, Véronique relutantemente cede ao sexo com Fabbri, proporcionando a união em cena da realização espiritual com a realização carnal. A morte de Weronika durante a realização plena da música que tanto lhe dá prazer pessoal também é característico desses encontros impossíveis, assim como a cena final, na qual Véronique volta para a casa do pai e seu encontro com ele é simbolizado pelo toque dela na árvore; ela volta às suas raízes, agora ciente de sua transcendência, simbolizada pelo céu.

De forma mais sutil, o encontro de opostos é representado também no uso dos quatro elementos da Antigüidade: água, fogo, ar e terra. Como já foi dito da cena final, ar e terra são postos lado a lado quando ocorre o encontro do que eles simbolizam; o céu representa a transcendência, enquanto a terra, representada pela árvore e a madeira trabalhada pelo pai, surge como a materialidade. E no início do filme, Weronika toma chuva enquanto acaba a canção do coral, que cantava a céu aberto, e sai correndo. Quando encontra seu amante e fazem amor, é possível ver o vapor saindo de seus cabelos.

O filme apresenta uma sensorialidade apelativa, num jogo cênico que insinua o uso de outros sentidos no ato de assistir ao filme além da visão e audição; insinuações ao olfato aparecem no momento em que o pai de Véronique pede para ela sentir seu perfume novo e ela o prova no nariz dele, numa cena aconchegante e carinhosa; o uso de tecidos texturizados, como renda, e a atenção dedicada pela câmera ao toque constante das personagens nos cenários e sua interação com objetos cênicos remetem ao tato. Já os sentidos de uso constante do espectador para um filme – visão e audição – são agraciados com uma fotografia belíssima em tons dourados e a música original do filme remete às grandes obras sinfônicas clássicas. Tudo conspirando para uma experiência sensorial como pouco se testemunha no cinema.

A virtualidade

Kieslowski já usou ideia semelhante ao explorar possíveis caminhos na vida de uma pessoa, em seu filme polonês Sorte Cega, que mostra três possibilidades da vida de um homem diante de um momento banal: a corrida atrás de um trem. Em uma das possibilidades, ele pega o trem, conhece um comunista e se torna um ativista. Em outra variação ele tromba com um guarda e é preso. Por último, ele perde o trem e conhece uma mulher, com a qual passa a levar uma vida tranqüila. Ideia semelhante é desenvolvida em filmes recentes, como Corra, Lola, Corra, O Advogado do Diabo, Femme Fatale, Feitiço do Tempo, entre outros.

Outro filme de Kieslowski que também lida com a questão de vidas duplas é A Fraternidade É Vermelha, no qual um juiz conta sua história a uma modelo e, durante o filme, vemos os mesmos eventos acontecerem na vida de outra pessoa, no tempo presente. Parece ser os mesmos personagens em diferentes momentos na linha temporal, em uma revisão do tema de A Dupla Vida de Véronique.

Kieslowski antecipa um tema que se torna recorrente no cinema mais recente, o da virtualidade, no qual várias possibilidades de uma vida se tornam possíveis. Esse assunto se encontra em voga devido ao advento da informática e dos jogos, nos quais vida e morte se tornam start e game over, numa possibilidade contínua de voltar ao momento da morte e tentar o sucesso mais uma vez.

Sentimento sobre razão

A cena onde Véronique encontra seu pai que acabou de sair do banho, enrolado em uma toalha e pede para sentir seu perfume é uma cena que simboliza a forma livre do filme, de não se prender a teorias. Com uma leitura psicanalítica do filme, é possível fazer uma interpretação erótica entre a figura de pai e filha, uma representação do complexo de Electra quase explícita. No entanto, essa visão não parece se encaixar quando pensamos no quadro total tecido pelo filme, uma história poética e sensível que é forte e persistente, que não se abala com a frieza de uma leitura psicológica ou teórica.

O filme é feito com poucos diálogos e o histórico das personagens é sempre sugerido através de frases vagas, nunca explicado minuciosamente. Essas lacunas deixam espaço aberto para a imaginação do espectador e também à sensorialidade do filme, uma vez que ao ser praticamente não-verbal, é também não mental, requerendo menos da lógica do espectador e permitindo que ele se abra para novas experiências fílmicas.

O filme de Kieslowski lida com o tema da morte real e simbólica, a transformação radical que surge a partir da possibilidade da morte. Ele desdobra a personagem para tratar da questão do duplo. Kieslowski utiliza a virtualidade permitida pelo dispositivo cinematográfico para abrir um leque de possibilidades.

Levando em conta a teoria animista, que considera a alma simultaneamente princípio de vida orgânica e psíquica, e que a origem da noção de alma está nas experiências do adormecimento, da doença, da morte e, sobretudo, dos sonhos, que levam a imaginar a existência de um duplo insubstancial do corpo, Kieslowski cria um filme sensorial, com alma e vida próprias, no qual teorias cinematográficas não conseguem se apoiar consistentemente e exibe a união das antíteses e uma série de encontros “impossíveis” entre opostos incompatíveis: dor e prazer, transcendência e materialidade, morte e vida.

[1] Essa cena com a senhora idosa também remete também aos filmes seguintes de Kieslowski – A Liberdade é Azul, A Igualdade É Branca e A Fraternidade é Vermelha – onde uma senhora idosa tenta colocar uma garrafa no lixo reciclável e os personagens testemunham seu esforço. Apenas em A Fraternidade é Vermelha a senhora é auxiliada.

AS MÃOS QUE FORAM MINHAS

Paul Verlaine; trad. Manuel Bandeira, Estrela da Vida Inteira, Ed. Nova Fronteira, 1993.

As mãos que foram minhas, mãos

Tão bonitas, mãos tão pequenas,

Após tanto equívoco e penas,

Tantos episódios pagãos,

Após os exílios medonhos,

Ódios, murmurações, torpezas,

Senhoris mais do que as princesas

As caras mãos abrem-me os sonhos.

Mãos no meu sono e na minhalma,

Pudera eu,

Ó mãos celestes,

Adivinhar o que dissestes

A estalma sem pouso nem calma!

Mente-me acaso a visão casta

De espiritual afinidade,

De maternal cumplicidade

E de afeição estreita e vasta?

Caro remorso, dor tão boa,

Sonhos benditos, mãos amadas,

Oh essas mãos, mãos consagradas,

Fazei o gesto que perdoa!

Julianne Moore como A Grande Odalisca de Ingres, Fotografia de Michael Thompson para Vanity Fair, Abril 2000. Siga com outra cena de La double vie de Véronique/ A Dupla Vida de Véronique (França, Noruega, Polônia, 1991), de Krzysztof Kieslowski.

CARTA DE DIMITRI KARAMAZÓV A KATHERINE IVANOVNA

Fédor Mikhailovitch Dostoiévski, Os Irmãos Karamazov; trad. Paulo Mendes

“Fatal Kátia! Amanhã arranjarei o dinheiro e te devolverei os três mil rublos, e adeus mulher furiosa! e adeus também meu amor! Acabemos de uma vez! Amanhã irei procurar diversas pessoas e se ninguém quiser me emprestar o dinheiro, dou-te minha palavra de honra de quebro a cabeça de meu pai e arranco-lhe essa quantia de debaixo do travesseiro, logo que Ivan partir. Pouco importa que vá parar na Sibéria, uma vez que te restitua o dinheiro. E adeus! Curvo-me até ao chão ante a tua presença, porque me portei como um canalha. Perdoa-me. Não, não me perdoes porque assim seremos os dois mais felizes! Antes a Sibéria que o teu amor, porque amo a outra, a quem desde hoje conheces, e até demais, e isto não seria possível que perdoasses. Matarei ao homem que me roubou! Abandoná-los-ei a todos e irei para o Oriente, para não os ver nunca mais, nem mesmo a ela, pois não és tu somente o meu verdugo, mas ela também. Adeus!

P.S – Eu te maldigo, mas te adoro! Isto diz-me o coração, onde ficou uma corda que ainda vibra. Fá-lo-ei em pedaços! Matar-me-ei, mas antes matarei êsse cachorro. Hei de arrancar-lhe os três mil rublos para lançá-los a ti. Assim terei sido contigo um miserável, não um ladrão! Conta com os três mil rublos. O cachorro guarda-os em seu colchão. amarrados com uma faixa côr-de-rosa. Não sou um ladrão, mas matarei o ladrão do meu dinheiro. Katherine, não me desprezes. Dmitri não é um ladrão, é sòmente um assassino. Matou seu pai e perdeu-se irremediavelmente, para não sofrer o teu desprezo. E êle não te ama.

P.P.S. – Beijo teus pés. Adeus!

P.P.P.S. – Katherine, roga a Deus que alguém me emprestes o dinheiro; assim não me afogarei em sangue; mas se me recusarem... Ah! Mata-me!

Teu escravo inimigo,

D. Karamazov.”

metaplágio para dimitri fédorovitch karamazov

enamorei-me, parece,

fizemo-nos sofrer mutuamente;

mas tudo acabou. saindo,

rebentei em riso; e ainda

agora penso nisso muito alegremente.

mas como podia eu saber

que não queria nenhum pouco?

é entretanto a pura verdade.

como gostava e gozava tal amor!

como lhe quero bem ainda.

e parto sem pesar! e há tanto amar!

mas talvez isso seja fanfarronice minha.

talvez não fosse amor...

nina rizzi

2011-09-26T10:56:00.002-03:00

Fotografia de Paulo Martinez para a Revista MAG, especial Moda surrealista masculina, abril de 2011. Siga com Caetano Veloso, Cucurrucu Paloma, cena do belissímo Hable con ella/ Fale com ela (Espanha, 2002), de Pedro Almodóvar.

Carta a senhorita Ekaterina Fiodorovna Iunge¹
Fiódor Dostoiévski; trad. Robertson Frizero

Petersburgo, 11 de abril de 1880.

[...]

Permita-me que lhe ofereça um conselho que vem direto de meu coração: dedique-se à sua arte com mais empenho ainda do que até hoje pode dar. Sei, por ter ouvido de terceiros (não tome isso como algo ruim de minha parte) que a senhorita não é feliz. Viver sozinha e remoer continuamente as feridas de seu coração, residindo em meio às suas memórias, pode transformar sua vida algo difícil demais para suportar. Há apenas uma cura possível, um refúgio: a arte, a atividade criativa.

*Ekatehina Fiodorovna Iunge (1843-1913), artista plástica russa, filha do pintor russo Fiódor Robertson Tosltói.

Poema 20

Pablo Neruda, Veinte poemas de amor y una canción desesperada

PUEDO escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Renè Magritte (belga, 1898-1967), O Terapeuta. 152.4 x 133.4 x 85.1 cm. Acervo do Museu Hirshhom e Jardim das Esculturas, Washington, D.C. Siga com Manu Chao, La despedida.

No fim da vida, já doente, Magritte se dedicou à escultura e, ao fazer esculturas dos temas de suas telas, ele desenvolvia a tese da correlação entre as realidades material e mental. O terapeuta, em bronze, é uma escultura baseada em oito de suas telas. Como sempre, Magritte pintava inúmeras vezes o mesmo tema, sempre com uma visão diferente. O terapeuta, na realidade, aparecia em suas obras desde 1936; em 37, o próprio artista se fez fotografar, na mesma pose, com um cobertor em cima da cabeça e uma tela junto ao peito, no lugar da gaiola. Magritte faleceu, aos 69 anos e deixou o molde de sua obra inteiramente pronto, mas não chegou a vê-la em bronze.
*

versão em linha reta de poema de emily d.

nina rizzi

nessa tão curta vida - só uma hora pra tanta beleza, comoção, desespero. quanto - quão pouco ao nosso alcance. (dilacera.)

O SONHO E A REVOLUÇÃO

Jean Schuster, Le Libertaire, 26 de outubro de 1951

O sonho não é o contrário da realidade. Ele é um aspecto real da vida humana, assim como a ação; e um e outra, bem longe de se excluírem, se completam. Mas, este aspecto, negligenciado ou voluntariamente relegado ao plano das superstições perigosas pela civilização atual (a das casernas, das igrejas e das delegacias) contém os fermentos de revolta mais violentos, por serem os mais profundamente humanos. Compreende-se que a vontade de obscurantismo dos maitres à penser seja sempre manifestada por um desprezo total em relação ao sonho. Sua inteligência se limitou a tolerar (e talvez a favorecer) a difusão da “Chave dos Sonhos”, obras desnaturadas, de caráter puramente supersticioso, fantasioso ou idiota. Mas os povos que o odioso bom senso europeu se obstina em denominar “primitivos” (primitivos porque nunca conhecerão os segredos da bomba atômica, ou simplesmente da hipocrisia diplomática) concedem ao sonho um lugar de primeiro plano.

Freud, desvelando o mecanismo do sonho, interpretando-o, demonstrou que ele constituía o perfeito revelador das tendências e dos desejos mais secretos do homem. Sabe-se agora que não existe sonho gratuito, que pelo simples fato de sonhar o homem muda o seu destino, mesmo que essa mudança permaneça imperceptível. Desperto, o homem apreende do mundo o que sua razão e seus sentidos bem quiserem lhe deixar aperceber, isto é, uma ínfima parte do que realmente é; em sonho, os objetos, os sentimentos, as relações mais audaciosas tornam-se-lhes lícitas, familiares. Desceu ao coração de si mesmo, ao coração das coisas.

Isto é válido tanto para as coletividades quanto para os indivíduos. Se o sonho é a expressão do desejo, se a explicação de um pode preludiar, numa certa medida, a realização do outro, o maior desejo coletivo é a revolução G. C. Lichtenberg lamentava que a história fosse feita unicamente da narrativa dos homens despertos. Quando, numa noite, todos os explorados sonharem que é preciso acabar e como acabar com o sistema tirânico que os governa, aí então, talvez, a aurora surgirá sobre todo o mundo, sobre barricadas.

Carta

Nelson Saúte, Viagem Profana, 2003

Dorme. Sonha com pássaros.

Eles saem do meu coração.

III Feira do Livro do Seridó

2011-09-21T09:44:00.003-03:00

Fotografia de João Maria Alves, que estará com exposição fotográfica e lançamento do livro Cidades Seridoenses - Caicó (Sebo Vermelho Edições), nos três dias da Feira.

podia cantar um parabéns ao contrário.

rejuvenescer o dia ido, assoprar balões,

recolher e recolocar anéis.

não deixava a vela cair e acabar com a festa.

até olhava cordial menino lambuzar minha boca

com seu dedo de creme branco.

e como nada me deixasse feliz,

fosse qual o tempo verbal,

pego uma mochila de políticas pra mulheres,

uns sacos de vestidos, papéis, canetas

e vou dançar em caicó!

[Poema sem título, in: Maria Clara Uni Versos Femininos, Nina Rizzi]

Disseminar a riqueza da literatura, discutir novas tendências, incentivar o hábito da leitura e proporcionar o encontro do público com personagens, autores e obras literárias. Essa é a proposta da III edição da Feira do Livro do Seridó, que será realizada entre os dias 22 a 24 de setembro, na Ilha de Santana, em Caicó.

O evento é um projeto idealizado e produzido pela Comunique Editora, empresa associada à Oficina da Notícia, em parceria com o Governo do Estado e a Prefeitura de Caicó. Faz parte do Circuito Literário do Estado desde 2009, quando surgiu a partir dos bons resultados das cinco primeiras edições da Feira do Livro de Mossoró.

Além da larga oferta de livros, a III Feira do Livro do Seridó oferece aos visitantes palestras, oficinas e bate-papos com autores de renome nacional e local, além de uma intensa programação cultural desenvolvida para despertar no público seridoense o gosto pela leitura.

Grandes nomes da literatura nacional e regional já marcaram presença no evento. Entre eles, podemos destacar: Gabriel, O Pensador, Tarcísio Gurgel, Vicente Serejo, e o poeta popular Antonio Francisco.

A Feira do Livro do Seridó contribui para a formação do novo leitor e promove o aquecimento do mercado editorial com a venda de livros a preços acessíveis, intensificando sua disposição natural para revelar os novos talentos da literatura potiguar, bem como prestigiar os autores locais.

POESIA NO SERTÃO

Eu também estarei lá, sábado, 24, no palco do pavilhão da exposição, às 18:00h, em um bate-papo com Valdenides Cabral sobre Poesia no Sertão! Compareçam!

Confira a programação completa aqui.

Entrevista e Diálogo poético

2011-09-16T11:21:00.004-03:00

Por Marcelo Novaes, in Bloco de Notas [desativado]

Nina Rizzi

MN: Nina, você não sabe pintar, mas sabe ler arte [inclusive artes plásticas]. Suas postagens são verdadeiros "murais culturais": história, história da arte, traduções de escritores de tempos e línguas diversos, inter-textualidade com tais obras, além dos teus trabalhos autorais. Ainda que você seja bastante contemporânea, há algo de "humanismo renascentista" em Nina Rizzi, ou da forma como te olho. Ao mesmo tempo em que aprecio [e muito!] a articulação implicada em tuas ricas apresentações-murais-postagens, eu me pergunto se tal proposta não esbarraria na pressa e/ ou preguiça do leitor digital médio. Você não escreve para o leitor digital médio, of course. Quem lê Nina Rizzi?

NR: Eu passei quase toda a infância em zonas rurais do interior paulista. Quando tinha cinco anos peguei o grande livro de cabeceira de meu pai e sabe-se lá como decodifiquei aqueles símbolos que tenho, decorados, ainda hoje: “Ora naqueles dias depois daquela aflição: o sol se escurecerá, a lua não dará a sua luz, então verão vir o Homem nas nuvens, com grande poder e glória... [Marcos, 13:16]”. Todas aquelas histórias mexiam comigo, claro, era outra realidade dentro da minha concha, no entanto, peguei certo asco de tal leitura, pois toda vez que alguém aparecia em casa sentia-me uma macaca de circo tendo que ficar lendo os tais versículos e meu padrasto achando que aquilo era um sinal dos céus por ele ter deixado família e filhos pra viver conosco... Mudamos em definitivo para a cidade quando tinha onze anos, mas nunca parávamos numa casa, vivíamos como costumo dizer “déu em deu”, sempre em periferias com pouca ou nenhuma estrutura. A realidade à minha volta era apavorante, o que me fazia muito sisuda, como se não pertencesse aquele espaço onde as únicas alternativas de sobrevivência pareciam ser a prostituição, criminalidade, etc. A biblioteca da escola onde estudava era um refúgio, em pouco tempo devorei a sessão infanto-juvenil e o anjo da bibliotecária passou a me indicar alguns livros de poesia, o primeiro que li e estabaquei foi uma antologia de Manuel Bandeira. Depois li Germinal, do Zola, que mexeu profundamente com meus anseios, pensava se não me seria possível um dia juntar-me aos “meus” pra mudar aquilo tudo. Mas a chispa que me disparou para novas possibilidades foi Obras Incompletas de Nietzsche, uma belíssima edição encadernada em azul e com gravuras de Goeldi que encontrei na rua. Eu pouco pude entender, mas sua “Canção bêbada”, as reflexões sobre o cristianismo a arte e o “super-homem”, que ali compreendi como o sujeito que não espera as coisas caírem dos céus e se supera, fazendo-me perceber que aquela minha realidade não era a realidade/ verdade fidedigna, mas representações cristalizadas... Eu tinha treze anos e nunca mais fui a mesma. Fui buscar as obras de Goeldi e Nietzsche na biblioteca municipal de Ribeirão Preto, um belíssimo prédio do século XIX, se revelou pra mim um paraíso, onde outras pessoas pensavam como eu ou diferente de meu círculo, e outras realidades eram possíveis, inventadas ou não.

A arte, a filosofia, as letras me salvaram de mim mesma, já que sabia não poder trilhar aqueles caminhos, por pura falta de “talento”. Isso poderia ter ocorrido antes, se na minha casa ou nas escolas onde estudei tivesse acesso à cultura. Em casa, meu único escapismo eram os filmes que via com meu pai. Por outro lado, quando comecei a me engajar nas leituras esbarrei na linguagem, sentia-me a tirar leite de pedra, o que me deixava ainda mais intrigada e com mais vontade de esmiuçar. O Ellenismos é o modo que encontrei de devolver ao mundo, ao meu povo, outras verdades e possibilidades, o belo e o sublime, mas sem academicismos ou linguagem rebuscada, meus “painéis” e análises de artes são de fácil compreensão, até mesmo didáticos, penso que minha poesia chega a ser mais “difícil” que os textos teóricos.

MN: Essa tessitura de temas, além de afrontar a pressa/ preguiça do consumo digital [certa "voracidade impaciente"] exige muita concentração e foco da tua parte. Teu empenho encontraria alguma "resistência inercial" ou torpor ao leitor menos habituado com amplos e concatenados painéis?

NR: Sem dúvida muito do que está ali não é lido (que pena). Há os que só leem os meus poemas, os que só leem os outros poemas, os que só “passam os olhos” e os que procuram imagens... Mas sei que há quem lê as postagens e percebe que tudo está interligado (como você), como também acontece de um dia o sujeito se deparar com um assunto de seu interesse e então perceber que seu passeio virtual pode ser muito mais que flanar, talvez, como eu, tente se concentrar e passe a ver novas possibilidades/ realidades apresentadas pelas artes. Se uma pessoa alienada ou perdida lesse uma edição do blogue e se questionasse, duvidasse, refletisse, criticasse ou simplesmente risse, eu já estava contente.

MN: Em corridas de atletismo há o "corredor fundista", aquele que corre de dez mil metros pra mais. Eu te considero uma fundista cultural. Pra correr tanto, tem que se alimentar bem. Desde quando a cultura te alimenta? E em quais fontes e pomares vc se abastece?

NR: Desde os seis anos, quando entrei na escola, nunca mais deixei de ler um só dia, e leio tudo: poesia, prosa, biografias, filosofia, política, até mesmo aquelas letrinhas miúdas da embalagem de papel higiênico quando estou no banheiro. Todos os dias leio dois jornais do estado (Ceará) e a Folha (sic), às vezes o Le Monde Diplomatique; todas as edições da Caros Amigos e Carta Capital, às vezes a Cult, Preá (RN) e Farol (CE), além de algumas revistas de cultura da rede, as que estão na lista de linques lá do Ellenismos.

MN: Você se agrega a muitos grupos de escritoras. Há algum interesse particular numa "literatura de gênero" ou essa aglutinação de mulheres escritoras é contingencial? Você crê num olhar literário que mereça o rótulo de feminista? Essa "etiqueta" [ou classificação] caberia a quais escritoras de hoje? Há algum homem feminista na área?

NR: Meu interesse é a literatura, seja ela feita por mulheres ou homens, àquela cujo sentimento é universal. Mas creio haver sim uma “literatura de gênero”, há um abismo cultural entre os sexos o que se reflete em nosso agire/ pensare e claro na literatura e nas outras artes. Se eu fui criada pra ser “mulherzinha do maridinho que cuida dos filhinhos e sonha com novelas”, logo minha produção será açucarada, bem como o contrário. E tenho uma visão feminista de mundo, feminista e não femista, onde todos são iguais em sonhos, direitos, oportunidades. A mulher está se mostrando, se arriscando, dizendo a que veio e tem muito que dizer.

Hilda Hilst, Leila Míccolis, Elisa Lucinda, Marize Castro, Manuela Amaral são bem feministas, quer dizer, tratam em seus escritos, também, de assuntos pertinentes à mulher, mas não numa posição vitimizada ou “água-com-açúcar”, são os “super-homens” como absorvi do em Nietzsche lido aos treze anos, bem como as Escritoras Suicidas, e lá tem homens! E se feminista é o sujeito que vê os humanos numa horizontal (sem trocadilhos!), há sim muitos escritores feministas, como Frei Betto, Saramago, Gabriel García Márquez, Jarbas Martins e até você, Marcelo.

MN: Você foi umas das primeiras pessoas que eu escolhi para dialogar poeticamente, fazendo "réplicas poéticas" a textos teus, por considerar que "o diálogo evocatório" faz surgir o sub-texto, o inter-texto, e alarga a leitura do texto do próprio autor. Aliás, é essa a minha proposta para qualquer Oficina Literária: algo entre a Evocação e a Crítica, entretecidas em diálogo escrito. Você crê em Oficinas Literárias, Workshops ou Oficinas de Arte de qualquer espécie?

NR: Creio que os textos só pertençam a seus autores no momento da concepção, depois já está em domínio público, quer dizer, ele é de quem o lê, de quem o interpreta e apreende segundo sua história pessoal. Eu posso escrever algo querendo dizer uma coisa e cada um que ler entender uma coisa e se conversar com você sobre meu texto, percebo que disse muito mais do que queria, e certamente queria – conscientemente ou não -; e posso atribuir ainda muitos outros significados se “me ler” tempos depois, quando já não sou a mesma...

Creio nas oficinas e afins como troca e gosto disso, mas não como “curso” ou diretrizes como “pra escrever bem tem que fazer assim ou assado”. Claro que tenho meus gostos e exigências, mas não creio haver um método, técnica ou forma. Como disse o Saramago: para escrever basta escrever.

MN: Sem favor nenhum, eu te chamaria de uma pessoa vocacionada à "crítica da cultura", dentro de certas balizas e parâmetros que norteiam o seu ver/dizer/pensar. Aí, eu volto ao velho e bom humanismo, que parece ser o élan de bons historiadores, filósofos, cientistas sociais. Penso em Anatol Rosenfeld, Otto Maria Carpeaux, Sérgio Buarque de Holanda, Antônio Cândido, Darcy Ribeiro, Hélio Jaguaribe. Guardadas as devidas proporções, eu te vejo herdeira desse “pulso" e desse "tônus", no teu modo de se posicionar. Ou seja: eu te ponho na estirpe dos pensadores-criadores, que não pensam a literatura em termos estritos, mas como "índice da temperatura cultural de um tempo e de uma sociedade". Você é extremamente ciente desse "índice". Quais as referências que você preza e que contribuíram para dar lastro ao gênero de trabalho que você se propõe a fazer?

NR: (Ancha) Conversar sobre arte, sobre linguagem da arte, pode parecer um diálogo solitário. Mas não, é apenas silencioso, como diz Henri Wallon, temos muitos socius internos, parceiros internalizados: os teóricos que já lemos os professores com quem convivemos, amigos, personagens, enfim, todas experiências vividas, ou os conceitos que construímos, influenciam nosso contato com o mundo e o modo como o lemos. Mesmo frente a essa entrevista atualizo meus sentimentos e pensamentos marcados por tantas outras leituras que já fiz. Assim, a leitura de palavras, de imagens, do mundo, é carregada de sentidos que tanto estão nas imagens, palavras, mundo, como no seu leitor. Gosto dos pensadores iluministas (mas não do liberalismo econômico), a ruptura a que se propuseram fazer, expressa na máxima de Voltaire: “posso não concordar com o que você pensa, mas lutarei até o fim pelo seu direito de dizer”; de Descartes e seu “duvidar e refletir”. Sérgio Buarque de Hollanda e Otto Maria Carpeaux, Antônio Cândido, são alguns dos meus santos, juntamente com Octavio Paz, Michael Foucault, Sartre, Hanna Arendt, Giulio Argan, Ortega Y Gasset, Ernst Gombrich, Paulo Freire, Karl Marx e Engels, Gaston Bachellard, Pierre Bordieu, Pierre Lévy, Maurice Merleau-Ponty, Gilberto Freyre, Walter Benjamin, Teodor Adorno, Howard Gardner, Ernst Fisher, Josué de Castro, Florestan Fernandes, Heidegger, Kant, Schoppenhauer, Deleuze, Lênin, Trotsky... Nossa, é tanta leitura necessária que gostava de crer em reencarnação: uma vida é muito pouco pra tudo o que tenho que ler e escrever e viver e fazer... Ah, o Nietzsche também, claro...

MN: Saindo do campo da crítica cultural para a crítica estética, você concebe um crítico de qualquer das artes não-criador? Ou crê que a própria crítica seja um "modo mitigado de criar", algo assim como uma "criação vicária"? Crê num élan crítico-criativo mais reativo do que pró-ativo? Se eu penso em Panofsky, por exemplo, eu caio na categoria acima, dos críticos-pensadores e não dos resenhistas de jornal de hoje. Quem são os críticos de arte dos meios de comunicação de hoje?

NR: Um amigo dizia que a crítica está para o crítico, assim como a arte para o artista (risos), mas não é bem assim. Saber ler um texto, uma imagem, é sim uma arte. Ora, se digo que não sei pintar, mas me proponho a ler uma imagem não será isso arte? Diz com mais justeza Monegal: “Todo o julgamento é relativo, e crítica é também uma atividade tão imaginária quanto a ficção ou a poesia.” Claro que há exceções no silêncio ou na gritaria do crítico, e as que o próprio silêncio cria. Conspirações não prosperam, nem calam a palavra vivente. “Quanto mais oprimem os talentos, maior glória com isso lhes preparam”, escreveu C. Tácito, nos Anais.

Críticos-críticos? Affonso Romano de Sant’anna, Nelson Patriota, Wilson Coutinho, Maurício Dias, Floriano Martins, Claudio Willer... Mas olha, leio tantas críticas boas de gente que faz questão de frisar não ser crítico... Já leu o Substantivo Plural (www.substantivoplural.com.br)?

MN: Você acredita em literatura militante além-panfleto? Pode haver literatura engajada muito além do panfleto, slogan ou das palavras-de-ordem? Conhece alguém que faça boa literatura desse tipo no Brasil, hoje?

NR: “A poesia é indispensável. Se eu ao menos soubesse pra quê...”, Jean Cocteau resume aí a necessidade da arte e seu discutível papel no mundo burguês. A alienação pode ser entendida como a alienação da sociedade em relação às próprias origens e desdobramentos da arte. As artes têm sim uma função social no mundo contemporâneo dominado pela ciência e tecnologia; a arte sensibiliza as pessoas para os problemas sociais de dentro pra fora, pela sensibilidade, logo de modo muito mais eficaz e efetivo. Mas a arte não é um substituto, expressa uma relação profunda entre o ser e o mundo, logo não pode ser resumida a uma única fórmula e, se observarmos suas origens, veremos que essa “função” se modificou e novas passaram a existir. Milhões de pessoas leem livros (infelizmente muito menos do que deveria), vão ao cinema, exposições, museus, e não apenas por divertimento, distração, a arte completa uma vida que não nos basta. Mas, como aponta Antônio Cândido, o problema principal da arte de nosso tempo é criar uma ponte entre o povo e o artista, e um dos males dessa sociedade é que a própria angústia da condição humana só pode ser sentida por uns poucos, privilégio dos que dispõe do ócio e que precisa ser estendida a todos.

Preciso ler tanto mais que os clássicos... Mas Ferréz, MV Bill, Paulo Lins, Giuliano Quase (do Noturno Citadino), Jarbas Martins, cordelistas nordestinos, alguns coletivos de arte como o Óbvius Mexidos, o do MST, tem produzido boas, boníssimas coisas, e no caso do último não só em literatura, mas também em música e artes plásticas.

MN: Há pessoas que fazem crítica da cultura através de uma "pequena angular", usando um viés [e aqui defino viés no sentido etimológico não-pejorativo do termo, como vértice-de-leitura], como quem olha pela fresta de alguma fechadura. Exemplificaria alguns destes: Millor Fernandes, Nélson Rodrigues, João Antônio, Jaguar Lima Barreto [!], Graciliano Ramos [!], Ziraldo, Yukio Mishima, Jean Genet, Plínio Marcos. Pode haver, além disso, uma literatura de espreita-denúncia sem que o espreitador esteja imerso na realidade descrita. Há malditos de fato, semi-malditos e espreitadores da maldição. Há malditos na tua estante de cabeceira [mesmo que seja uma estante virtual, por falta de espaço em casa...]? Quais?

NR: E o Aluísio Azevedo, né? (risos). Na minha estante, aqui do lado, você encontra Torquato Neto, Rimbaud, Baudelaire, Caio Fernando Abreu, Raduan Nassar, José Alcides Pinto, Guilherme de Almeida (ah, que bendita maldição o seu “Raça”), Henfil, Bukowski (!!!), Kerouac, Burroughs, Ginsberg, Win Dierckxsens, Anaïs Nin, Cefas Carvalho, Moacy Cirne, Rodrigo de Sousa Leão, Sebastião Nunes, Jorge Amado, Knut Hansum, Dostoiévski (?!), George Grosz, além dos soviéticos, angolanos, chineses e moçambicanos... A estante virtual não é por falta de espaço em casa, grande e sem mobília além do essencial, mas pelo giro dos livros e a falta de dinheiro mesmo (risos)... Giuliano Quase do Noturno Citadino, André HP do Formigueiro Comunista, Cisco Zappa do Nasciclovias Insurgentes, Namibiano Ferreira do Ondjira Sul, Adrian Dorado do La Zona Irredenta, Danilo Lima do A ti, poesia, Rubens Pesenti do Poemastigando, Paulo D’auria...

MN: Qual a importância da estética para uma educação do olho e da sensibilidade? Você acredita [um laivo que seja...] na proposição estético-romântica [e aqui penso, por exemplo, num Schiller] que enxerga a ética quase como que um desdobramento natural [ou um corolário] da educação estética? No caso alemão, podemos ter um forte contraste com tal suposição otimista, uma vez que o pseudo-refinamento da República de Weimar deu seu endosso ao ideário nazista. Diante da complexidade do tema, e sendo você uma pensadora, como vê você a relação entre educação estética e ética?

NR: Os PCN’s sugerem trabalhar com conceitos estéticos e, como dito antes, se é mais fácil sensibilizar, tocar, levar à reflexão e crítica através da arte, logo é mais que fundamental e necessária, num mundo dominado pela competitividade e corrupção – desde os altos escalões até o aluno que paga para outro lhe fazer o trabalho, a arte é urgente para que se crie um mundo mais.. “vivível”.

A formação ética e estética acontece na educação e é possível sim transformar a ética numa estética da vida, citando Deleuze, “o conceito do pássaro deve contemplar a beleza da plumagem para além da classificação da espécie”. O processo educativo ocorre concomitante aos processos econômicos, sociais e culturais, desse modo não cabe somente à escola a educação, mas a toda sociedade. Partindo do pressuposto freireano de que a educação deve ter uma visão global do aluno, com sua realidade e sentimentos particulares, um processo criador e “recreador” ligados às próprias experiências existenciais e origens culturais dos sujeitos históricos... é preciso, portanto, relacionar o eu com o mundo, e a expressão dessa ética se dá na estética, em todas as formas de expressões humanas. Assim, a arte não é e não deve ser privilégio de classe, mas ser construída e compartilhada por todos, engajados em uma produção/ profusão crítica e criativa na construção horizontal do conhecimento. O ato de conhecer, de criar e recriar objetos faz da educação uma arte. A educação é práxis,a teoria na prática, um ato político, ético e estético.

MN: O que é uma "puta resoluta" e o que é uma "escritora suicida"?! Pulsões de vida e morte dialogam no teu fazer literário? Tua hipervitalidade te mantém bem enraizada à vida ou, vez por outra, há algum "flerte com a morte"? O que acha dos escritores suicidas de fato?

NR: Uma puta resoluta é uma mulher que não tem medo de ser mulher, que expõe seus desejos e angústias e não fica esperando ligações: liga; não fica choramingando, dá a volta por cima. Já a escritora suicida é aquela que mata tudo o que a impede de ser mulher, que mata a mulherzinha que há em si para ser a “super-homem” (ainda o sentido nietzschiano absorvido aos treze...), para ser a puta resoluta. A Escritora Suicida, a puta resoluta, são mulheres que matam o impossível. Nós somos impossíveis dentro de todas as (im)possibilidades.

Na infância tentei me suicidar uma vez. Minha mãe me levou numa psiquiatra horrível que, não sabendo o que dizer, simplesmente me diagnosticou como “esqueizofrênica” (risos). Algumas outras vezes na adolescência. Uma vez cortei os pulsos e o médico me chamou de estúpida, que estava tirando vagas na emergência de gente que queria viver e que da próxima vez fosse na jugular, que as veias dos pulsos são superficiais (risos). Não tentei mais, sou apaixonada pela vida e nem umas dez me seriam suficientes. Mas talvez eu tenha inúmeras atividades para não sucumbir à melancolia, sim, eu sou muito melancólica, diante das angústias e injustiças do mundo, mas também por razões intrínsecas, e quando estou trabalhando (e aqui num conceito marxista que vai muito além do trabalho remunerado), fujo um pouco dos “passionalismos” e posso ter irmandade com as gentes, como escrito num poema.

Os suicidas? Corajosos.

MN: Obrigado, Nina.

NR: Um beijo, Marcelo, adorei nossa conversa.
*

Diálogo poético com Nina Rizzi:
I. Chove chuva. Mas só por uma noite.
é impossível dormir com um silêncio desses...

sou palesti (ni) na
desde que nasci.
e há pedaços em mim
por todos os lados.
há cacos de mim
chovendo em is(la)
rael
: gritavam eles
(era um nome. uma criança)

eu era um mapa
re-cortado
pelo capitalismo.
ismo. doente.

queremo-nos juntar?
só os puzzles,
os filhos,
a chuva de mim...

Nina Rizzi

Lamentos árabes

Nina, desde sempre
espalhada em ilhas.
Pedaços, cacos. [Nem
sei se feita da mesma
argila de nossos
carrascos].

Segure o asco e olhe [ainda hoje]
nos meus olhos, sem embaraço...
[e veja como estão baços & quietos.
Parecem sonolentos, por uma noite
tentando decifrar Platão, enquanto
soprava o vento. E longe, na mansa
planície, matavam-se nossos irmãos].

Se chove em ti às vezes,
Nina [ou se, em pedaços,
te desmantelas como puzzle
-quebra-cabeças a nos inflamar
melhores ímpetos...], que chova
em nós, também, a parte infinita e
invisível de tua lágrima, nesta noite
caída. Interminável.

Marcelo Novaes

II. Elementar, caríssima poeta.

elementar

ela não apenas
me faz divagar-viajar
ela está em tudos
: olhos-decote,
dentes-fitas.
[e até nessa dor
desgraçada-insistente
rins-vesícula-ovários-útero]

ela é uma senhorita desaparecida
em todos meus pertences
seres-células.
ela é meu ello
do novo com o antigo,
trágico e belo,
o querer e o dever;
é a dialógicalética de mim.

essa moça vive comigo na irlanda,
ou em qualquer país
na década de 50 do século XX
[confesso
: me fez matar o homem
que a queria longe de minha cama]

ela tem uma cadela.
eu tenho uma filha.
nós temos nós.
[se(i) que a tenho
feito ela de mim]

nós é uma bela palavra
feito afogamento,
esbatelamento-de-ecrã,
quiça ter-me-ás, tu-as-me.

não, ela não zomba de mim!
ela me quer e tem inteira
sen-tidos tudos.

e eu sou feita dela
minguante nela
nova-nos
cheia dum crescente nós
: monstro e pomba;
auto-retrato e painel;
diferentes igualdades;
grande-miúda;
o vento e a água.

seremo-nos ondas
até que nunca amanheça
e permaneça só serenos
nos-sos filhos.

Nina Rizzi

Holográfico

Não me importa que
ela habite teus ossos,
músculos ou vesícula.
Que lhe desperte Eros
[arrepie a pele], ou te
empurre à bile. Desde
que me fite nos olhos
e comigo converse o
Algo [um algo]
desses Abismos
Todos. Somos
Íntimos.

Vou avisando logo:
quero compromisso de
confidente. Não me importa
quantas delas - senhoritas
desaparecidas ou foragidas –
morem na Irlanda ou militem
no IRA.

Sei que em ti, também, habita
uma criança, que, por ora, mora
fora de suas células. E dentro. Como
um holograma-de-afeto, pós-feto.
[E como sei que isso é bonito...]

O fato, irrefutável [e quase
trágico] é que mataste um
homem, no meio do século
passado.

Talvez eu possa [devo confessar
mais que mero esforço para fazê-lo]
conviver com este teu lado, digamos
assim, menos afável e mais disposto.
[E de sangue salpicado].

Se você é minguante ou
crescente, pomba-gira grande ou
miúda, pouco se me importa: isso
é com sua amante. Eu sou gente.

[Serve?!].

Marcelo Novaes

III. Pontes sobre a Dor e o Riso.

dos risíveis amores

bem vindos
todos somos.
uns sós.
não obstante
: moramos na mesma concha

não sabe? pois! que saiba
: não perder as asas,
não ser ilha.

porra, falamos a mesma língua!

vamos de barco
pra o paraíso
quiça o não.

Nina Rizzi

Thirthankaras (“Construtores de Pontes”)

Esqueça os nãos.
[Precisas de Fôlego
e de Crença. De Tanta
Coisa...].

Vamos, de mãos dadas, até
uma Terra Pura, administrada
por um Cristo ou Buda.

Mas há de ser a pé.
E de mãos dadas.

[O barco se deixa à margem
do rio. Não se carrega nas
costas. Mesmo largas].

Por aqui, deixamos o
que é risível: sonhos
ou namoradas. As asas
falsas, o fôlego emprestado
por sintéticas substâncias.

Construiremos uma ponte
sobre o Nada: com Nossos
Passos.

[Thirthankaras: construtores de
pontes, como os jainas: Mahavira,
Mahatma Gandhi. Ou Travessias
por Água: Santa Maria, Pinta e Nina].

Marcelo Novaes

IV.Luxúria a Cem Quilômetros por Hora.

Top Bus Coletivo

o coletivo balança

em uma hora
ele para
: sou a próxima a descer

(dar um bom jeito de fazê-la
me perdoar pelo
mau-humor-tempo-encaixe
pelo que está por vir)

vejo azulejos cabelos
cine-luxúria
e nada é capaz de me demo-ver
do coletivo próximo
: mercados e rios e ervas
e o findar dessas
minhas letras
cAmBaLe-anTEs.

só o coletivo vai parar
(e por um instante mísero)
tudo o mais seguirá
na mais tediante
normalidade
: a fármacia e os vidros
e minha existenciazinha
(se ela não suportar
polite-ísmos
manhãs-descafei-nadas)

até o próximo coletivo.

Nina Rizzi

O Desejo é Riso Amplo no Coletivo Top Top

Você será a próxima
a tentar descer dessa
geringonça que anda
[com mais patas,
dentro, do que
rodas].

Se muito estiverem no teu
caminho, terás de passar à
força.[Quem se importa?!
Cada qual reclama de Cada
Outro para o Terceiro Olhar
Anônimo, do Desencontro a
Três: Certeiro. A Vida - dentro
e fora do Bus Top-Top -, quase
sempre, é pouco mais que viver
num Coletivo Pardieiro].

Prossigamos. Perdoo teu mau
humor e o pouco encaixe de meu
púbis no teu cóccix, do teu perfume
com o meu suor, do meu jeito com o
teu humor. [Mas já está bom, convenhamos.
Vamos que vamos, bem embalados. E esse
ajuste médio, num coletivo top top, já é raro,
e é o que mais prezo. Sou capaz de te seguir
do ponto em que você descer, até o Infinito,
se mantiver, nesse teu rosto de mulher, esse
Amplo e Numinoso Rizzo].

Eu sei. Você vê o que está fora,
e pode ser Tédio o nome que a Isso
melhor se dê. Eu sonho rios e ervas
no cheiro do teu cabelo, arrisco a mão
nas tuas ancas [obras-primas da Criação],
e nada é capaz de demover-me de cambalear
pra dentro de você.

Até sentir as letras cambaleando no
pensamento no que pretendo dizer
pra entrar em você o mais logo o mais
cedo [meu veículo fundo e privado], a
partir de nossa próxima manhã juntos.

[Sim. Dê o sinal, que eu desço...]

Marcelo Novaes

V. Sem Peso.

da insustentável leveza

: assim leve. foi a segunda vez que ouviu alguém dizer exatamente o que pensava (ou queria) sobre si. ela, agora, e aquele garotinho de onze anos. lá um tempo atrás. um ano louco, rumando as sutilezas e subjetividades.

: tranquila. zen. disse o menino. pra o seu ser se encher de todo afeto que há no mundo. e dessa feita foram as lágrimas. a face seca. os olhos doídos de segurar o peso.

apenas olhou com seus olhos-ternura-furta-cor a moça que a via. via.

Nina Rizzi

O Eterno nos Olhos

Eu era um menino de
onze anos, e também era
menina. Como ela queria ou
quisera. Ambos eu era.

E eu a vi leve e a disse leve,
com sutilezas de garotinho que
as faces torna secas, e empilha
flocos de neve [imaginários]
nas férias tão breves.

Mas ela era assim, como eu
Era, ambos os sexos. E todo
o olhar Zen também havia,
sem peso, a preencher-nos
os olhos e os dias.

Desde então, o afeto que era
no mundo, hoje é dobrado. E
não caiu [porque sem peso]
das bordas dos olhos molhados
que éramos nós mesmos.

Continuamos sendo.
Ambos. Vemo-nos, como
se, ali, soubéssemos todo
o Tempo.
Eterno.

Marcelo Novaes

VI. Bússola dos Náufragos.
Ô: pretérito-imperfeito

não quero mais saltar
de abismos tão baixos
não vale medir
(se)
que perna quebra,
se um olho se cala
: a queda sou eu

rodo logo, recuo, retorno
aos meus velhos discos
rebolados em lixos
: ô pretérito-imperfeito

não quero janelas
ah
só um precipício
o mar

: só jogar
em búzios
meu corpo

pensava num voo
pobre-crisálida
: o corpo não basta
tudos. existe

Nina Rizzi

Bússola dos Náufragos

Não basta medir-te
em pedaços: és inteira
mesmo que te quebres
[mãos, tronco, braços].

[E, no mar, pairas:
bússola dos náufragos].

Antes da Queda,
A Pirueta: lagarta
esperneando na
crisálida. Lenta.

Se tiver sorte e teu
corpo se desfizer em
búzios [em transe e
metamorfose], lanço-os
na areia e leio meu Orixá,
antes do mergulho.

Assim, fecho meu corpo
ao teu canto de sereia...].

Marcelo Novaes

VII. Das Gatas da Gata & Outros Gatos.

das antiguidades não obsoletas

-=cecília=-

gemidos da minha gata.
siamesa. miscigenada.
minha lânguida gata
magra se enrola caracol
eu rodopio
lâmbda
lambida...

corre treteira
pra cima do telhado
derruba tinta
em minha camiseta
subo borboleta
até a chaminé.

minha gata é preta.
ainda bem que gosto.

pula de pé
no meu colo,
só atira certeiro.

platão me deu
medéia
minha gata
multi-étnica. ego. cecília

-=uma melodia=-

não posso fazer as coisas
pararem de tremer,
se tudo o que quero
é que o mundo bambeie
ao nosso redor
minimalisticamente como um falso jazz
ao provocar terremotos
em terras férteis e distantes;
não corte o blues!
é que ele estremece

Nina Rizzi

Gatas da Gata & Outros Gatos

Tua gata geme, e eu sei
como. Minha gata e meu
gato ronronam: Zaratustra
e Zara.

Tua gata não parece
tão vetusta: lânguida
e enrolada.

Que idéia boa, esta
[platônico-certeira],
que salta e pula no
seu colo, volta a
saltar e pula no
seu colo.

Lambe a sua cara
e as orelhas.

Tu gemes e o chão
treme - que a carne
e a terra são frágeis,
baby. E afinas, mais,
os teus falsetes.

[Acordando musas,
e animais. Gatas e
serpentes].

Marcelo Novaes
*

CONVOCATORIA FIVAC - 4th INTERNATIONAL VIDEO ART FESTIVAL. Camagüey - Cuba 2011

2011-08-17T17:19:00.002-03:00

Estimados amigos y amigas:

El propósito de este mensaje es informarles que ya estamos organizando el 4to Festival Internacional de Vídeo Arte de Camagüey 2011. El Festival se celebrará en la ciudad de Camagüey (Cuba) del 25 al 29 de noviembre del 2011. Nuestro Festival permite la oportunidad de presentar nuevas obras de vídeo-arte, de artistas emergentes o consagrados. La participación es abierta a todos los artistas nacionales e internacionales, sin distinción de edad ni sexo. Si el Festival es de su interés, si es artista independiente, galerista, institución, curador o teórico del arte, para nosotros sería un placer poder contar con su participación. Le estamos invitando a realizar una propuesta para esta cuarta edición.

El plazo para recibir obras finaliza el 31 de agosto del presente año.

Cualquier consulta se puede hacer vía e-mail a:

Diana Rosa Pérez

Coordinadora y Productora General

4to.FESTIVAL INTERNACIONAL DE VIDEOARTE DE CAMAGUEY 2011.

DIR: Horca #194 A / Bembeta y Sedano

CP: 70 100.

Telef. (53) 032 25 62 53

Camagüey – Cuba

Email: sandia@pprincipe.cult.cu

Gracias por su interés, Comité organizador

Dear friends,

We have already begun to organize the 4TH Edition of the International Video-Art Festival Camagüey 2011. Please, send your works and be part of a new gathering with the Big Family of the Video-Art, again to take place in Camagüey, Cuba, from November 25th to November 29th, 2011. Our Festival provides the chance for both, young artist and renowned artists, to send in fresh video-art pieces you can participate with, and be part of a genuine a-vanguard event. The Festival is open to all artists, national and foreign, with no distinction in age or sex whatsoever.If the International Video-Art Festival, Camagüey 2011 is of your interest, and if you are an independent artist, a gallery owner, a representative of any organization or institution linked to the Arts, a curator, or an art critic, we are already inviting you to send your art-work to compete for the International Video-Art Festival Award in this 4th Edition. The deadline to submit the art-works will be August 31st of the current year. (The date stamped by the post-office which certifies the piece as "mailed" will be taken into account for the submission acceptance).

For any further information, please contact:

Diana Rosa Pérez

General Producer and Coordinator

Enquanto não converto os vídeos e transcrevo os textos, fiquem com esse experimental vídeopoema, já publicado lá no quandos:

2011-08-16T12:21:00.003-03:00

Clique na imagem para ampliar.

Errata: O livro a sair até o final deste tem como título tambores pra nzinga, a sair pelo selo Orpheu, da Editora Multifoco. O segundo poema transcrito ficou com o final de um outro poema, de mesma temática. No original temos este:

eco-ando

nina rizzi

eu sozinha lá no mar. sozinha

-ínha

lá pro mar.

eu pisava n'água, água

-guá

gagá lá no mar.

a chamar um nome, mãezinha d'água.

a chamar

-amar.

ia gagá chamar um nome

-ôme

que não me ouve

-vê.

Já o último poema transcrito, é parte de um poemão satírico dividido em treze partes, chamado repertório ao gosto popular, e está disponível no sítio das escritoras suicidas ;)

Agradeço as gentis e poéticas palavras do jornalista Jota Medeiros. Na próxima edição, texto e vídepoema apresentados na 7ª Feira do Livro de Mossoró, além das fotos que conseguir garimpar, já que, mais uma vez, esqueci aquela danada em casa.

Abraços e Axé!

BOLETIM EXTRAORDINÁRIO MAMÃE ESTÁ VIAJANDO

2011-08-12T11:31:00.004-03:00

Dia 14 de agosto, domingo no ESPAÇO LITERÁRIO

Noite

19:00 às 20:00
Bate papo sobre: Poesia Feminina com Nina Rizzi, Regiane de Paiva e com a presença da AFLAM

Bate papo sobre: Poesia Feminina com Nina Rizzi e Regiane de Paiva. Com a presença da AFLAM - Academia Mossoroense de Letras e as Meninas da Poema.
*

Abaixo publicação do jornalista Talis Andrade, em seu blogue O Jornaleiro:

Nina Rizzi e Zila Mamede

Nina Rizzi

Zila Mamede

Que Mossoró faça festa para receber a Poesia.
Que Mossoró faça festa para receber Nina Rizzi.

Estive em Mossoró algumas vezes. Passagens que marcaram a minha vida.
Fui para me encontrar com uma menina linda, e namorar a cidade.

Fui a Mossoró com Djalma Marinho. Para fazer comício. Djalma, a alma mais pura, a inteligência mais lúcida da política do Rio Grande do Norte.
Fui com Jorge Amado. Noutra viagem de carro, me deliciando com as histórias deste romancista que inventou mulheres que o Brasil ama: Dona Flor, Tereza Batista e Gabriela.

Bem que gostaria de neste domingo pegar a estrada, e ir para Mossoró. Para receber Nina Rizzi na 7a Feira de Livros.

Que bela oportunidade para conhecer Nina pessoalmente. Ver Nina. Ouvir Nina.
Que Nina recite do poema O Queres este trecho:

“eu vi a foto do poeta recifense
as mãos em sépia, zila sorria
em minhas, cecília

eu os via, eu os lia
eu lhes sorria e era poema de amor derramado
eu era toda rima pobre, tango de gerúndios

amando, gozando, chorando e rindo e partindo
até o vinte’agosto”.

Saudades de Zila Mamede.
Ai, Nina, os teus Quereres também são meus.
Assim sendo, saudades de Zila e Nina, irmãs na Poesia.
*

2011-08-07T11:00:00.002-03:00

49 não penso que haverá jamais, em tempo algum, sob a luz do sol, moça que a ti se compare, no brilho poesia

54 adormecendo no seio de uma terna amiga

88 eu tenho uma linda menina; com flores douradas ela se parece: minha Kleís, meu bem-querer – nem pelo reino da Lídia inteiro, nem pela adorada [Lesbos] eu a trocaria

- FRAGMENTOS, Safo de Lesbos

Julio A. Fernández Argüelles (espanhol, 1923-), Safo de Lesbos. Siga com Voglio, voglio morire; Cantata a voce sola. Opus II, de L'amante Segreto, de Barbara Strozzi.

Mercé di voi, mia fortunata stella,

volo di Pindo in fra i beati cori

e coronata d’immortali allori

forse detta sarò Saffo novella.

[Graças a ti, minha estrela afortunada,

em vôo de Píndaro entre coros divinos

e coroada com louros imortais,

talvez chamada serei - a nova Safo.]

- Barbara Strozzi

átis,

lhe entregasse a língua em oferenda, vulva
calava o grito, lambda?

[outra pergunta retórica, nina rizzi, in: quandos]
*

A Átis

Safo; Tradução de Décio Pignatari, 31 Poetas, 214 Poemas, Companhia das Letras, 1996.

Não minto: eu me queria morta.

Deixava-me, desfeita em lágrimas:

"Mas, ah, que triste a nossa sina!

Eu vou contra a vontade, juro,

Safo". "Seja feliz", eu disse,

"E lembre-se de quanto a quero.

Ou já esqueceu? Pois vou lembra-lhe

Os nossos momentos de amor.

Quantas grinaldas, no seu colo,

— Rossas, violetas, açafrão —

Trançamos juntas! Multiflores

Colares atei para o tenro

Pescoço de Átis; os perfumes

Nos cabelos, os óleos raros

Da sua pele em minha pele!

[...]

Cama macia, o amor nascia

De sua beleza, e eu matava

A sua sede" [...}

Cai a lua, caem as Plêiades e

É meia-noite, o tempo passa e

Eu só, aqui deitada, desejante.

— Adolescência, adolescência,

Você se vai, aonde vai?

— Não volto mais para você,

Para você volto mais não.
*

2011-07-31T09:54:00.003-03:00

Sand Fence, Lisa Fonssagrives em fotografia de Fernand Fonssagrives, 1930.

[Im-publicable:]

Mar Aledis Estanyol, Ocurrió en los Albores, ed. Mariposas, 1983.

Su coño es una catedral barroca del silencio

y yo soy el lenguaje que hace sagrada y la perra,

el más sagrado de niñas de las flores - de acción,

las hembras más jodida consagrado por la oración.

(Lo confieso, el primer verso se refiere a un poema del

Fernando Pessoa, no recuerdo exactamente cual,

algo, si no recuerdo mal:

"Tu silencio es un barco de velas").

[Im-publicável:]

Tradução Nina Rizzi

Tua xoxota é uma catedral de silêncios barrocos

e eu sou a língua que a faz sagrada e puta,

a mais sagrada das raparigas em flor(ação),

a mais puta das fêmeas consagradas pela oração.

(Confesso, o primeiro verso remete a um poema

de Fernando Pessoa; não me lembro exatamente qual,

algo assim, se não me falha a memória:

"Teu silêncio é uma nau de velas pandas").
*

O CORPO DO POEMA

Susana Souto Silva, Humanitates/ UnB

A poesia foi, muitas vezes, pensada como o nosso exercício mais radical com a língua, como a busca das suas máximas potencialidades, como um modo de demorar-se na observação das palavras, olhando-as de vários lugares, movendo-as, virando-as, brincando com elas, jogando com elas; uma forma, ao mesmo tempo, lúdica e lúcida de pensar a linguagem. Diz Augusto de Campos que “poesia é risco”. Para Fernando Pessoa, o “Poeta é um fingidor”; no verso de Bandeira,“o Poema é como a nódoa no brim”; diz Drummond que é um “claro enigma”; para Maiakovski, é “uma viagem ao desconhecido”; para Quintana, são “pássaros que chegam, não se sabe de onde, e pousam no livro que lês”; segundo João Cabral de Melo Neto, o poema é “feito de antilira, escrito em antiverso”. Há muitas formas, principalmente poéticas, de definir a poesia.

Fiquemos com esta: “A poesia é o máximo de tensão entre o som e o sentido”. Essa definição é de Paul Valéry, poeta e crítico francês. O poema, nessa definição, é concebido como algo mais próximo da música do que da escrita. É, principalmente, trabalho com o som. Assim, a poesia (excetuando-se a poesia visual, que se aproxima mais das artes plásticas) exige leitura em voz alta. Torna-se relevante a voz, no contato com o poema; não apenas a leitura silenciosa, em que os nossos olhos se movimentam e que se tornou regra desde a consagração e difusão do livro como principal suporte do texto.

No texto poético, o nosso corpo é convidado a participar, a confundir-se com o corpo do poema. Lemos em voz alta, ouvimos o poema e ouvimos também a nossa voz modificada na leitura do poema. Ao lermos em voz alta, atuamos como um leitor que imprime uma voz – a sua - ao texto e, diante desse texto, descobrimos outras vozes em nós, ouvimos as possibilidades de nos inventarmos outros, de sermos diversos, palavra que tem o mesmo étimo de divertimento, que nos remete, portanto, ao fato de que, ao lermos, divertimo-nos porque somos outros, somos diversos, diferentes do que somos no cotidiano. Na leitura de um texto, podemos pensar/viver como uma mulher do século XIX, um príncipe dinamarquês, um cavaleiro andante...

O som e sua tensão com o sentido fazem do texto poético um texto, em alguma medida, intraduzível. Mas intraduzível aqui não é uma condenação dos que fazem/lêem o que chamamos de tradução. Intraduzível é inseparável. Podemos, então, pensar que, quando um tradutor escreve uma boa tradução não é porque ele recuperou algo "conteudístico" de um poema (até porque falar em forma e conteúdo no caso da lírica é impossível; a partir da definição que estamos examinando, linguagem é forma), é porque ele conseguiu deixar-se surpreender pela forma do poema primeiro/lido, forma esta que o levou a escrever um outro texto também maravilhoso, singular. Vejamos a tradução que Manuel Bandeira fez de um poema de e.e. cummings, poeta norte-americano do século XX:

it may not always be so; and i say

that if your lips, which i have loved, should touch

another’s, and your dear strong fingers clutch

his heart, as mine in time not far away;

if on another’s face your sweet hair lay

in such a silence as i know, or such

great writhing as, uttering overmuch

stand helplessly before the spirit at bay;

if this should be, i say if this should be –

you of my heart, send me a little word;

that i may go unto him, and take his hands,

saying, Accept all happiness from me.

Then shall i turn my face, and hear one bird

Sing terribly afar in the lost lands.

e.e. cummings

SONETO

Não será sempre assim... Quando não for,

Quando teus lábios forem de outro; quando

No rosto de outro o teu suspiro brando

Soprar; quando em silêncio ou no maior

Delírio de palavras desvairando,

Ao teu peito o estreitares com fervor;

Quando, um dia, em frieza e desamor

Tua afeição por mim se for trocando:

Se tal acontecer, fala-me. Irei

Procurá-lo, dizer-lhe num sorriso:

“Goza a ventura de que já gozei.”

Depois, desviando os olhos de improviso,

Longe, ah tão longe, um pássaro ouvirei

Cantar no meu perdido paraíso.

Tradução de Manuel Bandeira

E agora, ficamos com Bandeira ou com cummings? Com os dois. O poema de Bandeira leva-nos a cummings e leva-nos também a pensar sobre a sonoridade da língua portuguesa, sobre a sonoridade da língua inglesa, sobre os desafios de compor imagens similares com línguas diferentes. Tradução é traição, diz o famoso adágio, porque não é possível ser fiel em um diálogo com outro texto. A fidelidade, nesse caso, pressupõe que a língua é um código e, como tal, fechado e acabado, com elementos linearmente correspondentes em outra língua, outro código, o que, depois de sucessivas pesquisas sobre a língua, não é mais sustentável. Como algo bastante complexo, em contínua transformação e contradição, a língua não permite essa mera transposição; ela impõe a recriação, que pode transformar-se em recreação, em jogo, em divertimento, para tradutores e leitores. Aliás, podemos mesmo pensar que todo leitor é um tradutor, na medida em que transpõe, com as operações significativas de mudanças, de deslocamento, de recriação/recreação, o texto lido, que passa, assim, a ser outro texto escrito, rompendo-se as barreiras entre autor e leitor. Todo leitor é também, seguindo o adágio, um traidor, pois, ao construir novas possibilidades de sentido, insurge-se contra a idéia de um sentido primeiro, imposto e controlado pelo autor.

Esse exercício de leitura/reescritura, de deslocamento do texto e também de nós é operado na poesia e nos pede tempo. O tempo de convívio com o poema é outro. A materialidade do corpo do poema pede-nos que mudemos o nosso convívio com a língua, que escutemos as palavras, que as vejamos, que saiamos da miragem de um sentido fixo e de uma palavra transparente, que nos remeteria a algo fora dela mesma.

O poema, enquanto materialidade sonora e visual, é um convite a nos demorarmos ouvindo/vendo as palavras, sem a pretensão de esgotá-las em uma interpretação previsível, acabada. É uma sedução que nos leva à dimensão lúdica, ao jogo que se institui entre som e sentido, entre o sentido e a visualidade da palavra na página em branco, enfim, leva-nos à palavra como materialidade, não como “instrumento”, como, muitas vezes, pensamos no cotidiano. Cruz e Souza, em sua poesia, lembra-nos que as palavras são também música, a menos mimética das artes:

“Vozes veladas, veludosas vozes,

Volúpias dos violões, vozes veladas

Vagam nos velhos vórtices velozes

Dos ventos, vivas, vãs, vulcanizadas" [1]

A poesia, pensada como o máximo de tensão entre som e sentido, instaura a urgência da recuperação da voz. O corpo da palavra no poema oferece-nos a possibilidade da música e da dança. Podemos ler em voz alta, várias vezes, o texto poético, até percebermos a sua musicalidade, até construirmos um ritmo que confunde a nossa voz com os sinais que riscam a página em branco. Constituindo-se como som mais do que como letra, o poema transporta-nos para um período em que as palavras eram principalmente faladas/ouvidas, não escritas/lidas, e nos diz que a leitura silenciosa (que exige apenas a visão) não é suficiente para apreender a multiplicidade da palavra poética. Outros sentidos são acionados por esse texto, especialmente a audição. A repetição dos sons, a leitura repetida em voz alta do poema distancia-nos do ordinário, do cotidiano, do tempo da pressa e do pragmatismo e nos lembra que: “(...) no incessante discurso que faz de sim mesma, a sociedade precisa de todas as vozes portadoras de mensagens arrancadas à erosão do utilitário, do canto, tanto quanto da narrativa” (Zumthor, 1997: 56). Saímos do ritmo da urgência, do pragmatismo, e entramos em um tempo lento, no tempo da fruição poética.

Na leitura do poema, o nosso corpo é convidado/convocado pela sedução das palavras a demorar-se em seu convívio, a pensar a palavra em sua ambigüidade, em sua sonoridade, em sua plasticidade. Instaura-se uma relação diferente com a palavra e com o tempo. Mas não como fuga do que chamamos de realidade, e sim como possibilidade de ampliarmos/problematizarmos o que chamamos de realidade:

“A poesia exercita nossa imaginação e assim nos ensina a reconhecer as diferenças e a descobrir as semelhanças. O universo é um tecido vivo de afinidades e oposições. Prova vivente da fraternidade universal, cada poema é uma lição prática de harmonia e de concórdia, embora seu tema seja a cólera do herói, a solidão da jovem abandonada ou o naufrágio da consciência na água parada do espelho”. (Paz, 1993: 147)

Os formalistas russos, estudiosos do início do século XX, buscaram investigar o que seria o específico literário. Eles não conseguiram definir o que havia em todos os textos ditos literários e só nesses textos, ou seja, eles não conseguiram definir o que era a “literariedade”, mas estabeleceram uma função para arte: a arte deveria provocar em seus receptores, na concepção formalista, a “desautomatização perceptiva”.

As palavras, pensavam os formalistas, estão gastas, como de resto todas as coisas em nosso cotidiano. Elas, as palavras, estão reduzidas, no dia a dia, a uma função, a um uso pragmático, que restringe as suas possibilidades. Caberia, então, ao poeta, ao escritor de literatura, revitalizá-las, dar vida às palavras, recuperar o seu poder de sedução sobre os nossos sentidos, fazendo-as evocar mais do que o trânsito cotidiano de mensagens lhes pede. Como no verso de Bandeira, caberia à arte: "fazer o leitor, satisfeito de si, dar o desespero".

Essa desautomatização passa pela forma do poema. No corpo do poema, entrelaçam-se três níveis que Ezra Pound definiu como melopéia, logopéia e fanopéia. O primeiro evoca a dimensão sonora do poema, os recursos melódicos que o aproximam da música, da dança (rimas, aliterações, assonâncias, repetições, metrificação), marcantes nos poemas especialmente dos simbolistas, como Cruz e Souza, na poesia oral nordestina, entre outros; o segundo, a fanopéia, leva-nos às imagens que são compostas/propostas pelas palavras ou pelo/no corpo da palavra, como acontece com a poesia visual, em que a letra aproxima-se das artes plásticas ou nos poemas de João Cabral de Melo Neto, em que a visualidade ocupa o primeiro plano, pois a sua poesia é uma poesia que pretende "dar a ver", como ele mesmo afirma; o último, a logopéia, remete-nos à construção da idéias, dos sentidos, no texto poético, e aqui, podemos evocar Drummond, Pessoa, António Gedeão, poeta português, e mais uma vez João Cabral de Melo Neto, entre tantos outros poetas preocupados com a dimensão reflexiva da poesia. Esses três níveis intimamente associados, nessa perspectiva, comporiam o corpo do poema. Ler o poema ou escrevê-lo é buscar a indissociabilidade entre eles, segundo Pound.

Guimarães Rosa - um autor que escreveu poesia em prosa, ou o contrário, se vocês preferirem – disse, em uma entrevista, que ele não era um revolucionário das palavras, e sim um reacionário, que o que ele gostaria era de ser lembrado como um reacionário, pois o que de fato ele queria era recuperar a força original da palavra, quando ela ainda era confundida com a coisa.

Nessa afirmação do criador de Riobaldo, podemos perceber uma visão mágica das palavras. Mas como fazer literatura - escrevendo ou lendo - sem considerar que as palavras são portas para paisagens inusitadas? Que elas, as palavras, podem nos dar mais do que até então pedimos que elas nos dessem? Como não apostar que elas são pássaros, que elas são pedras, que elas nos dizem do que sentimos, que elas arquitetam o que sonhamos, que elas, às vezes, são mais saborosas do que os sabores que descrevem? Como explicar que elas nos levam às lágrimas, ao medo, à esperança? Não há algo de “mágico” em encontrar, em um poema escrito há vários séculos antes de nossa leitura, aquilo que sentimos hoje? Em sentirmos em nossos corpos a dor das personagens e também a alegria?

O corpo do poema, em que a palavra é exposta como materialidade, constitui-se como um objeto simbólico, resistente a simplificações. O poema é um convite ao risco de sairmos dos lugares fixos, nos quais os sentidos parecem para sempre determinados, como no poema de Gedeão:

Suspensão Coloidal

Penso no ser poeta, e andar disperso

na voz de quem a não tem;

no pouco que há de mim em cada verso,

no muito que há de tudo e de ninguém.

Anda o cego a tocar La Violotera,

e eu a vê-lo e a cegar;

e a pobre da mulher esfregando e pondo a cera,

e eu a vê-la, e a esfregar

Que riso perto, que aflição distante,

que ínfima débil, breve coisa nada,

iça, ao fundo, esta draga carburante,

rasga, revolve e asfalta a subterrânea estrada?

Postulados e leis e lemas e teoremas,

tudo o que afirma e fura e diz sim,

teorias, doutrinas e sistemas,

tudo se escapa ao autor dos meus poemas.

A ele, e a mim.

Pintura de Charles Bukowski. Siga com a fala-bala do Poema, de Charles Bukowski.

cão

Charles Bukowski, O amor é um cão dos diabos; trad. Pedro Gonzaga, L&PM Pocket, 2010.

um cão apenas

caminhando sozinho numa calçada quente em pleno

verão

parece ter mais poder

do que dez mil deuses.

por que isso?

PINK DOG

Elizabeth Bishop, New Poems, 1979

[Rio de Janeiro]

The sun is blazing and the sky is blue.

Umbrellas clothe the beach in every hue.

Naked, you trot across the avenue.

Oh, never have I seen a dog so bare!

Naked and pink, without a single hair…

Startled, the passersby draw back and stare.

Of course they’re mortally afraid of rabies.

You are not mad; you have a case of scabies

but look intelligent. Where are your babies?

(A nursing mother, by those hanging teats.)

In what slum have you hidden them, poor bitch,

while you go begging, living by your wits?

Didn’t you know? It’s been in all the papers,

to solve this problem, how they deal with beggars?

They take and throw them in the tidal rivers.

Yes, idiots, paralytics, parasites

go bobbing int the ebbing sewage, nights

out in the suburbs, where there are no lights.

If they do this to anyone who begs,

drugged, drunk, or sober, with or without legs,

what would they do to sick, four-legged dogs?

In the cafés and on the sidewalk corners

the joke is going round that all the beggars

who can afford them now wear life preservers.

In your condition you would not be able

even to float, much less to dog-paddle.

Now look, the practical, the sensible

solution is to wear a fantasía.

Tonight you simply can’t afford to be a-

n eyesore… But no one will ever see a

dog in máscara this time of year.

Ash Wednesday’ll come but Carnival is here.

What sambas can you dance? What will you wear?

They say that Carnival’s degenerating

— radios, Americans, or something,

have ruined it completely. They’re just talking.

Carnival is always wonderful!

A depilated dog would not look well.

Dress up! Dress up and dance at Carnival!

1979

Cão-de-rosa

Tradução de Nina Rizzi

[Rio de Janeiro]

O sol é escaldante e o céu azul.

Guarda-chuvas vestem a praia de todos os matizes.

Nua, entre o passo ordinário e a corrida, você cruza a avenida.

Ó, nunca vi um cão tão nu!

Nu, cor-de-rosa, sem um único fio de cabelo cão-de-rosa…

Assustados, os passantes recuam e olham fixamente.

Claro que estão mortalmente com medo de raiva.

Você não está louco; é um caso de sarna

tem o olhar sagaz. Onde estão seus bebês?

(A mãe, feito enfermeira, com as tetas cheias, supensas)

Em que favela você os escondeu, puta pobre, cadela,

enquanto implora, vive de seus olhos e sagacidade?

Você não sabia? Saiu em todos os jornais o que fazem

para resolver esse tipo de problema; como você acha que lidam com os medigos?

Eles os seduzem como a iara e os jogam na maré cheia.

Sim, idiotas, paralíticos, parasitas

todos vão nadando no esgoto que flui nas periferias escuras.

Se fazem isso com quem implora, padece,

bêbedos e drogados e sóbrios, com as pernas tomadas pela gota e a cirrose

o que não fariam por um doente de quatro, cadelas?

Nos cafés, calçadas e esquinas

a piada é arengue com os mendigos

ao invés de dar esmolas, dão coletes salva-vidas.

Mas você, cão-de-rosa, não seria capaz

de remar com suas pernas ou mesmo boiar.

Veja, o prático, a sensível

solução é se mascarar.

Esta noite você não poderá se dar ao luxo de ser essa m-

erda monstruosa. Será única, cão-de-rosa mascarado fora de época.

Vem uma quarta de cinzas, mas aqui todo dia é carnaval, feriado nacional.

Você pode sambar? Como vai se fantasiar?

Todos dizem que o Carnaval é um festejo degenerado

- as rádios, os estadunidenses, essa gentinha

que arruina tudo o que é da gente. Mas é conversa fiada.

O Carnaval é sempre maravilhoso, redenção!

Contudo, um cão depilado, mesmo rosa, não fica bem.

Vá! se fantasie, se mascare e dance o Carnaval!

Fortaleza, 2011.

Apesar de gostar bastante da tradução de Pink Dog de Paulo Henriques Britto, considero ser muito mais uma transcriação e, como adoro o poema em sua originalidade, resolvi fazer a tradução que, bem-lida, chega a ser outra transcriação, por mais que se tentasse ser fiel ao original.

Abaixo, a tradução do Britto:

CADELA ROSADA

[Rio de Janeiro]

Sol forte, céu azul. O Rio sua.

Praia apinhada de barracas. Nua,

passo apressado, você cruza a rua.

Nunca vi um cão tão nu, tão sem nada,

sem pêlo, pele tão avermelhada…

Quem a vê até troca de calçada.

Têm medo da raiva. Mas isso não

é hidrofobia — é sarna. O olhar é são

e esperto. E os seus filhotes, onde estão?

(Tetas cheias de leite.) Em que favela

você os escondeu, em que ruela,

pra viver sua vida de cadela?

Você não sabia? Deu no jornal:

pra resolver o problema social,

estão jogando os mendigos num canal.

E não são só pedintes os lançados

no rio da Guarda: idiotas, aleijados,

vagabundos, alcoólatras, drogados.

Se fazem isso com gente, os estúpidos,

com pernetas ou bípedes, sem escrúpulos,

o que não fariam com um quadrúpede?

A piada mais contada hoje em dia

é que os mendigos, em vez de comida,

andam comprando bóias salva-vidas.

Você, no estado em que está, com esses peitos,

jogada no rio, afundava feito

parafuso. Falando sério, o jeito

mesmo é vestir alguma fantasia.

Não dá pra você ficar por aí à

toa com essa cara. Você devia

pôr uma máscara qualquer. Que tal?

Até a quarta-feira, é Carnaval!

Dance um samba! Abaixo o baixo-astral!

Dizem que o Carnaval está acabando,

culpa do rádio, dos americanos…

Dizem a mesma bobagem todo ano.

O Carnaval está cada vez melhor!

Agora, um cão pelado é mesmo um horror…

Vamos, se fantasie! A-lá-lá-ô…!

1979

LEIA TAMBÉM: Tradução, Tradutor, Traduzido

E a página de tradução logo acima das postagens ;)

A LEMBRAR: Quem acompanha o Ellenismos há algum tempo, percebe nossa verve de passar a literatura e as artes em revista, projeto esse que a cada dia/ edição toma mais corpo. Estamos passando por reformulações, fazendo contatos com hóspedes e 'hospedeiros' para essa página que se transformará, finalmente e de fato, numa Revista de Literatura, Artes e Debates; aguardem as novidades. Poemas e experimentações em poesia de minha autoria não serão mais publicadas nesse sítio, mas no quandos.
*

O dia desaparecia./ E a mulher de um só ADEUS se apagava.// Sob um vermelho de mim, ADEUS,/ assim te lambo a calmaria impetuosa.

2011-07-01T21:12:00.010-03:00

- Carla Diacov, Ovos

Tarsila do Amaral (Capivari/ SP, 1886-1973), O Ovo (Urutu), 1928. Siga com Hermeto Pascoal e Sivuca, O ovo (e Asa branca, a primeira peça).

TARSILA DO AMARAL

Raimundo Matos de Leão, Apreciação da Obra de Arte: a proposta triangular, In: Revista de Educação CEAP, Salvador Bahia, v. 4, p. 55-65, 2004.

Paulista de Capivari, Tarsila do Amaral nasceu em 1886 e faleceu em 1973. Fez seus estudos artísticos em São Paulo: escultura com Mantovani; desenho e pintura com Pedro Alexandrino. Em 1920, viaja para Paris e estuda na Academia Julien e com Emile Renard. Em 1922, forma o grupo dos cinco, com Anita Mafalti, Mário de Andrade, Oswald de Andrade, Menotti Del Picchia, grupo conhecido como deflagrador do movimento modernista nas artes brasileira. Em 1923, estuda com Fernand Léger e Albert Gleizes, em Paris. Torna-se esposa de Oswald de Andrade e ilustra a sua obra Pau-Brasil, iniciando a fase conhecida como pau-brasil. Em 1928, pinta o Abaporu, óleo sobre tela, pertencente à Coleção Constatini, Argentina, dando início à fase antropofágica. A terceira fase, conhecida como a social, surge a partir de sua viagem à União Soviética em 1933. Dessa fase são os quadros Operários e 2a Classe, óleo sobre tela, pertencente a um colecionador particular.

A obra de Tarsila redescobre o Brasil, já que os temas pintados são retirados da sua vida na fazenda, do ambiente interiorano, do contato com as negras que trabalhavam para sua família e que lhe contavam histórias de assombração e lendas.

Formalmente, Tarsila acrescenta à geometria do cubismo a “cor local” e as linhas sinuosas da tradição barroca, fazendo o Brasil dialogar com o mundo através das correntes e dos estilos artísticos em voga. Os temas iconográficos e as cores das manifestações populares são incorporados ao seu trabalho, sem que o mesmo caia num regionalismo às vezes empobrecedor. Na fase pau-brasil, embora alguns dos seus trabalhos apresentem traços de um lirismo infantil, de caricatura e irreverência, a artista sabe lidar, plasticamente, com esses dados, apresentando-nos uma obra vigorosa, compondo as telas com cores chapadas, enfatizando a nitidez dos planos. Ao cubismo europeu, Tarsila soube introduzir elementos de visualidade brasileira. Na fase antropofágica, aparecem os elementos representativos dos conceitos defendidos pelos modernistas, como o da antropofagia: o conhecer e se apropriar dos cânones da cultura estrangeira, deglutindo- os. Desse contato crítico, o artista colabora para a criação da arte brasileira, que possa igualar-se em qualidade com a estrangeira, diferenciando-se pela identidade das suas raízes. Fortemente surrealista e carregada de imagens do mundo imaginário e onírico de Tarsila, surgem trabalhos como o Abaporu, A negra, O ovo, entre outras. As fases pau-brasil e antropofágica são os pontos culminantes da obra da pintora. A fase social esta impregnada de um discurso pictórico que denuncia a realidade do brasileiro através de uma composição formal rigorosa e organizada.

Mas nada melhor para falar de um artista do que um outro artista. Assim, deixamos o poeta Carlos Drummond de Andrade, citado por Nádia Battella Gotilib, expressar seus sentimentos sobre a pintora paulista:

Brasil / Tarsila

Tarsila

descendente direta de Brás Cubas

Tarsila

Princesa do café na alta de ilusões

Tarsila

engastada na pulseira gótica do colégio

em Barcelona

Tarsila

medularmente paulistinha de Capivari reaprendendo

o amarelo vivo

o rosa violáceo

o azul pureza

o verde cantante

desprezados pelo doutor bom gosto oficial.

Carlos Drummond de Andrade

O OVO E A GALINHA

Clarice Lispector, Felicidade Clandestina: José Olympio, 1975.

De manhã na cozinha sobre a mesa vejo o ovo.

Olho o ovo com um só olhar. Imediatamente percebo que não se pode estar vendo um ovo. Ver o ovo nunca se mantêm no presente: mal vejo um ovo e já se torna ter visto o ovo há três milênios. – No próprio instante de se ver o ovo ele é a lembrança de um ovo. – Só vê o ovo quem já o tiver visto. – Ao ver o ovo é tarde demais: ovo visto, ovo perdido. – Ver o ovo é a promessa de um dia chegar a ver o ovo. – Olhar curto e indivisível; se é que há pensamento; não há; há o ovo. – Olhar é o necessário instrumento que, depois de usado, jogarei fora. Ficarei com o ovo. – O ovo não tem um si-mesmo. Individualmente ele não existe.

Ver o ovo é impossível: o ovo é supervisível como há sons supersônicos. Ninguém é capaz de ver o ovo. O cão vê o ovo? Só as máquinas vêem o ovo. O guindaste vê o ovo. – Quando eu era antiga um ovo pousou no meu ombro. – O amor pelo ovo também não se sente. O amor pelo ovo é supersensível. A gente não sabe que ama o ovo. – Quando eu era antiga fui depositária do ovo e caminhei de leve para não entornar o silêncio do ovo. Quando morri, tiraram de mim o ovo com cuidado. Ainda estava vivo. – Só quem visse o mundo veria o ovo. Como o mundo o ovo é óbvio.

O ovo não existe mais. Como a luz de uma estrela já morta, o ovo propriamente dito não existe mais. – Você é perfeito, ovo. Você é branco. – A você dedico o começo. A você dedico a primeira vez.

Ao ovo dedico a nação chinesa.

O ovo é uma coisa suspensa. Nunca pousou. Quando pousa, não foi ele quem pousou. Foi uma coisa que ficou embaixo do ovo. – Olho o ovo na cozinha com atenção superficial para não quebrá-lo. Tomo o maior cuidado de não entendê-lo. Sendo impossível entendê-lo, sei que se eu o entender é porque estou errando. Entender é a prova do erro. Entendê-lo não é o modo de vê-lo. – Jamais pensar no ovo é um modo de tê-lo visto. – Será que sei do ovo? É quase certo que sei. Assim: existo, logo sei. – O que eu não sei do ovo é o que realmente importa. O que eu não sei do ovo me dá o ovo propriamente dito. – A Lua é habitada por ovos.

O ovo é uma exteriorização. Ter uma casca é dar-se.- O ovo desnuda a cozinha. Faz da mesa um plano inclinado. O ovo expõe. – Quem se aprofunda num ovo, quem vê mais do que a superfície do ovo, está querendo outra coisa: está com fome.

O ovo é a alma da galinha. A galinha desajeitada. O ovo certo. A galinha assustada. O ovo certo. Como um projétil parado. Pois ovo é ovo no espaço. Ovo sobre azul. – Eu te amo, ovo. Eu te amo como uma coisa nem sequer sabe que ama outra coisa. – Não toco nele. A aura de meus dedos é que vê o ovo. Não toco nele – Mas dedicar-me à visão do ovo seria morrer para a vida mundana, e eu preciso da gema e da clara. – O ovo me vê. O ovo me idealiza? O ovo me medita? Não, o ovo apenas me vê. É isento da compreensão que fere. – O ovo nunca lutou. Ele é um dom. – O ovo é invisível a olho nu. De ovo a ovo chega-se a Deus, que é invisível a olho nu. – O ovo terá sido talvez um triângulo que tanto rolou no espaço que foi se ovalando. – O ovo é basicamente um jarro? Terá sido o primeiro jarro moldado pelos etruscos ? Não. O ovo é originário da Macedônia. Lá foi calculado, fruto da mais penosa espontaneidade. Nas areias da Macedônia um homem com uma vara na mão desenhou-o. E depois apagou-o com o pé nu.

O ovo é coisa que precisa tomar cuidado. Por isso a galinha é o disfarce do ovo. Para que o ovo atravesse os tempos a galinha existe. Mãe é para isso. – O ovo vive foragido por estar sempre adiantado demais para a sua época. – O ovo por enquanto será sempre revolucionário. – Ele vive dentro da galinha para que não o chamem de branco. O ovo é branco mesmo. Mas não pode ser chamado de branco. Não porque isso faça mal a ele, mas as pessoas que chamam ovo de branco, essas pessoas morrem para a vida. Chamar de branco aquilo que é branco pode destruir a humanidade. Uma vez um homem foi acusado de ser o que ele era, e foi chamado de Aquele Homem. Não tinham mentido: Ele era. Mas até hoje ainda não nos recuperamos, uns após outros. A lei geral para continuarmos vivos: pode-se dizer “um rosto bonito”, mas quem disser “O rosto”, morre; por ter esgotado o assunto.

Com o tempo, o ovo se tornou um ovo de galinha. Não o é. Mas, adotado, usa-lhe o sobrenome. – Deve-se dizer “o ovo da galinha”. Se eu disser apenas “o ovo”, esgota-se o assunto, e o mundo fica nu. – Em relação ao ovo, o perigo é que se descubra o que se poderia chamar de beleza, isto é, sua veracidade. A veracidade do ovo não é verossímil. Se descobrirem, podem querer obrigá-lo a se tornar retangular. O perigo não é para o ovo, ele não se tornaria retangular. (Nossa garantia é que ele não pode: não poder é a grande força do ovo: sua grandiosidade vem da grandeza de não poder, que se irradia como um não querer.) Mas quem lutasse por torná-lo retangular estaria perdendo a própria vida. O ovo nos expõe, portanto, em perigo. Nossa vantagem é que o ovo é invisível. E quanto aos iniciados, os iniciados disfarçam o ovo.

Quanto ao corpo da galinha, o corpo da galinha é a maior prova de que o ovo não existe. Basta olhar para a galinha para se tornar óbvio que o ovo é impossível de existir.

E a galinha? O ovo é o grande sacrifício da galinha. O ovo é a cruz que a galinha carrega na vida. O ovo é o sonho inatingível da galinha. A galinha ama o ovo. Ela não sabe que existe o ovo. Se soubesse que tem em si mesma o ovo, perderia o estado de galinha. Ser galinha é a sobrevivência da galinha. Sobreviver é a salvação. Pois parece que viver não existe. Viver leva a morte. Então o que a galinha faz é estar permanentemente sobrevivendo. Sobreviver chama-se manter luta contra a vida que é mortal. Ser galinha é isso. A galinha tem o ar constrangido.

É necessário que a galinha não saiba que tem um ovo. Senão ela se salvaria como galinha, o que também não é garantido, mas perderia o ovo. Então ela não sabe. Para que o ovo use a galinha é que a galinha existe. Ela era só para se cumprir, mas gostou. O desarvoramento da galinha vem disso: gostar não fazia parte de nascer. Gostar de estar vivo dói. – Quanto a quem veio antes, foi o ovo que achou a galinha. A galinha não foi sequer chamada. A galinha é diretamente uma escolhida. – A galinha vive como em sonho. Não tem senso de realidade. Todo o susto da galinha é porque estão sempre interrompendo o seu devaneio. A galinha é um grande sono. – A galinha sofre de um mal desconhecido. O mal desconhecido é o ovo. – Ela não sabe se explicar: “ sei que o erro está em mim mesma”, ela chama de erro a vida, “não sei mais o que sinto”, etc.

“Etc., etc., etc.,” é o que cacareja o dia inteiro a galinha. A galinha tem muita vida interior. Para falar a verdade a galinha só tem mesmo é vida interior. A nossa visão de sua vida interior é o que chamamos de “galinha”. A vida interior na galinha consiste em agir como se entendesse. Qualquer ameaça e ela grita em escândalo feito uma doida. Tudo isso para que o ovo não se quebre dentro dela. Ovo que se quebra dentro de galinha é como sangue.

A galinha olha o horizonte. Como se da linha do horizonte é que viesse vindo um ovo. Fora de ser um meio de transporte para o ovo, a galinha é tonta, desocupada e míope. Como poderia a galinha se entender se ela é a contradição de um ovo? O ovo ainda é o mesmo que se originou na Macedônia. A galinha é sempre tragédia mais moderna. Está sempre inutilmente a par. E continua sendo redesenhada. Ainda não se achou a forma mais adequada para uma galinha. Enquanto meu vizinho atende ao telefone ele redesenha com lápis distraído a galinha. Mas para a galinha não há jeito: está na sua condição não servir a si própria. Sendo, porém, o seu destino mais importante que ela, e sendo o seu destino o ovo, a sua vida pessoal não nos interessa.

Dentro de si a galinha não reconhece o ovo, mas fora de si também não o reconhece. Quando a galinha vê o ovo pensa que está lidando com uma coisa impossível. É com o coração batendo, com o coração batendo tanto, ela não o reconhece.

De repente olho o ovo na cozinha e vejo nele a comida. Não o reconheço, e meu coração bate. A metamorfose está se fazendo em mim: começo a não poder mais enxergar o ovo. Fora de cada ovo particular, fora de cada ovo que se come, o ovo não existe. Já não consigo mais crer num ovo. Estou cada vez mais sem força de acreditar, estou morrendo, adeus, olhei demais um ovo e ele me foi adormecendo.

A galinha não queria sacrificar a sua vida. A que optou por querer ser “feliz”. A que não percebia que, se passasse a vida desenhando dentro de si como numa iluminura o ovo, ela estaria servindo. A que não sabia perder-se a si mesma. A que pensou que tinha penas de galinha para se cobrir por possuir pele preciosa, sem entender que as penas eram exclusivamente para suavizar, a travessia ao carregar o ovo, porque o sofrimento intenso poderia prejudicar o ovo. A que pensou que o prazer lhe era um dom, sem perceber que era para que ela se distraísse totalmente enquanto o ovo se faria. A que não sabia que “eu” é apenas uma das palavras que se desenham enquanto se atende ao telefone, mera tentativa de buscar forma mais adequada. A que pensou que “eu” significa ter um si-mesmo. As galinhas prejudiciais ao ovo são aquelas que são um “eu” sem trégua. Nelas o “eu” é tão constante que elas já não podem mais pronunciar a palavra “ovo”. Mas, quem sabe, era disso mesmo que o ovo precisava. Pois se elas não estivessem tão distraídas, se prestassem atenção à grande vida que se faz dentro delas, atrapalhariam o ovo.

Comecei a falar da galinha e há muito já não estou falando mais da galinha. Mas ainda estou falando do ovo.

E eis que não entendo o ovo. Só entendo o ovo quebrado: quebro-o na frigideira. É deste modo indireto que me ofereço à existência do ovo: meu sacrifício é reduzir-me à minha própria vida pessoal. Fiz do meu prazer e da minha dor o meu destino disfarçado. E ter apenas a própria vida é, para quem viu o ovo, um sacrifício. Como aqueles que, no convento, varrem o chão e lavam a roupa, servindo sem a glória de função maior, meu trabalho é o de viver os meus prazeres e as minhas dores. É necessário que eu tenha a modéstia de viver.

Pego mais um ovo na cozinha, quebro-lhe a casca e forma. E a partir deste instante exato nunca existiu um ovo. É absolutamente indispensável que eu seja uma ocupada e uma distraída. Sou indispensavelmente um dos que renegam. Faço parte da maçonaria dos que viram uma vez o ovo e o renegam como forma de protegê-lo. Somos os que se abstêm de destruir, e nisso se consomem. Nós, agentes disfarçados e distribuídos pelas funções menos reveladoras, nós às vezes nos reconhecemos. A um certo modo de olhar, há um jeito de dar a mão, nós nos reconhecemos e a isto chamamos de amor. E então, não é necessário o disfarce: embora não se fale, também não se mente, embora não se diga a verdade, também não é necessário dissimular. Amor é quando é concedido participar um pouco mais. Poucos querem o amor, porque o amor é a grande desilusão de tudo o mais. E poucos suportam perder todas as outras ilusões. Há os que voluntariam para o amor, pensando que o amor enriquecerá a vida pessoal. É o contrário: amor é finalmente a pobreza. Amor é não ter. Inclusive amor é a desilusão do que se pensava que era amor. E não é prêmio, por isso não envaidece, amor não é prêmio, é uma condição concedida exclusivamente para aqueles que, sem ele, corromperiam o ovo com a dor pessoal. Isso não faz do amor uma exceção honrosa; ele é exatamente concedido aos maus agentes, àqueles que atrapalhariam tudo se não lhes fosse permitido adivinhar vagamente.

A todos os agentes são dadas muitas vantagens para que o ovo se faça. Não é o caso de se ter inveja pois, inclusive algumas das condições, piores do que as dos outros, são apenas as condições ideais para o ovo. Quanto ao prazer dos agentes, eles também o recebem sem orgulho. Austeramente vivem todos os prazeres: inclusive é o nosso sacrifício para que o ovo se faça. Já nos foi imposta, inclusive uma natureza adequada a muito prazer. O que facilita. Pelo menos torna menos penoso o prazer.

Há casos de agentes que se suicidam: acham insuficientes as pouquíssimas instruções recebidas e se sentem sem apoio. Houve o caso do agente que revelou publicamente ser agente porque lhe foi intolerável não ser compreendido, e ele não suportava mais não ter o respeito alheio: morreu atropelado quando saía de um restaurante. Houve um outro que nem precisou ser eliminado: ele próprio se consumiu lentamente na sua revolta, sua revolta veio quando ele descobriu que as duas ou três instruções recebidas não incluíam nenhuma explicação. Houve outro também eliminado, porque achava que “a verdade deve ser corajosamente dita”, e começou em primeiro lugar a procurá-la; dele se disse que morreu em nome da verdade com sua inocência; sua aparente coragem era tolice, e era ingênuo o seu desejo de lealdade, ele compreendera que ser leal não é coisa limpa, ser leal é ser desleal para com todo o resto. Esses casos extremos de morte não são por crueldade. É que há um trabalho, digamos cósmico, a ser feito, e os casos individuais infelizmente não podem ser levados em consideração. Para os que sucumbem e se tornam individuais é que existem as instituições, a caridade, a compreensão que não discrimina motivos, a nossa vida humana enfim.

Os ovos estalam na frigideira, e mergulhada no sonho preparo o café da manhã. Sem nenhum senso da realidade, grito pelas crianças que brotam de várias camas, arrastam cadeiras e comem, e o trabalho do dia amanhecido começa, gritado e rido e comido, clara e gema, alegria entre brigas, dia que é o nosso sal e nós somos o sal do dia, viver é extremamente tolerável, viver ocupa e distrai, viver faz rir.

E me faz sorrir no meu mistério. O meu mistério é que eu ser apenas um meio, e não um fim, tem-me dado a mais maliciosa das liberdades: não sou boba e aproveito. Inclusive, faço um mal aos outros que, francamente. O falso emprego que me deram para disfarçar a minha verdadeira função, pois aproveito o falso emprego e dele faço o meu verdadeiro; inclusive o dinheiro que me dão como diária para facilitar a minha vida de modo a que o ovo se faça, pois esse dinheiro eu tenho usado para outros fins, desvio de verba, ultimamente comprei ações na Brahma e estou rica. A isso tudo ainda chamo de ter a necessária modéstia de viver. E também o tempo que me deram, e que nos dão apenas para que no ócio honrado o ovo se faça, pois tenho usado esse tempo para prazeres ilícitos e dores ilícitas, inteiramente esquecida do ovo. Esta é a minha simplicidade.

Ou é isso mesmo que eles querem que me aconteça, exatamente para que o ovo se cumpra? É liberdade ou estou sendo mandada? Pois venho notando que tudo que é erro meu tem sido aproveitado. Minha revolta é que para eles eu não sou nada, eu sou apenas preciosa: eles cuidam de mim segundo por segundo, com a mais absoluta falta de amor; sou apenas preciosa. Com o dinheiro que me dão, ando ultimamente bebendo. Abuso de confiança? Mas é que ninguém sabe como se sente por dentro aquele cujo emprego consiste em fingir que está traindo, e que termina acreditando na própria traição. Cujo emprego consiste em diariamente esquecer. Aquele de quem é exigida a aparente desonra. Nem meu espelho reflete mais um rosto que seja meu. Ou sou um agente, ou é a traição mesmo.

Mas durmo o sono dos justos por saber que minha vida fútil não atrapalha a marcha do grande tempo. Pelo contrário: parece que é exigido de mim que eu seja extremamente fútil, é exigido de mim inclusive que eu durma como justo. Eles me querem preocupada e distraída, e não lhes importa como. Pois, com minha atenção errada e minha tolice grave, eu poderia atrapalhar o que se está fazendo através de mim. É que eu própria, eu propriamente dita, só tenho mesmo servido para atrapalhar. O que me revela que talvez eu seja um agente é a idéia de que meu destino me ultrapassa: pelo menos isso eles tiveram mesmo que me deixar adivinhar, eu era daqueles que fariam mal o trabalho se ao menos não adivinhassem um pouco; fizeram-me esquecer o que me deixaram adivinhar, mas vagamente ficou-me a noção de que meu destino me ultrapassa, e de que sou instrumento do trabalho deles. Mas de qualquer modo era só instrumento que eu poderia ser, pois o trabalho não poderia ser mesmo meu. Já experimentei me estabelecer por conta própria e não deu certo; ficou-me até hoje essa mão trêmula. Tivesse eu insistido um pouco mais e teria perdido para sempre a saúde. Desde então, desde essa malograda experiência, procuro raciocinar desse modo: que já me foi dado muito, que eles já me concederam tudo o que pode ser concedido; e que os outros agentes, muito superiores a mim, também trabalharam apenas para o que não sabiam. E com as mesmas pouquíssimas instruções. Já me foi dado muito; isto, por exemplo: uma vez ou outra, com o coração batendo pelo privilégio, eu pelo menos sei que não estou reconhecendo! Com o coração batendo de emoção, eu pelo menos não compreendo! Com o coração batendo de confiança, eu pelo menos não sei.

Mas e o ovo? Este é um dos subterfúgios deles: enquanto eu falava sobre o ovo, eu tinha esquecido do ovo. “Falai, falai”, instruíram-me eles. E o ovo fica inteiramente protegido por tantas palavras. Falai muito, é uma das instruções, estou tão cansada.

Por devoção ao ovo, eu o esqueci. Meu necessário esquecimento. Meu interesseiro esquecimento. Pois o ovo é um esquivo. Diante de minha adoração possessiva ele poderia retrair-se e nunca mais voltar. Mas se ele for esquecido. Se eu fizer o sacrifício de esquecê-lo. Se o ovo for impossível. Então – livre, delicado, sem mensagem alguma para mim – talvez uma vez ainda ele se locomova do espaço até esta janela que desde sempre deixei aberta. E de madrugada baixe no nosso edifício. Sereno até a cozinha. Iluminando-a de minha palidez.

outra cantiga de cego, outra

nina rizzi, quandos

se eu não te ouvir

não ligue

toca o encontro da polca

com o índio e o africano e o ibérico

- choro

2011-06-26T10:10:00.007-03:00

Anne Sexton; desconheço autoria da fotografia. Siga com ZAZ, Je veux.

The Ballad of the Lonely Masturbator

Anne Sexton

The end of the affair is always death.

She's my workshop. Slippery eye,

out of the tribe of myself my breath

finds you gone. I horrify

those who stand by. I am fed.

At night, alone, I marry the bed.

Finger to finger, now she's mine.

She's not too far. She's my encounter.

I beat her like a bell. I recline

in the bower where you used to mount her.

You borrowed me on the flowered spread.

At night, alone, I marry the bed.

Take for instance this night, my love,

that every single couple puts together

with a joint overturning, beneath, above,

the abundant two on sponge and feather,

kneeling and pushing, head to head.

At night alone, I marry the bed.

I break out of my body this way,

an annoying miracle. Could I

put the dream market on display?

I am spread out. I crucify.

My little plum is what you said.

At night, alone, I marry the bed.

Then my black-eyed rival came.

The lady of water, rising on the beach,

a piano at her fingertips, shame

on her lips and a flute's speech.

And I was the knock-kneed broom instead.

At night, alone, I marry the bed.

She took you the way a woman takes

a bargain dress off the rack

and I broke the way a stone breaks.

I give back your books and fishing tack.

Today's paper says that you are wed.

At night, alone, I marry the bed.

The boys and girls are one tonight.

They unbutton blouses. They unzip flies.

They take off shoes. They turn off the light.

The glimmering creatures are full of lies.

They are eating each other. They are overfed.

At night, alone, I marry the bed.

Balada da masturbadora solitária
Anne Sexton; trad. Nina Rizzi

O fim do caso é sempre morte.
Ela é minha oficina. Olho escorregadio,
pra dentro de minha tribo. O meu fôlego
acha que você foi. Eu vejo horrorizada
aqueles que estão aqui. Eu sou alimento e alimentada.
À noite, sozinha, eu me caso com a cama.

Dedo com dedo, agora ela é minha.
Ela não está muito longe. Ela é o meu encontro.
Eu batia como um sino. Eu reclinava
no pavilhão onde você usou para a montagem dela.
Você emprestou-me as hastes, florido.
À noite, sozinha, eu me caso com a cama.

Tomemos por exemplo esta noite, meu amor,
que cada casal só se reúne
com uma inversão conjunta, abaixo, acima,
os dois abundantes na esponja e pena,
ajoelhado e empurrando, cabeça a cabeça.
À noite, sozinha, eu me caso com a cama.

Eu saio do meu corpo dessa forma,
um milagre irritante. Eu poderia
colocar os sonhos de mercado em exibição?
Estou espalhada. Eu crucifico.
Minha ameixa é pouca é o que você disse.
À noite, sozinha, eu me caso com a cama.

Então, meu rival de olhos pretos veio.
A senhora da água, levantando-se na praia,
um piano na ponta dos dedos, vergonha,
nos lábios e fala uma flauta.
E eu estava com a vassoura batendo nos joelhos desta vez.
À noite, sozinha, eu me caso com a cama.

Ela tomou-lhe o caminho, a mulher toma
um vestido de negócio fora da cremalheira
e eu quebro a forma como um quebra pedras.
Eu entrego de volta os seus livros e materiais de pesca.
O jornal de hoje diz que você é casado.
À noite, sozinha, eu me caso com a cama.

Os meninos e meninas são uma coisa hoje em dia, à noite.
Eles desabotoam blusas. Eles encarceram moscas.
Eles tiram os sapatos. Eles desligam a luz.
As criaturas em seus reflexos estão cheias de mentiras.
Eles estão comendo uns aos outros. Eles são superalimentados.
À noite, sozinha, eu me caso com a cama.
*

Michelle Bloom, Anne Sexton and favorite poetry, pintura a óleo. Siga com a Dance of the Blessed Spirits, Pina Bausch.

Music Swims Back to Me

Anne Sexton

Wait Mister. Which way is home?

They turned the light out

and the dark is moving in the corner.

There are no sign posts in this room,

four ladies, over eighty,

in diapers every one of them.

La la la, Oh music swims back to me

and I can feel the tune they played

the night they left me

in this private institution on a hill.

Imagine it. A radio playing

and everyone here was crazy.

I liked it and danced in a circle.

Music pours over the sense

and in a funny way

music sees more than I.

I mean it remembers better;

remembers the first night here.

It was the strangled cold of November;

even the stars were strapped in the sky

and that moon too bright

forking through the bars to stick me

with a singing in the head.

I have forgotten all the rest.

They lock me in this chair at eight am

and there are no signs to tell the way,

just the radio beating to itself

and the song that remembers

more than I. Oh, la la la,

this music swims back to me.

The night I came I danced a circle

and was not afraid.

Mister?

A música nada de volta para mim
Anne Sexton; trad. Nina Rizzi

Senhor, espere. O caminho é o lar?
Eles levaram a luz para fora
e a escuridão está se movendo no canto.
Não há jeito de entrar nesta sala,
quatro senhoras, mais de oitenta,
usando fraldas como urinol.
La la la, Oh música nada de volta para mim
e eu posso sentir a melodia que jogaram
a noite eles me deixaram
nesta instituição privada em uma colina.

Imagine-o. O rádio a tocar
e todo mundo aqui, foi uma loucura.
Eu gostei e dançamos em um círculo.
A musica derrama sobre o sentido
e de uma forma engraçada
a música vê mais do que eu
Quero dizer que se lembra melhor;
se lembra da primeira noite aqui.
Foi o frio estrangulador de novembro;
até mesmo as estrelas foram amarradas no céu
e a lua era muito brilhante
uma guilhotina através das grades para ficar
com um canto da cabeça.
Esqueci tudo o resto.

Travam-me nesta cadeira por oito horas
e não há sinais de dizer o caminho,
apenas o rádio do espancamento de si mesmo
e a canção que se lembra
mais do que eu Oh, la la la,
essa música nada de volta para mim.
A noite eu vim. Eu dancei um círculo
e não estava com medo.
Senhor?
*

Anne Sexton, Scrapbook Virginia Veach, publicado no Washington Post, 1948.

Fantasmas

Anne Sexton; trad. Priscila Manhães

Alguns fantasmas são mulheres,

nem abstratas nem pálidas,

seus peitos tão flácidos como peixes mortos.

Não bruxas, mas fantasmas

que vêm, balançando seus braços inúteis

como empregados descartados.

Nem todos os fantasmas são mulheres,

tenho visto outros;

homens gordos de brancas barrigas,

desgastando seus genitais como trapos.

Não demônios, mas fantasmas.

Na batida do pé descalço, arrastando-se

sobre minha cama.

Porém isso não é tudo.

Alguns fantasmas são crianças.

Não anjos, mas fantasmas;

ondulando como xícaras rosadas

em qualquer almofada, ou esperneando

mostrando seus traseiros inocentes, lamentando

para Lucifer.

Anne Sexton, Scrapbook Virginia Veach, publicado no Washington Post, 1948.

POEMA

Anne Sexton; trad. Maria

Bonecas,

aos milhares,

estão a cair do céu

e eu olho para cima com medo

e pergunto-me quem as irá apanhar?

As folhas, segurando-as como pratos verdes?

Os charcos, abertos como copos de vinho

para as beber?

Os topos dos edifícios para se esmagarem nas suas barrigas

e deixa-las ali para ganhar fuligem?

As auto-estradas com as suas peles duras

para que sejam atropeladas como almiscareiros?

Os mares, à procura de algo que choque os peixes?

As cercas eléctricas para lhes queimar os cabelos?

Os campos de milho onde podem estar sem ser colhidas?

Os parques nacionais onde séculos mais tarde

Serão encontradas petrificadas como bebés de pedra?

Eu abro os braços

e apanho

uma,

duas,

três…dez ao todo

a correr para a frente e para trás como um jogador de badmington,

apanhando as bonecas, os bebés onde eu pratico,

mas outras estilhaçam-se no telhado

e eu sonho, acordada, eu sonho com bonecas a cair.

que precisam de berços e cobertores e pijamas,

com pés verdadeiros

Porque é que não há uma mãe?

Porque é que estas bonecas todas estão a cair do céu?

Houve um pai?

Ou os planetas cortaram buracos nas suas redes

e deixaram a nossa infância sair,

ou somos nós as próprias bonecas,

nascidas mas nunca alimentadas.

Anne Sexton, The Interrogation of the Man of Many Heart. Siga com a leitura de Anne Sexton para Her Kind, seu mais famoso poema.

A INTERROGAÇÃO DO HOMEM DE MUITOS CORAÇÕES

Anne Sexton; trad. Nina Rizzi

pedras do rio

têm sugado os olhos dos homens secos

(como eu)

eu bem compreendo

sim, amor

a situação dessas mulheres

traídas, indesejadas, tristes

lembra:

vivo situações, sinto

sinto muito

eu também sou uma mulher.

[bem muito, nina rizzi]

- LEIA mais poemas de Anne Sexton na Germina, Revista de Literatura e Arte.
- PARA saber mais sobre Anne Sexton, vá para a Wikipédia.

- TAMBÉM poderá gostar de ler a edição sobre Sylvia Plath (e Ted Hugues), poetisa e amiga de Anne Sexton.

Tém coisa e cousa, e o ó da raposa. - J. Guimarães Rosa

2011-06-23T11:11:00.005-03:00

Banksy (britânico, 1975-), Grafite/ outdoor. Siga com o curta Terrorismo Poético I, o filme, de MaicknucleaR aka NuclearMike.

PREFÁCIO, O RETRATO DE DORIAN GRAY

Oscar Wilde

O artista é o criador de coisas belas.

Revelar a arte e ocultar o artista é o objetivo da arte.

O crítico é aquele que sabe traduzir de outra maneira ou com material diferente a sua impressão das coisas belas.

A mais alta, assim como a mais baixa, forma de crítica é uma autobiografia.

Aqueles que encontram feias significações nas coisas belas são corruptos sem serem encantadores. É um defeito. Aqueles que encontram belas significações nas coisas belas são cultos. Para esses há esperança.

São os eleitos aqueles para quem as coisas belas apenas significam Beleza.

Não há livros morais nem imorais. Os livros são bem ou mal escritos. Nada mais.

A antipatia do século XIX pelo Realismo é a raiva de Caliban ao ver a sua cara no espelho.

A vida moral do homem faz parte do assunto do artista, mas a moralidade da arte consiste no uso perfeito dum meio imperfeito.

Nenhum artista deseja provar o que quer que seja. Até as coisas verdadeiras se podem provar. Nenhum artista tem simpatias éticas. Uma simpatia ética num artista é um imperdoável maneirismo de estilo.

O artista nunca é mórbido. O artista pode exprimir tudo. O pensamento e a linguagem são para o artista instrumento de arte. O vício e a virtude são para o artista materiais de arte.

Sob o ponto de vista da forma, o tipo de todas as artes é a arte do músico.

Sob o ponto de vista do sentimento, o tipo é a profissão do ator.Toda a arte é ao mesmo tempo superfície e símbolo.Aqueles que descem além da superfície fazem-no com risco seu. O mesmo sucede àqueles que leem o símbolo.

É o espectador, e não a vida, que a arte realmente reflete.

A diversidade de opiniões sobre uma obra de arte mostra que a obra é nova, complexa e vital.

Quando os críticos divergem, o artista está de acordo consigo mesmo.

Pode-se perdoar a um homem o fazer uma coisa útil, enquanto ele a não admira. A única desculpa que merece quem faz uma coisa inútil é admirá-la intensamente. Toda a arte é absolutamente inútil.

Chantefleurs, chantefables

Robert Desnos

Le capitaine Jonathan,

Etant âgé de dix-huit ans

Capture un jour, un pélican

Dans une île d'Extreme-Orient.

Le pélican de Jonathan

Au matin, pond un oeuf tout blanc

Et il en sort un pélican

Lui ressemblant étonnamment.

Et ce deuxieme pélican

Pond à son tour, un oeuf tout blanc

D'où sort, inévitablement,

Un autre qui en fait autant.

Cela peut durer très longtemps

Si lon ne fait pas d'omelette avant.

Flores cantam, Cantam fábulas
Tradução de Nina Rizzi

O capitão Jonathan
Aos dezoito anos,
Capturou um pelicano
Numa ilha do Extremo Oriente.
O pelicano de Jonathan,
Botou um ovo inteiramente branco pela manhã.
E desse ovo saiu um pelicano
espantosamente parecido com ele.
E esse segundo pelicano, por sua vez
Botou um ovo inteiramente branco
De onde saiu, inevitavelmente,
Um outro pelicano que fez o mesmo.
Isso pode persistir indefinidamente
Se antes não fizermos um omelete.
*

Banksy, Grafite/ outdoor

ENTREVISTA COM HAKIM BEY
High Times Magazine

High Times - Hakim, de onde você é?

Hakim Bey - Bem, a informação padrão (que é tudo o que falo) é que eu era um poeta da corte um principado sem nome do norte da Índia, que eu fui preso na Inglaterra por um atentado anarquista a bomba e que eu vivo em Pine Barrens, Nova Jersey, em um trailer da Airstream ( tradicional marca americana de trailers). Quando venho a Nova York fico num hotel em Chinatown.

High Times - O que é Zona Autônoma Temporária?

HB - A Zona Autônoma Temporária é uma idéia que algumas pessoas acham que eu criei, mas eu não acho que tenha criado ela. Eu só acho que eu pus um nome esperto em algo que já estava acontecendo: a inevitável tendência dos indivíduos de se juntarem em grupos para buscarem a liberdade. E não terem que esperar por ela até que chegue algum futuro utópico abastrato e pós-revolucionário. A questão é: como os indivíduos maximizam a liberdade sob as situações nos dias de hoje, no mundo real? Eu não estou perguntando como nós gostaríamos que o mundo fosse, nem naquilo em que nós estamos querendo transformar o mundo, mas o que podemos fazer aqui e agora. Quando falamos sobre uma Zona Autônoma Temporária, estamos falando em como um grupo, uma coagulação voluntária de pessoas afins não-hierarquizadas, pode maximizar a liberdade por eles mesmos numa sociedadade atual. Organização para a maximização de atividades prazeirosas sem controle de hierarquias opressivas. Existem pontos na vida de todos que as hierarquias opressivas invadem numa regularidade quase diária: você pode falar sobre educação compulsória, ou trabalho. Você é forçado a ganhar a vida, e o trabalho por si só é organizado como uma hierarquia opressiva. Então a maioria das pessoas, todos os dias, tem que tolerar a hierarquia opressiva do trabalho alienado. Por essa razão, criar uma Zona Autônoma Temporária significa fazer algo real sobre essas hierarquias reais e opressivas - não somente declarar antipatia teórica a essas instituições. Você vê a diferença que eu coloco aqui? No aumento da popularidade do livro, muitas pessoas se confundiram com esse termo e usaram ele como um rótulo para todo o tipo de coisa que ele realmente não é. Isso é inevitável, uma vez que o próprio vírus da frase está solto na rede (para usar metáforas de computadores). Se as pessoas usam erroneamente ele ou não isso não é tão importante, porque o significado está inscrustado no termo. É como um vírus verbal. Ele diz o que significa.

HT - Você pode explicar o terrorismo poético?

HB - Por terorismo poético eu entendo ações não-violentas em larga escala que podem ter um impacto psicológico comparável ao poder de um ato terrorista - com a diferença que o ato é uma mudança de consciência. Digamos que você tem um grupo de atores de rua. Se você chamar o que você esta fazendo de "performance de ruas", você já criou uma divisão entre o artista e a audiência, e você alineou de si mesmo qualquer qualquer possibilidade de colidir diretamente nas vidas diárias da audiência. Mas se você pregar uma peça, criar um incidente, criar uma situação, pode ser possível persuadir as pessoas a participar e a maximizar sua liberdade. É uma estranha mistura de ação clandestina e mantira ( que é a essência da arte) com uma técnica de penetração psicológica de aumento de liberdade, tanto no nível individual quanto social.

Banksy, Grafite/ outdoor.

Terrorismo Poético (TP)

Hakim Bey, Caos

Dançar de forma bizarra durante a noite inteira nos caixas eletrônicos dos bancos. Apresentações pirotécnicas não autorizadas. Land-art, peças de argila que sugerem estranhos artefatos alienígenas espalhados em parques estaduais. Arrombe apartamentos, mas em vez de roubar, deixe objetos Poético-Terroristas. Seqüestre alguém e o faça feliz.

Escolha alguém ao acaso e o convença de que é herdeiro de uma enorme, inútil e impressionante fortuna – digamos, 5 mil quilômetros quadrados na Antártica, um velho elefante de circo, um orfanato em Bombaim ou uma coleção de manuscritos de alquimia. Mais tarde, essa pessoa perceberá que por alguns momentos acreditou em algo extraordinário e talvez se sinta motivada a procurar um modo mais interessante de existência.

Coloque placas de bronze comemorativas nos lugares (públicos ou privados) onde você teve uma revelação ou viveu uma experiência sexual particularmente inesquecível, etc.

Fique nu para simbolizar algo.

Organize uma greve em sua escola ou trabalho em protesto por eles não satisfazerem sua necessidade de indolência e beleza espiritual.

A arte do grafite emprestou alguma graça aos horríveis vagões de metrô e sóbrios monumentos públicos – a arte-TP também pode ser criada para lugares públicos: poemas rabiscados nos lavabos dos tribunais, pequenos fetiches abandonados em parques e restaurantes, arte-xerox sob o limpador de pára-brisas de carros estacionados, slogans escritos com letras gigantes nas paredes de playgrounds, cartas anônimas enviadas a destinatários previamente eleitos ou escolhidos ao acaso (fraude postal), transmissões de rádio piratas, cimento fresco...

A reação do público ou o choque estético produzido pelo TP tem de ser uma emoção pelo menos tão forte quanto o terror – profunda repugnância, tesão sexual, temor supersticioso, súbitas revelações intuitivas, angústia dadaísta – não importa se o TP é dirigido a apenas uma ou várias pessoas, se é “assinado” ou anônimo: se não mudar a vida de alguém (além da do artista), ele falhou.

TP é um ato num Teatro da Crueldade sem palco, sem fileiras de poltronas, sem ingressos ou paredes. Para que funcione, o TP deve afastar-se de forma categórica de todas as estruturas tradicionais para o consumo de arte (galerias, publicações, mídia). Mesmo as táticas da guerrilha Situacionista do teatro de rua talvez já tenham se tornado conhecidas e previsíveis demais.

Uma primorosa sedução praticada não apenas em busca da satisfação mútua, mas também como um ato consciente de uma vida deliberadamente bela – talvez isso seja o TP em seu mais alto grau. Os Terroristas-Poéticos comportam-se como um trapaceiro totalmente confiante cujo objetivo não é dinheiro, mas

TRANSFORMAÇÃO.

Não faça TP para outros artistas, faça-o para aquelas pessoas que não perceberão (pelo menos não imediatamente) que aquilo que você fez é arte. Evite categorias artísticas reconhecíveis, evite politicagem, não argumente, não seja sentimental. Seja brutal, assuma riscos, vandalize apenas o que deve ser destruído, faça algo de que as crianças se lembrarão por toda a vida – mas não seja espontâneo a menos que a musa do TP tenha se apossado de você.

Vista-se de forma intencional. Deixe um nome falso. Torne-se uma lenda. O melhor TP é contra a lei, mas não seja pego. Arte como crime; crime como arte.

apóstata

Roberta Silva, Ragi Moana

houve o tempo de fé

menos de trinta e três anos

foram necessários

para que eu abjurasse

foi em teu nome

que queimei tua noiva

louvarei outros deuses

até que minha fé te reconheça

ESTAMPAS PARA PIJAMA

Carla Diacov, Ovos

- I

Saiu do ovo de madrugada e colocou-se a andar, devagarinho, piando baladas de solidão, até as docas onde, pinto justamente justo, iniciou-se na pratica de amanhecer-se às claras, longe do leito em cococós, tendo-se por pelicano, fazendo-se ancião, pescador, pescador e amanhecendo-se pescador, cachimbo e barba e prostitutas em flor, com voz de monstro, PROSTITUTAS EM FLOR. Acontece.

- II

Do papel no teu colo, aquele instante e o que pensar da cadeira sob tuas ancas, tuas ancas zelosas, tua saia feia e de olhar que já vai amanhecer, veja que há uma mariposa insistente da lâmpada, já vai lhe ardendo asa e mais asa e continua a mariposar-se da luz, o bicho quer o condutor, procurando o cobre daquele imenso instante, esse que então se faz PequenoAgora, cego instante em ter o que rezar além da cadeira sob tuas ancas, tua saia feia, zelo de mariposa, o bicho foi meu condutor.

- III

Num bosque, tua ventania cruza o caminho das folhas caídas. Protejo meus olhos com tantas mãos que preciso dos pés. Acosto-me numa árvore de tantos galhos que logo-logo vou precisar dos ninhos. Precisando, penso calmamente no contorno da tua boca e um pássaro atende-me ao surto pousando dum ninho de fatos no meu joelho esquerdo.

Junto-os, fatos, pássaro, ninho e joelhos, tantos que logo-logo preciso tanto da torta de maçãs que já vem vindo em pronta cesta nas tuas mãos, tantas que pernas e dorso lindo, cruzando folhas, ventania tanta que pássaro e ninho de bocas e piquenique de joelhos, aos teus pés, toda torta, de mãos e de maçãs.

Banksy, grafite/ outdoor. Siga com Terrorismo Poético II: A Política do Arregaço, de MaicknucleaR aka NuclearMike.

notas capitais, ix

nina rizzi

aquela moça à cavalo, o biquíni anos 50 vermelho-iansã me prendia a atenção. o sol brilhava nas areias da tela, sua dourada bunda.

e eu tremendo de frio. de tênis recém ganhados e tudo mais. me sentia uma impostora. o que eu fazia ali sentada em atitude tibetana com esse macaco ridículo pendurado na branca bolsa emprestada? uma bolsa velásquez.

o voo atrasou em suas horas e tinha escalas que desconhecia. natal deve ser uma linda cidade, pensava querendo quebrar a janelinha ao meu lado. os verdes olhos do negro comissário cravados em meu decote me dissuadiram.

quase uma hora pra encher aquelas turbinas e tornar os assentos mais apresentáveis aos ricaços da classe econômica. nesse tempo todo eu também poderia encher as turbinas, mas só serviam aquela merda preta gaseificada. e água. eu bebi uns dez copos de água. me divertia com a luzinha que irritava a aero-asiática. ela é que era um belo fast-food, e nos ares. uh. e tanta água eu tinha que segurar o mijo com o cinto me apertando a bexiga.

é muita sorte ganhar uma passagem.

a gostosa que devia me esperar no saguão não estava lá. duas horas é o suficiente pra fazer uma mulher desistir de você. se for feia, talvez duas semanas.

toneladas de lixo humano depositados na minha porta. sem as chaves, arrombei a janela e rolei pro sofá achado na esquina. meu gato desaparecido.

20.000. vinte mil baratas mortas cobriam o chão dos três incômodos cômodos da nada engraçada casa.

correspondências amareladas. contas de água e luz que não consumi. mais de 600 reais de voz telefônica que me lembra haver poesia, que, turbilhonada ouvi-falei. livro : "pra você que é a professora mais maluquinha". sorrisinho.

tentei acender as luzes em vão. e no breu caminhei no minado campo de baratas tentando achar uma vassoura. quatro sacolas plásticas não-recicláveis cheias das asquerosas.

quem suporta tantas misérias sem se afogar?

me afundei no mar. 30 segundos no barquinho. franciscanas sandálias roubadas e sete cervejas chafurdadas. meus pés afogados nas furiosas ostras:

"MOÇA NUM ATAQUE DE NIILISMO AO DESCOBRIR QUE NÃO É A VÊNUS PUDICA ENFIA O PÉ NAS OSTRAS DO RIO COCÓ, DESAGUANDO NO ATLÂNTICO."

a linda garçonete-janete veio com água boricada que espumava nos infinitos oito buracos dos meus pés. "álcool é bom". virei o copo da cachaça branca pra suportar a coisa remosa.

500 mulheres seminuas olhando meu biquíni, meus panos. 500 homens vendo através. "era pra jogar no ferimento, mocinha".

me arrastei até o barco dos 30 segundos. e eu devia ter fumado aquele cigarro. mas não, eu tinha que pegar o caça e pesca. tinha que entrar naquele maldito ônibus. perder minha bolsa, telefone, agenda, documentos, roupas, anotações e brinquedos.

eu me assento, me ajuízo e, veja, que bebedeira.

eu contei pra ela. quinze dias antes o filosofador me carregou pelos braços até o quarto, fez umas ligações em ângulos retos com meus números, horas-datas e os astros e solfejou: NOSSA! mas você não tem sorte!... tudo bem, com riso sem gracinha, você tem encanto. eu contei tudo pra ela que consente, misérias me reincidem por todo canto .

mas você tem sorte. vai ter que se segurar por dez dias sem beber, sendo que, em cinco, não vai precisar trabalhar.

beibe-beibe, eu não estou a tocar beatles na gaita! mais uma semana sem os meus queridos espíritos rebeldes. de molho sem a praia. uma noite insône com pés inchados e latejantes. e como se faltassem dedos-língua, sem libertinagem.

eu não tenho harmônica afinada em dó. tudo bem, eu estou lombrada e isso é muita sorte.

2011-06-19T13:13:00.002-03:00

Alan Feltus (estaudunidense-italiano, 1943-2010), Presentes do Silêncio, 2005. As mulheres são as mesmas em diversas de sua obra que sugerem um triângulo amaoroso, como na tela Le Sorelle, título este tomado do italiano para irmãs, mas poderia ser também musas ou destinos; toda obra de Feltus é permeada por mitos transcritos em seu cotidiano, num estilo 'neoclássico-contemporâneo'. Há AQUI, uma bela crítica ao trabalho de Feltus (em inglês). Siga com Nino Buonocuore, Scrivimi.

transcreazione per nino buonocuore

nina rizzi

escrevo

quando o vento trás as folhas que podiam te ter tocado

quando me passa pelos olhos os filmes que você gostaria

enquanto me resto sozinha com vontade de dizer

escreva

servia pra que eu me sentisse menos frágil

tanta gente faz trova, faz troça e você não diz mais

- figura, olha pra mim. não diz mais essas coisas íntimas

- não se preocupe, eu sei, eu compreendo

e a mim bastava saber que me pensa ao menos um minuto

porque eu me contento com um simples soluço

te desejo um pouco, te sinto muito, tão perto

escrevo

quando o céu se abre tão límpido, minha jornada se alonga

e você não espera a tarde, eu quero te cantar

escreva

enquanto eu penso

que você é minha namorada

mas você não diz essas coisas íntimas

eu não devia me preocupar, eu sei

eu compreendo que te basta

que me pensa um minuto quando

está descontente e soluça

te quero tanto mais que quando me sinto sozinha

escrevo

enquanto te penso

minha namorada

escreva
*

Cidades Internas: Amsterdam, poema de Fernanda Meireles sobre desenho de Ramon Cavalcante.

O AMOR EM VISITA
Herberto Helder, regalo do queridíssimo platero

Dai-me uma jovem mulher com sua harpa de sombra
e seu arbusto de sangue. Com ela
encantarei a noite.
Dai-me uma folha viva de erva, uma mulher.
Seus ombros beijarei, a pedra pequena
do sorriso de um momento.
Mulher quase incriada, mas com a gravidade
de dois seios, com o peso lúbrico e triste
da boca. Seus ombros beijarei.

Cantar? Longamente cantar,
Uma mulher com quem beber e morrer.
Quando fora se abrir o instinto da noite e uma ave
o atravessar trespassada por um grito marítimo
e o pão for invadido pelas ondas,
seu corpo arderá mansamente sob os meus olhos palpitantes
ele - imagem inacessível e casta de um certo pensamento
de alegria e de impudor.

Seu corpo arderá para mim
sobre um lençol mordido por flores com água.
Ah! em cada mulher existe uma morte silenciosa;
e enquanto o dorso imagina, sob nossos dedos,
os bordões da melodia,
a morte sobe pelos dedos, navega o sangue,
desfaz-se em embriaguez dentro do coração faminto.
- Ó cabra no vento e na urze, mulher nua sob
as mãos, mulher de ventre escarlate onde o sal põe o espírito,
mulher de pés no branco, transportadora
da morte e da alegria.

Dai-me uma mulher tão nova como a resina
e o cheiro da terra.
Com uma flecha em meu flanco, cantarei.

E enquanto manar de minha carne uma videira de sangue,
cantarei seu sorriso ardendo,
suas mamas de pura substância,
a curva quente dos cabelos.
Beberei sua boca, para depois cantar a morte
e a alegria da morte.

Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro
pescoço de planta,
onde uma chama comece a florir o espírito.
À tona da sua face se moverão as águas,
dentro da sua face estará a pedra da noite.
- Então cantarei a exaltante alegria da morte.

Nem sempre me incendeiam o acordar das ervas e a estrela
despenhada de sua órbita viva.

- Porém, tu sempre me incendeias.
Esqueço o arbusto impregnado de silêncio diurno, a noite
imagem pungente
com seu deus esmagado e ascendido.
- Porém, não te esquecem meus corações de sal e de brandura.

Entontece meu hálito com a sombra,
tua boca penetra a minha voz como a espada
se perde no arco.
E quando gela a mãe em sua distância amarga, a lua
estiola, a paisagem regressa ao ventre, o tempo
se desfibra - invento para ti a música, a loucura
e o mar.

Toco o peso da tua vida: a carne que fulge, o sorriso,
a inspiração.
E eu sei que cercaste os pensamentos com mesa e harpa.
Vou para ti com a beleza oculta,
o corpo iluminado pelas luzes longas.
Digo: eu sou a beleza, seu rosto e seu durar. Teus olhos
transfiguram-se, tuas mãos descobrem
a sombra da minha face. Agarro tua cabeça
áspera e luminosa, e digo: ouves, meu amor?, eu sou
aquilo que se espera para as coisas, para o tempo -
eu sou a beleza.
Inteira, tua vida o deseja. Para mim se erguem
teus olhos de longe. Tu própria me duras em minha velada beleza.

Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti
que me vem o fogo.
Não há gesto ou verdade onde não dormissem
tua noite e loucura,
não há vindima ou água
em que não estivesses pousando o silêncio criador.
Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos
originais.
Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra
a carne transcendente. E em ti
principiam o mar e o mundo.

Minha memória perde em sua espuma
o sinal e a vinha.
Plantas, bichos, águas cresceram como religião
sobre a vida - e eu nisso demorei
meu frágil instante. Porém
teu silêncio de fogo e leite repõe
a força maternal, e tudo circula entre teu sopro
e teu amor. As coisas nascem de ti
como as luas nascem dos campos fecundos,
os instantes começam da tua oferenda
como as guitarras tiram seu início da música nocturna.

Mais inocente que as árvores, mais vasta
que a pedra e a morte,
a carne cresce em seu espírito cego e abstracto,
tinge a aurora pobre,
insiste de violência a imobilidade aquática.
E os astros quebram-se em luz sobre
as casas, a cidade arrebata-se,
os bichos erguem seus olhos dementes,
arde a madeira - para que tudo cante
pelo teu poder fechado.
Com minha face cheia de teu espanto e beleza,
eu sei quanto és o íntimo pudor
e a água inicial de outros sentidos.

Começa o tempo onde a mulher começa,
é sua carne que do minuto obscuro e morto
se devolve à luz.
Na morte referve o vinho, e a promessa tinge as pálpebras
com uma imagem.
Espero o tempo com a face espantada junto ao teu peito
de sal e de silêncio, concebo para minha serenidade
uma ideia de pedra e de brancura.
És tu que me aceitas em teu sorriso, que ouves,
que te alimentas de desejos puros.
E une-se ao vento o espírito, rarefaz-se a auréola,
a sombra canta baixo.

Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua,
onde a beleza que transportas como um peso árduo
se quebra em glória junto ao meu flanco
martirizado e vivo.
- Para consagração da noite erguerei um violino,
beijarei tuas mãos fecundas, e à madrugada
darei minha voz confundida com a tua.

Oh teoria de instintos, dom de inocência,
taça para beber junto à perturbada intimidade
em que me acolhes.

Começa o tempo na insuportável ternura
com que te adivinho, o tempo onde
a vária dor envolve o barro e a estrela, onde
o encanto liga a ave ao trevo. E em sua medida
ingénua e cara, o que pressente o coração
engasta seu contorno de lume ao longe.
Bom será o tempo, bom será o espírito,
boa será nossa carne presa e morosa.
- Começa o tempo onde se une a vida
à nossa vida breve.

Estás profundamente na pedra e a pedra em mim, ó urna
salina, imagem fechada em sua força e pungência.
E o que se perde de ti, como espírito de música estiolado
em torno das violas, a morte que não beijo,
a erva incendiada que se derrama na íntima noite
- o que se perde de ti, minha voz o renova
num estilo de prata viva.

Quando o fruto empolga um instante a eternidade
inteira, eu estou no fruto como sol
e desfeita pedra, e tu és o silêncio, a cerrada
matriz de sumo e vivo gosto.
- E as aves morrem para nós, os luminosos cálices
das nuvens florescem, a resina tinge
a estrela, o aroma distancia o barro vermelho da manhã.
E estás em mim como a flor na ideia
e o livro no espaço triste.

Se te apreendessem minhas mãos, forma do vento
na cevada pura, de ti viriam cheias
minhas mãos sem nada. Se uma vida dormisses
em minha espuma,
que frescura indecisa ficaria no meu sorriso?
- No entanto és tu que te moverás na matéria
da minha boca, e serás uma árvore
dormindo e acordando onde existe o meu sangue.

Beijar teus olhos será morrer pela esperança.
Ver no aro de fogo de uma entrega
tua carne de vinho roçada pelo espírito de Deus
será criar-te para luz dos meus pulsos e instante
do meu perpétuo instante.
- Eu devo rasgar minha face para que a tua face
se encha de um minuto sobrenatural,
devo murmurar cada coisa do mundo
até que sejas o incêndio da minha voz.

As águas que um dia nasceram onde marcaste o peso
jovem da carne aspiram longamente
a nossa vida. As sombras que rodeiam
o êxtase, os bichos que levam ao fim do instinto
seu bárbaro fulgor, o rosto divino
impresso no lodo, a casa morta, a montanha
inspirada, o mar, os centauros do crepúsculo
- aspiram longamente a nossa vida.

Por isso é que estamos morrendo na boca
um do outro. Por isso é que
nos desfazemos no arco do verão, no pensamento
da brisa, no sorriso, no peixe,
no cubo, no linho, no mosto aberto
- no amor mais terrível do que a vida.

Beijo o degrau e o espaço. O meu desejo traz
o perfume da tua noite.
Murmuro os teus cabelos e o teu ventre, ó mais nua
e branca das mulheres. Correm em mim o lacre
e a cânfora, descubro tuas mãos, ergue-se tua boca
ao círculo de meu ardente pensamento.
Onde está o mar? Aves bêbedas e puras que voam
sobre o teu sorriso imenso.
Em cada espasmo eu morrerei contigo.

E peço ao vento: traz do espaço a luz inocente
das urzes, um silêncio, uma palavra;
traz da montanha um pássaro de resina, uma lua
vermelha.
Oh amados cavalos com flor de giesta nos olhos novos,
casa de madeira do planalto,
rios imaginados,
espadas, danças, superstições, cânticos, coisas
maravilhosas da noite. Ó meu amor,
em cada espasmo eu morrerei contigo.

De meu recente coração a vida inteira sobe,
o povo renasce,
o tempo ganha a alma. Meu desejo devora
a flor do vinho, envolve tuas ancas com uma espuma
de crepúsculos e crateras.

Ó pensada corola de linho, mulher que a fome
encanta pela noite equilibrada, imponderável -
em cada espasmo eu morrerei contigo.

E à alegria diurna descerro as mãos. Perde-se
entre a nuvem e o arbusto o cheiro acre e puro
da tua entrega. Bichos inclinam-se
para dentro do sono, levantam-se rosas respirando
contra o ar. Tua voz canta
o horto e a água - e eu caminho pelas ruas frias com
o lento desejo do teu corpo.
Beijarei em ti a vida enorme, e em cada espasmo
eu morrerei contigo.
*

2011-06-18T00:00:00.001-03:00

Carolina Fernández em fotografia, 35 mm., de Fernando Tsuchiya, Hidekito. Siga com Human, Goldfrapp.

eve almost, 28, vintage
nina rizzi

continuo a não esperar um deus

como se amarrasse cadarços que não tenho
me estupro, tropeço

alguma volta nas quedas
um adeus de silêncio, amante

me acenam distantes as manhãs, aos metros
a vida, eu sei, é um infinito a que se equilibrar

enquanto as frutas estalam e se oferecem
árvores seguem de pé, o vento sopra
e alguma água corre rio abaixo

respiro, vivo

sigo a procurar orgânicos frescos na geladeira
mensagens na garrafa antes do apodrecer
folhas secas como marcador de páginas
a água que me escorre desde as chagas até o crepúsculo

mais que tudo de bom, desejo um poema de aniversário
de caeiro, dylan thomas, fernando pessoa e monteiro,
as trovas eu desejo em todos dias que se seguem

trovoadas

mas basta um sorriso depois da convulsão
o sol que sangra um lago de gelo
qualquer coisa sincera, um suspiro

anjos em volta, fogo
eu estava e era o céu

17 de junho, 2011
*

Nina Rizzi, Qual?

Aniversário

Álvaro de Campos

No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu era feliz e ninguém estava morto.

Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,

E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,

De ser inteligente para entre a família,

E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.

Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.

Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,

O que fui de coração e parentesco.

O que fui de serões de meia-província,

O que fui de amarem-me e eu ser menino,

O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...

A que distância!...

(Nem o acho...)

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a umidade no corredor do fim da casa,

Pondo grelado nas paredes...

O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas

lágrimas),

O que eu sou hoje é terem vendido a casa,

É terem morrido todos,

É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!

Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,

Por uma viagem metafísica e carnal,

Com uma dualidade de eu para mim...

Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...

A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,

O aparador com muitas coisas — doces, frutas o resto na sombra debaixo do alçado —,

As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!

Não penses! Deixa o pensar na cabeça!

Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!

Hoje já não faço anos.

Duro.

Somam-se-me dias.

Serei velho quando o for.

Mais nada.

Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

15/10/1929

POEMA DA VAIDADE DO ANIVERSÁRIO

Fernando Monteiro, Substantivo Plural

Não é bem um poema

neste 20 de maio dos 62 anos

que – olho – oh, sumiram

menos

que estes seis versos

persistentes na lembrança:

“Embora nada devolva

a hora do esplendor na relva,

da glória na flor,

não sofreremos;

antes, encontraremos força

no que ficou para trás”.

Versos que eu jamais

saberia escrever

porque são de William Wordsworth.

[Então, o poema é dele.]

Recife, 20 de maio de 2011

POEMA DE OUTUBRO
Dylan Thomas; trad. Ivan Junqueira

Era o meu trigésimo ano rumo ao céu
Quando chegou aos meus ouvidos, vindo do porto
e do bosque ao lado,
E da praia empoçada de mexilhões
E sacralizada pelas garças
O aceno da manhã
Com as preces da água e o grito das gralhas e gaivotas
E o chocar-se dos barcos contra o muro emaranhado de redes
Para que de súbito
Me pusesse de pé
E descortinasse a imóvel cidade adormecida.
Meu aniversário começou com as aves marinhas
E os pássaros das árvores aladas esvoaçavam o meu nome
Sobre as granjas e os cavalos brancos
E levantei-me
No chuvoso outono
E perambulei sem rumo sob o aguaceiro de todos os meus dias.

A garça e a maré alta mergulhavam quando tomei a estrada
Acima da divisa
E as portas da cidade
Ainda estavam fechadas enquanto o povo despertava.

Toda uma primavera de cotovias numa nuvem rodopiante
E os arbustos à beira da estrada transbordante de gorjeios
De melros e o sol de outubro
Estival
Sobre os ombros da colina,
Eram climas amorosos e houve doces cantores
Que chegaram de repente na manhã pela qual eu vagava e ouvia
Como se retorcia a chuva
O vento soprava frio
No bosque ao longe que jazia a meus pés.

Pálida chuva sobre o porto que encolhia
E sobre o mar que umedecia a igreja do tamanho de um caracol
Com seus cornos através da névoa e do castelo
Encardido como as corujas Mas todos os jardins
Da primavera e do verão floresciam nos contos fantásticos
Para além da divisa e sob a nuvem apinhada de cotovias.

Ali podia eu maravilhar-me
Meu aniversário Ia adiante mas o tempo girava em derredor.

Ao girar me afastava do país em júbilo
E através do ar transfigurado e do céu cujo azul se matizava
Fluía novamente um prodígio do verão
Com maçãs
Pêras e groselhas encarnadas
E no girar do tempo vi tão claro quanto uma criança
Aquelas esquecidas manhãs em que o menino passeava com sua mãe
Em meio às parábolas
Da luz solar
E às lendas da verde capela
E pêlos campos da infância duas vezes descritos
Pois suas lágrimas me queimavam as faces e seu coração
se enternecia em mim.

Esses eram os bosques e o rio e o mar
Ali onde um menino
À escuta
Do verão dos mortos sussurrava a verdade de seu êxtase
Às árvores e às pedras e ao peixe na maré.

E todavia o mistério
Pulsava vivo Na água e nos pássaros canoros.

E ali podia eu maravilhar-me com meu aniversário
Que fugia, enquanto o tempo girava em derredor.

Mas a verdadeira
Alegria da criança há tanto tempo morta cantava
Ardendo ao sol.

Era o meu trigésimo ano
Rumo ao céu que então se imobilizara no meio-dia do verão
Embora a cidade repousasse lá embaixo coberta de folhas no sangue de outubro.

Oh, pudesse a verdade de meu coração
Ser ainda cantada
Nessa alta colina um ano depois.
*

CERCA DE GRANDES MUROS QUEM TE SONHA, CONSELHO

Fernando Pessoa

Cerca de grandes muros quem te sonhas.

Depois, onde é visível o jardim

Através do portão de grade dada,

Põe quantas flores são as mais risonhas,

Para que te conheçam só assim.

Onde ninguém o vir não ponhas nada.

Faze canteiros como os que outros têm,

Onde os olhares possam entrever

O teu jardim com lho vais mostrar.

Mas onde és teu, e nunca o vê ninguém,

Deixa as flores que vêm do chão crescer

E deixa as ervas naturais medrar.

Faze de ti um duplo ser guardado;

E que ninguém, que veja e fite, possa

Saber mais que um jardim de quem tu és -

Um jardim ostensivo e reservado,

Por trás do qual a flor nativa roça

A erva tão pobre que nem tu a vês...

ellenismos

Só Souco! Só Zoeta!

As nuvens são para não serem vistas. - João Guimarães Rosa, in: Nenhum, nenhuma.

Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno María de los Remedios Cipriano de la Santísima Trinidad Ruiz y Picasso (espanhol, 1881-1973), Mulher Doida com Gatos, 1901. Siga com a versão de Rehab com The Jolly Boys.

Relâmpago nº 3

Herberto Hélder

*

POEMAMarina Tsvetaeva; trad. Haroldo de CamposMão esquerda contra a direita.Tua alma e minha alma - tentes.Fusão, beatitude que abrasa.Direita e esquerda - duas asas.Roda o tufão, o abismo fez-seDa asa esquerda à asa direita.*

POEMA

Marina Tsvetaeva; trad. Haroldo de Campos

Mão esquerda contra a direita.

Tua alma e minha alma - tentes.

Fusão, beatitude que abrasa.

Direita e esquerda - duas asas.

Roda o tufão, o abismo fez-se

Da asa esquerda à asa direita.

*

Cabelo: ‘O mercado de arte é um panelão, restrito a uma elite econômica raramente pensante’

III Feira do Livro do Seridó

Entrevista e Diálogo poético

CONVOCATORIA FIVAC - 4th INTERNATIONAL VIDEO ART FESTIVAL. Camagüey - Cuba 2011

BOLETIM EXTRAORDINÁRIO MAMÃE ESTÁ VIAJANDO

Noite

O dia desaparecia./ E a mulher de um só ADEUS se apagava.// Sob um vermelho de mim, ADEUS,/ assim te lambo a calmaria impetuosa.

Tém coisa e cousa, e o ó da raposa. - J. Guimarães Rosa

POEMA
Marina Tsvetaeva; trad. Haroldo de Campos

Mão esquerda contra a direita.
Tua alma e minha alma - tentes.
Fusão, beatitude que abrasa.
Direita e esquerda - duas asas.
Roda o tufão, o abismo fez-se
Da asa esquerda à asa direita.
*